Huellas en la playa

¡Me cambié!

2009-06-01T22:05:00.004-04:00

Mi nueva dirección es http://arithon.net84.net Ahora comparto el blog con mi hermano, porque asi hay updates mas seguido. Los veré allá.

Creo

2009-05-19T20:19:00.000-04:00

Creía que alucinabas, que veías colores brillantes aparecer de la nada en frente de tus ojos, que el mundo se te distorsionaba de a poco y se transformaba en los cristales de un caleidoscopio. Tus ojos se agrandaban por un momento como si solo pudieran ver lo invisible, como si te faltara la luz. Y en ese momento se generaba el silencio, el rebote de la nada contra la nada, el choque de ondas inexistentes, el latido de un corazón que exige vivir.

Te observaba seguro sin darme cuenta de que sucedería si me equivocaba. No supe que veías algo que siempre se escondía a mis espaldas, asechándome, tan solo por unos segundos que olvidabas como efímeros. Esa era tu condena, pues tus ojos solo podían enfocarse desenfocados de ti, en otros. Observabas, con sigilo y entre el silencio, la Verdad, mi Verdad, pero no la tuya. Nunca supe como decírtelo, y ahora te has convertido en átomos, en polvo. Tu visión se ha vuelto absoluta… pero has perdido la voz.

Nadie

2009-05-08T19:47:00.000-04:00

Fui nadie en las llanuras mientras los ríos llenos de rocas brillantes acompañaban el ruido silente de mis pasos. El camino se desdibujaba mientras se acercaba al abismo de mis manos, de mis ojos invisibles. La realidad estaba comprimida, dolorosa, en una esfera de silencio. Y en ese momento fui nadie, sentí la fuerza de no estar atado al mundo. La tierra y el cielo, los bosques frondosos y extensos, la ciudad que muchos pintan de gris pero que yo tapizo en naranjo, los aviones, las aves, las nubes que se mueven quietas, como un niño que golpea una tina llena de espuma, lo fui dejando atrás. La tranquilidad absoluta se apoderó de mis venas. Y solo allí pude pensar, sin mente, sin dolor, sin recuerdos, y seguí las huellas que había dejado sin darme cuenta en el camino. Cada paso, un cambio, cada mirada un desorden que modifica la realidad aunque nadie se dé cuenta, una destrucción mínima e insignificante que define un recuerdo que algún día se disolverá en la lejanía. Y lo vi todo, la parte desenfocada del observante que se fija en lo que cree importante sin darse cuenta de que en realidad todo es importante y efímero, bello y doloroso, un secreto que un sabio solo ve por un instante, por menos de un segundo. Una gota que se desdobla y cae en un río, un sauce que llora su felicidad, una roca ignorada al borde de un camino, una flecha ensangrentada abandonada en un museo, un cuchillo que nunca ha cortado y que reside en un cajón esperando un momento que no llega y no llegará nunca. La verdad no está oculta, pero nuestros ojos no están hechos para verla.

Pude verme así desde lejos, desenfocado, borroso, como personaje secundario de una película que se trata sobre otro. La verdad se me acercó lenta y me sorprendió por la espalda. No he seguido el camino de los malditos ni de los sabios, no he forjado mi camino por mí mismo, no conozco todo lo del mundo ni conozco todas las consecuencias. Mi voz tanto enreda como desenreda. Mis orígenes no son heroicos, mi pluma no es un mundo en sí misma. Mi importancia solo importa para mí y para los que alguna vez me han visto, una simple minoría que se disuelve en la vastedad del mundo. El mundo es un espejo que brilla por sí solo, no necesita alguien que lo observe. Nada es necesario, nada es vital. Nuestras mentes nos enseñan de mala manera que las cosas forjadas por nuestras manos son universales, cuando nuestro universo está formado solo por nosotros mismos. Pertenecemos a la misma especie, y por lo tanto nuestros sentidos en general son idénticos, con variaciones pequeñas que nosotros creemos sustanciales. Pero nos equivocamos, nadie piensa como nosotros, no somos la mayoría ni la minoría, no estamos solos ni acompañados, somos egoístas, somos generosos, somos polvo, somos memoria, somos ojos que se cierran al dormir, un sueño extraño que parece real y del que no se quiere despertar. Una ilusión óptica en el desierto. Un laberinto cuya entrada es la salida, marcada por un hilo. Un mundo, una idea, una bomba de humo. La lluvia. El amanecer. Nadie.

La carta

2009-05-06T02:03:00.000-04:00

Historia/Guión: La carta
Por: Héctor Browne

En una esquina de los suburbios, oculta entre barrios de construcciones similares, hay una casa mediana pintada de amarillo y blanco. En la casa, todas las luces están apagadas, y solo hay una persona en el dormitorio. Un hombre simplemente no puede cerrar los ojos mientras el reloj digital titila la hora. Su cara, ovalada y con arrugas, casi no se ve ante el porte de los ojos: su cerebro se escapa por entre sus pupilas.

Hacía una semana ya que no podía dormir, e incluso había dejado de lado su trabajo. Se llamaba Juan Pérez. Antes, era un seguro pero introvertido investigador al que no le gustaba moverse de su casa, donde estaba en compañía de su esposa, y todas las comodidades posibles. Se dedicaba a trabajar por correo, pues escribía investigaciones sobre los más diversos temas y los vendía al mejor postor. Sólo funcionaba por carta y por teléfono. Tenía una aversión tremenda a encontrarse con la gente. Un día, sin embargo, las cosas cambiaron.

Parecía un día normal, templado y con viento cuando Juan se despertó. Su esposa, silenciosa como un gato, ya había preparado el desayuno. Ambos se saludaron sentados a la mesa de la cocina con un movimiento de cabeza silencioso, mientras saciaban su hambre con huevos y tostadas. Al terminar, Juan se levantó y fue a su estudio, lugar oscuro y lleno de estanterías con libros, para finalizar uno de los encargos. Los libros que necesitaba lo esperaban en el escritorio, así que no tuvo problema y pronto pudo poner el punto final. Sonriente, pues ya venía lo que le parecía la mejor parte de su trabajo, abrió uno de los cajones del escritorio. Este estaba lleno de sobres en blanco. Sacó prontamente uno y dobló su trabajo para hacerlo caber. Cuando ya hubo metido el papel dentro, escribió el remitente y se acercó el sobre a la cara, saboreando el borde de la aleta con visible placer. Luego, con el sobre en la mano, caminó hacía un velador cerca de la entrada y dejó la carta allí. Su esposa entró entonces a la habitación, y, le habló:

“Juan, ¿Viste la portada del diario hoy? Es que lo estaba leyendo y de repente apareció tu amigo ese… como se llama… ese general. ¿Álvarez? ¿Gutiérrez?”

“Ah, que está famoso Arrabales. Pensar que antes me pedía trabajo, y ahora ha pasado un buen tiempo desde la última vez que hablamos ¿Qué decía el artículo?

“Creo que hablaba en representación del ejercito. Negaba que ellos hubieran participado en experimentos genéticos, algo así. El periodista parece que estaba en su contra, porque le decía que había evidencia, con fotos e investigaciones, de que eso no era verdad. No entendí mucho.”

“La prensa siempre está en contra de todo. Husmean en todas partes para encontrar a alguien a quien echarle la culpa. Arrabales es un buen hombre, su cartas bien lo demostraban.”

“Como digas, querido. Es solo que me pareció interesante”

“Lo leeré más tarde. Ahora hay que mandar esta carta. ¿Puedes entregarla en el correo por mí? Hace mal clima, tú sabes.”

[Se ríe un poco, mirando hacia la ventana que muestra una mañana soleada] “Si, todos los días. No te preocupes, yo la voy a dejar. ¿Quieres que vaya ahora?”

“Es un poco urgente, preferiría que si.”

“Bueno, bueno. Nos vemos en un rato”

“Muchas gracias, sabes que te aprecio mucho”

“¿Solo porque voy a dejar tus cartas?”

“También por todo lo demás”

La mujer salió apresurada, y dejó a Juan solo. Este se retiró a su estudio, y trabajo durante algunas horas. El sol ya se estaba ocultando cuando escuchó el sonido del timbre, que casi lo hace saltar de su silla, pero decidió ignorarlo. El timbre, sin embargo, sonaba incesante. Al parecer quien estaba a la puerta tenía un asunto urgente. Pronto se dio cuenta que no podía trabajar así, que la vida era imposible si no se acercaba al timbre. Vacilante se levantó y caminó lentamente hacía la puerta, luego miró atentamente por el ojo mágico y apareció el cartero con un paquete, ansioso. Casi temblando ante tener que entablar un dialogo con tal personaje, giró la perilla y dijo: “¿Qué quiere?”, muy seco.

“Traigo un paquete para un tal Juan Pérez…”

“… Ese soy yo… aunque…”

“Uhm… tan solo firme aquí”

La mano de Juan temblaba ligeramente mientras sacaba el lápiz de su bolsillo. Cuando al fin tuvo el papel ante él, la firma tan solo pudo quedar borrosa, movida. El cartero le entregó el paquete y se fue, haciendo un gesto con la mano. Cuando al fin su figura estuvo fuera de su rango visual, Juan logró calmarse, y su curiosidad solo pudo centrarse en el paquete que llevaba en sus manos. Era una caja envuelta en papel café. Nada había de anormal en ella.

Pensativo, se dijo a sí mismo en voz alta: “Pero yo no he ordenado nada… Tal vez…” Puso luego su oído con precaución junto a la caja, buscando el tic tac típico de los relojes – y de las bombas. Estuvo un rato así, tan solo escuchando, pero luego lo dejó. No había ningún sonido, y la caja era demasiado liviana. Decidió, entonces, arriesgarse y abrirla. Para ello, se tomó su tiempo. Sacó cada una de las cintas adhesivas con cuidado, tratando de no destruir completamente el papel. Cuando terminó, todo lo que quedaba era una caja de cartón, blanca y abierta. Dentro, tan solo un papel, un lápiz y un paquete de sobres envuelto en plástico. Juan tomó el papel y se dio cuenta de que era una carta escrita para él. Esta decía:

[Aquí el actor debería leer en voz alta]

Estimado Juan:

Sé que ha pasado un buen tiempo desde la última vez que te contraté, y creí necesario decirte que siempre he pensado que eres excelente investigador. Es solo que el presupuesto que me entregan no me alcanza para contratarte, ni a nadie más. Como no hemos hablado en tanto tiempo, me siento un irresponsable. Es por eso que te envió un regalo. Está dentro de este mismo paquete.

Se despide,

Gral. Aureliano Arrabales

Juan tomó el lápiz y lo examinó con cuidado. Era una pluma muy ornamentada, con terminaciones de oro (o lo que parecía oro). Juan la miró con gusto, al parecer Arrabales lo conocía bien. Era exactamente como le gustaba. La puso en el bolsillo delantero de su camisa con cariño, agradeciéndole mentalmente al general. Luego, se puso a pensar:

“Este regalo es una broma y algo serio, todo al mismo tiempo. Se nota que Arrabales me conoce bien, y eso que solo lo conocí por carta. Igual necesito agradecerle. Este lápiz va directo a mi estudio, y los sobres a mi reserva. Por mucho que me conociera, ha olvidado que tengo montones y montones de ellos.”

Juan se llevó la caja y la dejó encima de su escritorio, mientras guardaba la carta en uno de sus numerosos cajones. Luego miró otra vez el lápiz y lo dejó al lado de la caja. Pensando un poco, se sentó luego en el escritorio y tomó el informe que le había enviado al general, hace ya tantos años. Había sido un trabajo excepcionalmente complejo, y la investigación había tomado más tiempo de lo normal. Pronto recordó que para terminarlo, tuvo que consultar fuentes externas (por teléfono, por supuesto), lo que había significado un gran esfuerzo para él. Asimismo, el trabajo en sí era difícil de leer, pues requería lenguaje técnico. Juan hizo un esfuerzo por entender bien el asunto, para así recordar las cartas de Arrabales. Mientras leía, sin embargo, sentía que sus energías iban decayendo. Pronto, y luego de luchar contra los cabeceos por unos minutos, se quedó profundamente dormido.

Cuando al fin abrió de nuevo los ojos, ya era de noche. Su esposa dormía a su lado. Se demoró un momento en entender que no estaba en su estudio, sino en su cama. Probablemente su esposa lo había movido sin ruido, para que estuviera más cómodo. Algo le desesperó, sin embargo, pues había dejado el informe tirado sobre su mesa. Se levantó, entonces, y caminó hacía el estudio. Cuando encendió la luz, se dio cuenta de que todo estaba ordenado. Juan se dijo a sí mismo: “No debí desconfiar de ella… aunque tenía que estar seguro”. La caja seguía en el escritorio, pero el envase lleno de sobres estaba abierto. Juan no le dio demasiada importancia debido al sueño que tenía, y se acostó de inmediato.

Juan abrió los ojos automáticamente. Eran las 10, hora común en la que siempre despertaba. Su esposa, por lo general, ya había preparado en desayuno a esa hora, pero esta vez seguía dormida a su lado. Juan no le dio demasiada importancia, aunque lo consideró como algo poco común. Decidió no pensar en ello y tan solo ponerse a trabajar en uno de los reportes que aún no había terminado. Cuando llegó ante su escritorio, y se sentó en la silla de siempre, se dio cuenta de que los sobres dentro de la caja estaban abiertos, y de que el reporte que había entregado al general estaba todavía en la misma página en la que lo había dejado.

“Esto es bizarro” se dijo, mientras observaba de cerca el paquete “tan solo falta uno…”

Estuvo unos minutos meditando el asunto, hasta que su esposa entró al estudio. Su apariencia era muy desaliñada, como si estuviera muy cansada. Sus ojos mostraban ojeras, y estaba inusualmente pálida. Juan se preocupó de inmediato.

“Mercedes, ¿te sientes bien? Porque parece como si no hubieras dormido en toda la noche.”

“Estoy bien, Juan. Me siento mejor que nunca. Perdón por dormir tanto. Te quería avisar que ya está listo el desayuno”

“No te ves bien. Si te sentías mal era mejor que siguieras durmiendo…”

“Te digo que estoy bien, Juan…”

Mercedes entonces tuvo un ataque de tos muy fuerte por algunos minutos. Luego, como si ya no tuviera fuerzas para pararse, se desmayó. Juan se desesperó, pues ahora estaba solo. Luego de llevarla a la cama y acostarla, se dedico a mirar como dormía. Fue luego a buscar un termómetro, para medir si es que tenía fiebre, y se dio cuenta de que esta era muy alta. Decidió, sin embargo, dejarla dormir. En su estudio podía escuchar si es que despertaba, o si se quejaba. Aunque estaba terriblemente nervioso por la suerte de su esposa, decidió ponerse a trabajar, pues eso era una buena distracción.

Antes, sin embargo, decidió llamar a un doctor para determinar que tan mal estaba Mercedes. Cuando llamó el dialogo fue conciso y directo: El doctor vendría lo más rápido posible. Mientras tanto había que mantenerla en cama. La fiebre no era un síntoma definitivo de ninguna enfermedad, así que había que observarla.

Luego de hacer la llamada, caminó hacia su estudio y se sentó en la silla de siempre. Miró de nuevo hacía la mesa y vio que la caja seguía allí, con sus sobres extrañamente abiertos. Luego, pensó:

“Esta enfermedad de mi esposa es inusual, y terriblemente repentina… y al mismo tiempo llega una carta de alguien del que no sé hace mucho. Además, los sobres que yo no he tocado están, sin embargo, abiertos, y falta uno de ellos. ¿Acaso está todo conectado? Si yo no usé el sobre, tiene que haber sido Mercedes, a no ser que alguien haya entrado a la casa sin que me diera cuenta. Y ese paquete de sobres… ¿Por qué estaba sellado con plástico? Eran sobres, podían estar abiertos sin ningún problema. Arrabales sabía bien que envío cartas muy seguido. Supongo que esperaba que yo abriera el sobre… Y esa investigación que hice antes… está conectada definitivamente con las acusaciones que aparecieron en el diario según Mercedes…”

Un ruido repentino lo sacó de sus cavilaciones. Juan corrió hacia su habitación, pensando esperanzado que al fin su esposa había despertado, pero se equivocaba: era el sonido del teléfono. No tenía ganas de contestar, pero podía ser el doctor quien lo esperaba, así que tomo el auricular a regañadientes, y se arrepintió de haberlo hecho de inmediato. La voz del otro lado era ronca, y se presentó como el administrador de Empaquexpress. Juan recordó que había ordenado algunos libros. El administrador dijo:

“¿Es usted el señor Juan Pérez?

“Sí, soy yo. ¿Tiene algo para mí?”

“Por eso lo llamaba. Algunos paquetes se perdieron en el correo y necesitamos que venga de forma urgente a confirmar si es que es usted el que los ordeno. Le agradecería si viniera lo más pronto posible.”

“¿Es necesario que sea yo el que venga? Es difícil que llegue hoy y…”

“La verdad sí. Esos paquetes podrían contener algo sospechoso, y necesitamos confirmar.”

Juan comenzó a desesperarse. No quería dejar a su esposa sola durante su enfermedad, pero no tenía otra opción. Maldijo un segundo, pues sabía que esos libros eran vitales para una de sus investigaciones. Respondió luego, visiblemente alterado:

“Voy en camino”

Sin esperar la respuesta, cortó. El doctor llego minutos más tarde. Luego de abrirle la puerta, Juan le dijo:

“Doctor, siento dejarlo solo con mi esposa, pero tengo un encargo urgente que debo atender. Tómese su tiempo. Confío en que sabrá que tiene. Volveré lo más pronto posible.”

“No se preocupe, atenderé a su esposa lo mejor posible”

Juan salió apresurado entonces, y se dirigió hacía la citada compañía. No sabía donde quedaba, pero basándose en la dirección de los paquetes que recibía, no estaba demasiado lejos. Luego de subir a su auto, se puso a buscar la calle. Como no salía muy seguido, se perdió y dio muchas vueltas inútiles, pero logro llegar.

La luz del sol molestaba a sus ojos mientras abrió la puerta malhumorado. El administrador lo estaba esperando, y le dijo:

“Buenos días, señor. Discúlpeme por llamarlo tan urgente, pero la policía cree que todo es droga o terrorismo estos días. Necesitamos que usted mismo revise el paquete. Sígame y le mostraré.” Juan tan solo asintió.

Mientras caminaba hacia donde estaba su paquete, se dio cuenta de que estaba rodeado de paquetes iguales al que recibió de parte del general. Cuando ya estaba a punto de llegar, vio que los empleados metían paquetes de sobres iguales al que había recibido de parte del general a muchos de los empaques. Juan se desesperó por un momento, pero intentó mantener la calma. Tenía ganas de salir corriendo, porque todo le hizo sentido en aquel momento. Apesadumbrado, preguntó:
“¿Quien envía esos paquetes con sobres?”

“Lo siento, es imposible decirle. Esa información es completamente confidencial.”

El administrador dijo esto con una mirada extraña, como sospechosa. Juan decidió no seguir hablando e irse de inmediato cuando recibiera lo que era suyo. Ambos llegaron a una oficina pequeña, y en el escritorio esperaba el paquete. Juan lo abrió con impaciencia, casi temblando. Dentro solo había libros.

[Entre los títulos hay uno que sobresale especialmente, que dice “Investigación sobre virus y sus antídotos” por Edgar Zufall]

Al ver sus contenidos, le dejaron llevarse el paquete. Juan se fue lo más rápido posible a su casa. Creía haber encontrado la respuesta a la mayoría de sus preguntas y necesitaba comprobarlo. Cuando al fin llegó ante su puerta, preocupado, vio que el doctor seguía ocupado con su esposa. Decidió no molestarlo y buscar si tenía razón rápidamente. Entró en su estudio y se dedicó a revisar el informe que había hecho para Arrabales. Lo leyó una, dos veces, tres, y se dio cuenta de que tenía razón: la investigación se trataba sobre la manipulación genérica de virus específicos.

Juan traspiró mientras se decía a sí mismo: “Los sobres probablemente contenían el virus, y mi esposa, mi pobrecita Mercedes, seguramente decidió usar uno de esos para mandar una de sus propias cartas… Maldito Arrabales, maldito. Cayó ella y no yo… quien sabe que tan grave sea. ¡Tengo que consultar al doctor, ahora!”

Juan salió de su oficina rápidamente, cerrando la puerta, para hablar con el doctor. Este lo recibió con una cara completamente demacrada… Casi no podía hablar. Juan pensó en lo peor. Cuando al fin acumuló valentía, le preguntó al doctor:

“¿Está bien? Por favor, dígame que lo está…”

“Señor Pérez… yo… no pude hacer nada. No sé que podría haber pasado, pero… pero…”

“¿Está muerta, cierto? No… no puede ser…”

A Juan le tembló bruscamente el labio, luego todo su cuerpo. Pero no dijo nada, ni una sola palabra. Su silencio duró unos segundos, y luego su mirada se tornó fría, brillante. Dijo después:

“Gracias doctor. Yo me encargaré de sus funerales… Gracias por venir. Le haré un deposito, como siempre.”

El doctor no contestó, y se dejó guiar por Juan hacía la puerta. Hizo un gesto para despedirse, y se fue. Juan entonces pareció estar poseído por una fuerza inmensa. Comenzó a buscar por toda la casa una forma de curar la muerte, de eliminar la desesperación, se arreglarlo todo. Lanzó libros, corrió muebles, dio todo vueltas en una búsqueda imposible. Al final, luego de desordenarlo todo, se dio cuenta del paquete que había dejado en la entrada. El libro que estaba encima de todos le llamó especialmente la atención: “Investigación sobre virus y sus antídotos” por Edgar Zufall.

“Pero de que me sirve esto… si ya no hay forma de arreglar este desastre. Ella está muerta y yo vivo y solo…”

De todos modos lo tomó y lo llevó al estudio. Se puso a leerlo con interés. El tal Zufall había investigado la posibilidad de crear virus con la ciencia humana que atacaran partes específicas del cuerpo humano. Sus investigaciones habían llegado a un nivel tan avanzado que incluso aventuraba tesis de cómo lograr éxito en estos experimentos. El libro también hablaba sobre cómo enfrentar esos efectos si uno de aquellos virus lograba escaparse. A través de múltiples experimentos había descubierto una debilidad común en todos los virus que el humano podía manipular. Existía un antídoto, una cura.

“¡Si tan solo hubiera sabido esto desde el principio! Pero ahora no me sirve de nada, de nada.”

Juan pensó en todas las cajas que vendrían con lo mismo y, por un segundo, no le importó. Había vivido solo, sin nadie, completamente independiente. Pensó que no iba a necesitar a nadie hasta que llegó Mercedes a su vida, de forma imprevista. Se dio cuenta de que en realidad era imposible ser el ermitaño que se creía, que necesitaba a la gente, que necesitaba todo lo que había perdido. Juan entonces tomó el teléfono, y marcó un número.

[Corte]

En un cementerio, Juan está parado mientras un ataúd es metido en una de las fosas. A su alrededor, muchas personas lo acompañan. Juan mira como baja lentamente. Más tarde, Juan conversa con mucha gente: amigos de su esposa, nuevos amigos. Por un segundo, sonríe, mientras piensa: “Todo esto es por ti, Mercedes”.

[Corte]

La portada de un diario. Ésta dice:

General Aureliano Arrabales encarcelado debido a crímenes genéticos.

FIN

Perdida

2009-04-26T01:14:00.000-04:00

Hoy perdí dos fragmentos de ficciones que pasaban por mi mente mientras miraba esta pantalla, y lo lamento. A veces todo es un vacío inmenso, una falta de conocimiento y de ganas de hacer las cosas, de iniciativa. Lo peor que se puede hacer es quedarse completamente inmóvil, como los personajes absurdos de Camus que pugnan por salir de un mundo cuyo azar solo demuestra crueldad. Y sin embargo la inmovilidad tienta, y tiene brazos largos y fuertes. Nos sigue como a una sombra.

Hoy decidí rebelarme, luchar contra el bloqueo que yo mismo me impongo, escribiendo una historia que saliera del fondo de mi cabeza… Y sin embargo la realidad absurda y absoluta, como la Ley para Kafka, me hizo chocar contra una pared que no puedo sortear. Su pérdida es absoluta, irrecuperable… y sin embargo no evita dejar algunas esperanzas: este texto no existiría si la mala suerte, el azar o el destino no hubieran decidido jugarme una mala pasada. Lo lamento pero lo agradezco. Espero que mis dados tengan mejores números cuando el tiempo pase y la necesidad sea realmente imperiosa.

[¿Qué significa esto? Simplemente que se me borraron dos cosas que escribí hoy por culpa mía primero, y de mi PC después. Gracias por leer.]

Ensayo sobre Eliseo Diego: España, Colonia y furia.

2009-04-23T19:08:00.001-04:00

España: Colonia y furia

¿Qué es ser rico? Esta es una pregunta que parece muy fácil de responder, pero que ciertamente no lo es. En los tiempos de la mal llamada prehistoria (ya que, irónicamente, sigue siendo historia), el hombre conseguía lo que necesitaba a través del trueque, el intercambio directo de un bien por otro. Cuando la sociedad se fue desarrollando, se le asignaron nuevos valores a los bienes, y los metales pasaron a ser recursos necesarios. En los tiempos del renacimiento, la acumulación de dinero en metálico (o sea, metales preciosos como oro o plata) era la mejor forma de demostrar riqueza, aunque, poco a poco, otras formas de comercio comenzaban a tomar más fuerza. Con esto me refiero a lo que hoy en día llamamos billetes, o papel moneda, que tiene asignado un valor pero que no vale por sí mismo, a diferencia de las monedas de oro, por ejemplo.

La búsqueda de la riqueza fue la principal causa de que los países salieran a buscar nuevos terrenos, desconocidos para el hombre europeo. Se necesitaba oro para ostentar el poder, y también para hacer crecer al país, para embellecerlo. Las personas individuales lo buscaban para tener la vida asegurada y alcanzar la felicidad más absoluta. Las colonias surgieron a través de esto. La historia es conocida: aventureros se adentraron en tierras desconocidas, conquistándolas para extraer sus riquezas. Pero, el caso de Cuba, al menos desde su poesía, parece ser especialmente interesante.

Cuando Colón llegó a América, le pareció un paraíso terrenal, una especie de copia de lo que veríamos después de la muerte, una tierra hermosa. Pero, esa visión también pudo haber sido un vaticinio siniestro: tal vez la nueva tierra era sagrada, y estábamos pisando terrenos que no estaban hechos para los hombres, sino más bien para los dioses. La ambición, sin embargo, puede mucho más que el miedo o el respeto, y luego de los viajes del genovés España decidió buscar oro en donde pudiera encontrarlo, aplastando toda oposición de los nativos. Según el poema de Eliseo Diego “Pequeña historia de Cuba”, ese país no fue la excepción en esta búsqueda, pero si lo fue en su paisaje. La isla es un paraíso natural, lleno de recursos, de colores, de naturaleza. Las personas que vivían allí, sin embargo, no se parecían a los grandes héroes mitológicos que aparecen en las leyendas. No tenían grandes estructuras, no habían fundado un gran imperio. Además de todo esto, no era posible encontrar oro. El español pasó por allí con su furia y los indios se convirtieron en negros esclavos importados. Pero aún no había suficiente oro. Es así como se comienza con la furia, la fiebre frenética del que busca pero no encuentra hasta que se lo lleva la muerte. Esa ideología es tan fuerte que se impregna en los que la ven, y los ciega. Cuba era pobre, si, al menos siguiendo la búsqueda del español, y muchos de sus recursos fueron arrancados de raíz, destrozada su belleza a cambio de recursos. Pero no solo existe una manera de mirar las cosas. Cuba no era realmente pobre. Su paisaje era su riqueza y también su ruina. Vivir en esa isla cambia a las personas, las vuelve diferentes. El mar que rodea todo y que desconecta la tierra, la tierra llena de naturaleza única, de frutos y de plantas. Eran ricos sin darse cuenta.

Tener todos los recursos que España buscaba tampoco era la respuesta más exacta a la rudimentaria formula de la felicidad que se busca aún en nuestros tiempos. Pronto tener tanto oro hizo que este se devaluara. Además, la gente que obtenía todo el dinero tampoco era feliz. Esto fue lo que me recordó la lectura de “El hombre de los dientes de oro”, también de Eliseo Diego, ya que la búsqueda del hombre de los dientes de oro por parte de Hijita parece también la búsqueda de la felicidad en los bienes materiales. Los dientes de la riqueza son de oro, y sus ojos relampaguean como los de un enfermo delirante. El español podría ser el hijo de la tierra (hijita o hijito), incluso de Dios, que ahora cae en el mar, o debajo de la tierra, buscando algo que lo único que genera en más búsqueda, más desesperación, e incluso más muerte. A la larga, en mi opinión ambas historias podrían representar algo parecido: La búsqueda del bien en el mal, la eterna búsqueda del hombre que pronto de convierte en enfermiza, y que termina con la muerte de muchos. El diablo, el hombre con los dientes de oro, el oro mismo, técnicamente se homologan, son imágenes en un espejo, que tientan con su poder para alcanzarlo todo de forma facíl. El oro es la muerte, es la desesperación, aunque también es un hombre. El mismo diablo está en su posición por su ambición.

Ensayo sobre "El proceso" de Kafka y Welles: Dos historias, un proceso.

2009-04-22T13:28:00.001-04:00

Un ensayo un poco más academico para la universidad, que compara las pelicula de Orson Welles "The trial" con el texto en la que está basada: "El proceso" de Franz Kafka. Espero que les guste.

I. Introducción
El tema que compete a este ensayo es un análisis de dos versiones de una misma obra, en este caso, “El Proceso”, escrito originalmente por Franz Kafka. Este ensayo analizará las diferencias, similitudes y diferencias de interpretación entre el texto propiamente tal y su adaptación al cine por Orson Welles. El escrito de Kafka, recopilado por su amigo y albacea Max Brod, es publicado de forma póstuma utilizando como base varios manuscritos. Como se puede deducir de esta afirmación, el texto no estaba listo para ser publicado, y por lo tanto no incluye la aprobación del mismo escritor. El mismo Kafka pidió en su testamento que todos sus manuscritos fueran quemados y por lo tanto no los considero como dignos de ser leídos por el público, decisión no compartida por Brod quien se negó a seguir su última voluntad y publicó el texto en 1925. En el caso de la película, fue terminada en 1962, y dirigida por Orson Welles. , con el nombre “The Trial”.

II. Desarrollo
Treinta años después de los inicios del siglo XIX, cuando Hitler ya manifestaba su autoridad en Alemania, y la segunda guerra mundial parecía inminente, Franz Kafka, desesperado por la angustiosa diferencia entre la realidad cotidiana y la búsqueda de lo superior, intenta escribir “El Proceso”. Kafka hace sus esfuerzos en la noche, ya que su trabajo en una oficina utiliza la mayor parte de su tiempo, y le deja cortos espacios de libertad. Sus enfermedades (en especial tuberculosis) y la gran concentración requerida hacen que este esfuerzo se convierta, al menos en parte, en una tortura. Esto no deja de manifestarse en su escritura.
“El Proceso” demuestra una angustia tremenda ante la Ley, con mayúsculas, que oprime y resquebraja a las personas, convirtiéndolas en rastreras. Los casos eternos, la dolorosa espera entre que el proceso comienza y termina, y el desconocimiento de un mundo terriblemente especifico se manifiestan de lleno en el libro.

En realidad, esto no es más que una parodia de la vida misma, el dolor que sufren las personas pues no pueden avanzar en sus propias vidas. La forma de escritura de Kafka muestra su extraordinario talento especialmente en la forma de mostrar la desesperación. Cada línea del texto, una arriba de la otra, van tejiendo una ola de desesperación porque la realidad parece ser absurda, tonta, y todo lo que sucede parece simplemente no tener razón. Si se necesita un ejemplo de ello, se podría, incluso, citar una parte casi al inicio:

“––¿Quién es usted? ––preguntó Josef K, y se sentó de inmediato en la cama.
El hombre, sin embargo, ignoró la pregunta, como si se tuviera que aceptar tácitamente su presencia, y se limitó a decir:
––¿Ha llamado?”

El prisionero dentro de su propio cuarto, por un crimen que ni siquiera ha cometido, indaga sobre su propia situación, y sin embargo no obtiene respuesta, aunque parezca merecerla. Según el narrador, que al parecer es omnisciente pero que no nos revela todo, Josef K es inocente, no ha cometido ningún crimen y ni siquiera sabe por qué se le juzga. Cuando hace una pregunta ordinaria –– simplemente quiere saber quién es el que le habla –– no se le da una respuesta. Simplemente se le ignora. La atmosfera, el ambiente que rodea al protagonista, no es solo lúgubre y pesado, sino también completamente insoportable. Cada vez que el K intenta resolver uno de sus problemas, al principio parece que lo va a lograr pero finalmente cae cada vez más, y se va hundiendo en el pantano de la desesperación. Esto no solo afecta el famoso proceso, sino también su vida profesional, la cual es muy competitiva. El mundo parece estar en su contra.
En el libro la situación va empeorando cada vez más, pues su cansancio le hace perder importancia en su trabajo, donde el subdirector intenta desplazarlo, y el proceso va de mal en peor. K está empantanado, y se hunde más mientras más patalee. Finalmente, es encontrado culpable y ejecutado con un cuchillo carnicero con el que le cortan el cuello. La metáfora de la vida se cierra: por más que lo intente, el hombre no va a alcanzar sus deseos, pues el mundo, y la justicia, está en su contra. Nos enfrentamos a todos y a todo. Todo es gris, todo es desesperanzador. Las energías se gastan en maniobras inútiles.

El proceso que muestra Kafka es evidentemente uno fuera de lo común, uno “especial”, que incluso mantiene al hombre detenido en una relativa libertad. Pareciera, incluso, que todo sigue su curso normal y que el proceso podría simplemente ser ignorado por completo. Esto, sin embargo, es realmente peor que estar detenido. La aparente libertad logra que las personas miren de reojo a todos, sin confiar realmente en nada. La seguridad que antes se tenía (“No voy a ser molestado pues no he hecho nada, vivo tranquilo, soy medianamente feliz”) se pierde, y se sospecha de todo. Cada persona parece estar aliada en contra del protagonista. Se deben buscar aliados, formas de defenderse, pensar cada segundo en el proceso amenazante que nos pisa los talones aunque volvamos la cara para ignorarlo. Todo se hace parte de ese proceso. Se recorren diferentes calles pero todo parece estar conectado, ser parte de los tribunales sucios y opresivos, que drenan la salud y la libertad de quienes nos visitan. El mundo oprime y se vuelve una avalancha que nos arrastrará, finalmente, a la muerte, si no simbólica, directa, dolorosa, triste, y, finalmente, absurda. No logramos nuestros objetivos, y los objetivos del mundo simplemente nos pasaron por encima. Al final, ese mismo proceso se vuelve nuestra vida, que gira lentamente alrededor de él. Todas las cosas cambian, se hacen diferentes, y, a la larga, empeoran con el proceso mismo. La situación de K en el banco, por ejemplo, se va haciendo periódicamente más mala, más insoportable.

Esta angustia manifestada en “El proceso” también aparece en todos los textos de Kafka, en los que:

“[…] La ambigüedad onírica del peculiar universo kafkiano y la presencia de situaciones que simbolizaban el absurdo existencial llegaban a límites insospechados”

Un ejemplo de esto se da en otra de las novelas de Kafka, aunque en este caso ella esté inconclusa. Nos referimos a “El Castillo”, que cuenta las desventuras de un hombre que llega a un castillo a cumplir las funciones de agrimensor . La historia también trata de algo parecido: el hombre, también llamado K, intenta con toda su fuerza entrar al castillo que debe servir, y todo se lo impide. Todo esto desencadena en una desesperación existencial severa, y la búsqueda de la entrada por todos los medios posibles. Como antes fue dicho, el final de esta novela es inexistente, pues Kafka murió antes de dejarla concluida.

En el caso de la película dirigida por Orson Welles, “The Trial”, de título homologo al libro en español, la historia es esencialmente distinta. La atmosfera que está muestra está muy bien lograda, y que esté filmada en blanco y negro ayuda aún más a mostrar el mundo gris de Kafka. En el inicio (exceptuando la introducción que se hace al guardián de la ley, que en el libro aparece llegando al final), la película parece fiel al libro, pues aparece el protagonista abriendo los ojos. Hasta allí, sin embargo, llegan las similitudes. En primer lugar, las líneas de dialogo son completamente distintas. Los personajes jamás dicen lo mismo, hablan del mismo tema pero con otras palabras, a veces incluso con otro orden. Un ejemplo de ello es el orden de los acontecimientos en los primeros minutos de película. Al principio, se levanta pero le dicen que se quede en su habitación. Esto no sucede en el libro al menos hasta algo después de que se da cuenta de que se han comido su desayuno (esto no pasa en la película). Otro ejemplo de esto es la aparición repentina de los trabajadores de su oficina. En el libro, además de aparecer con posterioridad, estaban allí para escoltarlo hacía su trabajo, donde le es permitido ir a pesar de que está detenido. Ejemplos de este tipo de cosas se dan en toda la película, donde se adelantan hechos, otros se atrasan, otros son cambiados por completo (un ejemplo de esto es la aparición de la sobrina en vez del tío de K).

Finalmente, la película y el libro se parecen tan solo por tener una temática similar, con personajes de nombre parecido, que hacen cosas parecidas, pero nunca iguales, nunca homologas. No se encuentran, pero se parecen. Ambos mueren al final, cuando el proceso ya los ha digerido por completo, pero de formas distintas. El K de la novela es asesinado con un cuchillo carnicero por los supuestos policías que llegaron a buscarlo, a los cuales no se resistió aunque sabía que aquello era posible: simplemente sabía que aunque corriera, el proceso lo terminaría alcanzando de forma inevitable. Su muerte, al menos, es rápida. El K de la película, en cambio, es arrastrado para ser asesinado de la misma forma, pero los cuidadores no se atreven a hacerlo de forma tan directa, y su muerte es mucho más espectacular: le lanzan una dinamita ardiendo mientras K los interpela por su gran cobardía. Finalmente, se ríe de ellos con el tono de un loco, y su risa solo se apaga luego de la gran explosión (tal vez excesivamente espectacular) que lo hace explotar en pedazos.

La historia fue modificada por completo, diferenciada. Welles agrega su influencia y hace que la historia de Kafka sea una propia. Más que una adaptación, es una película basada en una novela.

III. Conclusión
Concluyendo ya con nuestro trabajo, me parece necesario admitir que ambas piezas tienen valor por sí mismas. La idea de Kafka (aunque no sé con seguridad si está es una idea consiente o simplemente algo basado en su propia existencia, que podría llamarse absurda) de una justicia opresiva e imposible de comprender o enfrentar está bien manifestada en ambos trabajos. En el caso de Kafka, el proceso se pasa bien a palabras, y se demuestra de forma vivaz que el protagonista no puede enfrentar su propio mal. Kafka da esa idea, y Welles la toma como inspiración para crear su propia historia, su propio argumento, su propio mundo. Y lo logra perfectamente, pues su mundo funciona bien. Desde las tomas de cámara hasta el mismo dialogo y actuación de los personajes, ese mundo demuestra su personalidad y constituye algo parecido a lo real, o a lo real que aparece en el mundo de Kafka. Sus visiones no son opuestas, sino más bien paralelas. Aún así, si se toma a la película como una adaptación que utiliza el mismo nombre que la novela de Kafka, entonces está falla de forma estrepitosa. La película no imita a Kafka, y no alcanza su misma profundidad. Al final, la película es su propia historia. Es válida, pero, en definitiva, no es Kafka.

IV. Bibliografía

- [Anónimo]. “The Trial (1962 film)” En: http://en.wikipedia.org/wiki/The_Trial_(1962_film).
- [Anónimo]. “The Trial” En: http://en.wikipedia.org/wiki/The_Trial
- [Anónimo] Encyclopedia Hispanica, Volumen 5. Encyclopaedia Britannica Publishers, Kentuchy 1993. P. 395 – 396.
- Kafka, Franz. El Castillo. Akal, Madrid 1988.
- Kafka, Franz. El proceso. Librodot.com, [Sin ciudad] 2002. [Edición online. Puede encontrarse en: http://www.librosgratisweb.com/html/kafka-franz/el-proceso/index.htm]

Situación

2009-04-12T00:42:00.002-04:00

Estoy cansado. Horriblemente cansado. Es como si no pudiera conmigo mismo. A veces simplemente no me soporto. No entiendo como puede ser que a veces no pueda obligarme a hacer lo que realmente me conviene. ¿Es en verdad mi voluntad tan débil, tan diminuta? A veces no, y a veces si. Cuando la presión se pone en mis hombros las cosas parecen salir mejor, pero eso no es suficiente, en absoluto. Debo aprender a esforzarme desde antes, utilizar mejor el tiempo que me queda, para que las cosas no queden todas juntas, pegadas, asechandome. Para sentirme mejor conmigo mismo, para convencerme que puedo, para ser mejor cada vez, no peor. Espero poder cumplir con ese ejercicio. Deseenme suerte.

PD: Ademas, no he escrito nada en siglos. La verdad paso por un bloqueo mental severo. No es que no pueda hacer las cosas, es que me autoinduzco a no hacerlas. Me voy a poner al día pronto, al menos eso espero. Gracias por leer.

As de Pica

2009-03-31T22:53:00.000-04:00

[Los personajes se alternan]

Amigo: “Te vi ayer, caminando cerca de la casa. ¿Qué hacías por aquí?

Personaje: “¿Qué respuesta quieres, la realmente verdadera, o una arreglada a tu gusto?

“(con tono pretencioso) Sabes bien que amo la verdad”

[Risas de ambos]

“Bueno, bueno [Respira hondo]. La verdad andaba rondando los casinos de la ciudad. No me había ido muy bien y necesitaba dinero, al menos para el mes. Sabes bien que casi no me alcanza.”

“Pero cerca de mi casa no hay nada, ni siquiera un puesto de apuestas. Sabes que se necesita licencia para eso.”

“Déjame terminar, hombre. Tan solo caminaba sin rumbo. Ya casi no me quedaba nada y estaba a punto de rendirme, hasta que tuve una especie de epifanía, o como se diga, no estoy seguro. Deje que mis pies me llevaran donde quisieran mientras miraba como idiota las estrellas, ¿Puedes creerlo? Por eso pasé por aquí.”

“¿Y qué pasó al final? ¿No que se te había acabado el dinero?

“Dije que casi. Todavía me quedaba una reserva…”

[Lo interrumpe] “Formalidades, sabías donde iba”

… La cosa es que llegue, de repente, a una casa con las luces encendidas. Sabía que tenía que entrar, y lo hice.”

“Pero hombre, ¿acaso no tienes respeto por la privacidad de la gente?

“Si no querían que entrara, era caso de cerrar la puerta con llave. El asunto es que entré, y me encontré con un grupo de tipos vestidos de negro jugando cartas. Al verme, todos me miraron raro. Obviamente no era uno de los invitados de honor. Luego pusieron sus manos en los bolsillos. El más alto de todos, ya canoso, me dijo con una voz profunda, como de tenor: ¿A qué vienes?

Le dije que había entrado por casualidad, y que solo quería apostar con ellos. Me menciono que podía matarme en un segundo, y le respondí que simplemente quería pagarle al mundo con la misma moneda. Creo que no me entendió, porque su risa, muy fuerte, como de equipo de música a máximo volumen, salió de inmediato mientras me acercaba una silla. Pronto llegaron las cartas, y todos parecíamos iguales, sin serlo.”

“O sea, ¿tan solo te acercaron una silla y te dejaron jugar, como si nada?”

“No, no solo eso. Despues me ofrecieron whisky y yo les pedí vodka, “On the Rocks”, obvio. Me lo trajeron sin chistar.”

“Supongo que te dejaste perder…”

“No, de hecho les gané hasta las chaquetas. Tengo puesta una. Es bonita, ¿no?”

[Mira sorprendido] ¿Y tan solo te dejaron salir?

“De hecho, me invitaron a la revancha. Sugerí que fuera en mi departamento. Me ofrecieron traer los tragos, y acepté. Era casi como si quisieran perder. Mostraron algo de rabia, pero parece que lo que apostaron era como vuelto, lo que les sobro del supermercado o algo. El mundo es justo, y su propina fue mi sueldo.

[Ambos se ríen por un buen tiempo, el segundo con más intensidad que el otro] Y así, vivo otro mes, como siempre. Tengo el mundo a mis pies [Sonríe]

[Algo resentido] “Ja, mejor invítame un trago, nuevo millonario.”

“Bueno, pero uno barato” [Se ríe, pero solo.]

Un pequeño update

2009-03-13T23:44:00.003-03:00

Bueno, no he puesto nada por aquí en un buen rato, y como no tengo mucho que mostrarles, subo una especie de preview, algo en lo que estoy trabajando:

Aquella tarde, Richardson se frotó las manos, complacido. A su alrededor yacía solo la arena amarilla del desierto. Después de mirar alrededor, se sentó en la arena con una sonrisa dibujada en los labios.

En el área adyacente que los locales llamaban “desierto elipse”, no había vegetación, fenómeno extraño que había exaltado la curiosidad de muchos científicos. Ellos, sin embargo, no pudieron encontrar la verdadera razón para aquel extraño fenómeno. Las investigaciones habían arrojado datos abundantes: la vegetación había muerto por las inusuales temperaturas del desierto, y la falta de lluvia. Era como si esa parte fuera aún más seca que las demás. Era difícil llegar al lugar, también, porque los espejismos se multiplicaban alrededor del terreno, y estos eran particularmente inusuales. Algunos parecían tumbas, otras tenían forma piramidal. Muchos de ellos eran ciudades en ruinas, de formas variables y difusas. La mayoría de los investigadores atribuía esto a la extraordinaria sequedad del aire.

Richardson, doctor en ciencias naturales y arqueología, además de ser heredero de una de las familias más ricas del mundo, era el arqueólogo e investigador en jefe en la mayoría de los casos que trataran sobre aquel desierto. Su fama se había multiplicado hasta alcanzar un status casi legendario por encontrar evidencia que demostraba sin lugar a dudas la existencia de una ciudad que muchos creían tan solo leyenda, una ilusión. No sospechaban que era exactamente eso. El científico había sido el primero en darse cuenta del extraño fenómeno que causaba la extraña inestabilidad en aquel lugar: era un paso, un cruce entre diversas dimensiones. El verdadero “límite” de la dimensión que ellos habitaban. Lugares como aquel eran inherentemente endebles, y tendían a estabilizarse cada cierto tiempo, cerrando el cruce. Este era una excepción, sin embargo, y se había mantenido abierto por un tiempo muy largo. Los espejismos no eran más que conexiones a otros lugares, a otras dimensiones, o incluso a otros tiempos. Luego de darse cuenta de esto, Richardson trató de que la comunidad científica aceptara sus investigaciones como demostración de la existencia de otras realidades, pero como no existía evidencia empírica de estos hechos, sus planteamientos fueron dejados de lado, a pesar del peso de sus opiniones. Los científicos decidieron entonces atenerse a sus antiguas ideas, y dejar aquel lugar de lado atribuyendo cada fenómeno extraño a los espejismos.

Richardson se había quedado solo. Todavía quedaban personas que creían en su teoría, en su mayoría místicos o supuestos hechiceros, pero la mayoría de ellos no se atrevía a entrar al área, pues muchas personas se habían perdido investigando. Algunas simplemente no habían soportado las inclemencias del clima, muriendo entre las numerosas dunas clamando por agua o ayuda. Otras, sin embargo, habían descubierto lugares nuevos, pero no habían podido volver. Para muchos, esto podía ser peor que la misma muerte.

El entusiasmo de Richardson no se agotaba, pues había descubierto material que iba más allá del simple conocimiento mundano. Se decía que al saber cada vez más sobre un lugar casi mágico como ese, podría ayudar a toda la humanidad. Las posibilidades eran infinitas: más lugar para la expansión de las ciudades, nuevos recursos, nuevas culturas. Conocimientos vedados. Nada era imposible, pues lo que muchos habían llamado magia, y después mito, era una realidad. Era por ello que seguía investigando, y probablemente no pararía hasta su muerte. Sus numerosas exploraciones habían expandido su conocimiento sobre el terreno y sus particulares peligros, lo cual le permitió componer un mapa más o menos certero. Las ilusiones, sin embargo, cambiaban muy seguido. Lo que no cambiaba, sin embargo, era dónde aparecían. De esta forma, el científico había investigado diferentes tiempos y espacios, incluso entrando por tiempo prolongado a algunas tumbas. Como conocía el tiempo que se tomaban las ilusiones en aparecer, sabía perfectamente cuando salir, y de esta forma conseguía artefactos extraños, como si estuvieran hechos para manos que no fueran humanas.

Viviendo

2009-02-10T10:56:00.001-03:00

Hola de nuevo, y gracias por pasarse por mi blog. Les aviso que sigo vivo. ¿En que he estado últimamente, que no he puesto mucho por aquí? La verdad me fui de vacaciones durante enero y no le avisé a nadie, lo que causó algunas confusiones, pero lo pasé excelente en Las Tacas, un resort que queda cerca de La Serena. Ahora mismo ando trabajando en una biblioteca, al igual que el año pasado por estas fechas. El trabajo, sin embargo, no es dedicarme a recibir gente y prestar libros. Es, más bien, agregarle datos a fotos para que puedan ser buscadas en una "biblioteca digital". Es entretenido el trabajo, porque me dedico a ver fotos durante el día, pero su desventaja es ser muy repetitivo, lo que aburre un poco después de un rato. No me quejo, eso si. El ambiente es excelente y siempre surge un tema de conversación.

En el lado “escritural”, las cosas han estado más o menos malas. No, no tengo el famoso “Artist’s block” ni nada por el estilo, es tan solo que cuando tengo tiempo libre lo uso para los juegos y ese tipo de cosas, y no para escribir. Ahora último, eso si, se me han ocurrido algunas ideas interesantes en torno al universo de “ Playa Elipse ”, esa historia que nadie comenta XD. Pienso hacer cuentos sobre los personajes individuales, que estén conectados con ese universo. Espero que eso les agrade, queridos lectores, visibles o invisibles.

Finalmente, les cuento que hoy tengo sueño, y eso que me dormí temprano. Todo es culpa de que me duché en la noche y no en la mañana. No lo hago más :P. Ahora, me despido. Que tengan una buena semana.

¿Acaso mientes, verdad?

2009-02-03T20:38:00.000-03:00

La verdad a veces se disfraza
De mentira inmunda
O de juegos de niños
Que buscan herir sin darse cuenta
Atravesando el corazón del engañado
Creando un juego de espejos
Que resquebraja la realidad comprimida
En recuerdos falsos
En la normalidad destruida
Que ya no deja sobrevivientes

Retrato de un barco

2009-02-03T13:05:00.000-03:00

Las olas desaparecen a lo lejos. Se las ha llevado la espuma entremezclada con los peces. El barco se mueve lento enfilando hacia su objetivo. No hay novedad. El viaje continúa sin problemas, con la corriente especialmente calma. Todo se mueve tan lento que parece estático. Los marineros miran hacia la distancia con ojos de veteranos, como buscando, mientras algunos pescan su cena cabizbajos. El capitán, mientras tanto, maneja lentamente la rueda mientras grita las ordenes con tono imponente. A lo lejos, aparecen las costas.

El observador carraspea y tose luego, algo complicado. En seguida ajusta el cuadro hacia la izquierda. Las olas en ese momento se agrandan y mojan el barco. Será una larga jornada esta mudanza.

Tanteando la distancia - Completo

2009-02-01T14:20:00.000-03:00

I

Tanteando en la distancia, el tiempo lo había dejado atrás sin que se diera cuenta. Estaba lejos, muy lejos, donde sus pasos lo habían llevado cuando quisieron detenerse, sin reconocer nada, sin ver un resquicio de algo conocido. Los edificios alicaídos demostraban la soledad del lugar. De madera, altos y lúgubres, parecían ser parte de un pueblo fantasma, abandonado. Pero sabía que no estaba solo, y que debía encontrar un refugio para dormir durante la noche. Revisó sus bolsillos, y descubrió que los milagros no suceden tan solo con desearlos. Vacíos, tan vacíos como su estomago, sus bolsillos solo contenían aire y pelusas, sus únicas posesiones definitivas en un mundo que se había olvidado de el por un segundo, en el que su rebelión de nada servía y nada significaba. Se aferraba al recuerdo de la pena que creía haber causado al dejarlos. Que ellos lo recordaran le daba fuerza, y lo mantenía vivo. Caminó un rato por la calle principal, hasta encontrar un edificio alto y mucho más limpio que los demás. En el centro, tan solo decía hotel, y en sus puertas abiertas una mujer vestida con lujo se aferraba a su cigarro y al humo. Lo miró sin cambiar su expresión, fijando sus ojos en él como si mirara una roca, o a un pájaro que de casualidad recorría el suelo. Juan agachó su cabeza en signo de saludo y entró sin miramientos. En la recepción, una mujer de edad estaba sentada en un escritorio frente a un timbre. Parado frente a ella, habló:

“Sé cómo me veo y creo saber cómo soy, estimada señora, y por eso la saludo. He viajado durante meses sin lugar que me acoja tan sólo porque he escapado de donde vivo en busca de nuevas aventuras… y me he perdido, ya es imposible volver. No tengo nada que dar pero tampoco tengo nada que perder. Me gustaría trabajar aquí, a cambio de poder dormir, no importa donde, no importa como… Por eso le pido por favor que me acepte como uno de sus subordinados…”

La mujer, luego de moverse bruscamente ante el discurso, abrió bien los ojos y respondió: “Perdone, estaba durmiendo y no he escuchado nada…”

El muchacho, cansado y aturdido por la impresión, se desmayó. No recuperaría la conciencia hasta después de una semana.

II

Sus ojos se abrieron con los rayos del sol. Estaba sentado frente a una ventana amplia, y a través de ella se veía una playa, llena de botes pescando con redes. El sol se mostraba naranjo, brillando con la intensidad de una tarde de verano. Sus ojos tardaron un momento en acostumbrarse a la luz, pero pronto estaba examinando los alrededores buscando una seña. No sabía dónde estaba, pero sus músculos dolían, y su cabeza daba vueltas. Sentía que no se había movido en años, que había estado condenado a sentarse en aquella silla sin poder hacer nada, con los ojos cerrados, como muerto, como un muñeco. Trató de pararse pero le falló el equilibrio, y sus ojos se posaron nuevamente en la playa. Era grande, pero era extraña. Su forma… era elíptica, y todos los bordes se veían como desiertos.

Luego de mirar a su alrededor, comenzó a darse cuenta de su situación. Hacía poco, su largo viaje lo había hecho desfallecer de cansancio en un pueblo desconocido, pero estaba seguro que no había llegado a una playa. Conocía bien el olor de aquellos lugares, pues los había recorrido extensamente durante su juventud, y además, la complexión de las casas era completamente diferente. Se sentía bien, sin embargo, y le parecía que solo había dormido por horas. Era imposible que lo hubieran movido sin que se diera cuenta. Al menos, eso pensaba. Pronto, bajó la mirada como queriendo mirar el suelo y se dio cuenta de que sus ropas eran distintas. Su traje era el de un marino de puerto, en buen estado, como si no hubiera sido utilizado nunca. Sorprendido, se preguntó quién sería su benefactor.
La verdad, no le importaba demasiado. Con tal de quedarse en algún lugar donde pudiera vivir, estaba conforme. Su curiosidad, sin embargo, era extensa, y no pudo evitar preguntarse sobre el lugar en sí. La playa, pensaba, se veía muy brillante con el sol en su cenit, mostrando reflejos que no había visto nunca. Se sintió feliz, como un verdadero aventurero, y decidió salir a explorar. La puerta estaba entreabierta, y pudo salir sin problemas. Algo afuera, sin embargo, lo hizo quedarse quieto.

El paisaje en frente se movió de repente, como distorsionado por el vapor de una bañera. De la nada, un hombre apareció allí. Sus vestiduras eran extrañas, como provenientes de un tiempo o lugar lejano, completamente desconocido. El extraño miró a su alrededor por un segundo. Pareció focalizarse en el puerto, y se quedó mirando intensamente a un hombre de abrigo azul que caminaba hacia una taberna. El hombre se movió rápido, como si el viento fuera su aliado, y desapareció.

El joven estaba terriblemente sorprendido. Por un segundo pensó que estaba en otro mundo, en otro universo, y que todo lo que veía provenía de lugares que el mismo no debía conocer. Se supo verdaderamente perdido, pues no solo estaba en un lugar desconocido, sino también en un mundo entero distinto. Cuando miró a su alrededor, sin embargo, y descubrió la tranquilidad en las transacciones del puerto, pensó que tan solo era su imaginación jugándole una mala pasada. Una espada, sin embargo, apareció de la nada en su cuello. Era el desconocido. Sin moverse, habló:

“Silencio. Si hablas no podrás hacerlo nunca más. Escucha. Sé que me viste. Debo decirte que lo que hago no es mi elección, pues mi viaje es al azar. Aparezco de la nada y desaparezco de igual modo, cuando ya he cumplido mis objetivos en el lugar en que estaba. Mi aparición, sin embargo, nunca había sido vista por nadie. Tú eres la única excepción, y al único al que diré estas palabras: Nunca me viste, y ya no me verás, pues ya he descubierto mi objetivo.”

Su voz era grave, contrariando su apariencia de hombre joven, y sus ojos parecían fríos. Una sonrisa, sin embargo, se dibujó en sus labios, mientras continuaba:
“Creo, sin embargo, que tu naturaleza es exactamente a la mía. Eres un viajero y no sabes donde estas. Lo deduje por tu mirada. Te recomiendo que mires bien el lugar y lo disfrutes mientras dure. No sabes dónde vas a despertar.”

El joven no supo que decir. El hombre, sin embargo, desapareció, mientras el tipo del abrigo azul salía del bar. El joven, sorprendido, no pudo tenerse en pie, pero en vez de caer al suelo, desapareció.

Cuando abrió los ojos, estaba de nuevo en la taberna. La dueña lo miraba asustada, pues se había desmayado de repente. El joven supo qué hacer. Pidió disculpas con una reverencia, e intentó volver a su hogar. Había comprendido que el mundo que lo rodeaba no era una certeza, y que debía aprovechar su estadía mientras duraba.

Enero 2009

2009-01-08T00:22:00.002-03:00

Atg, nada en enero. Este post será editado y ampliado.

Edit= Bueno, al final no puse nada en enero. Contrario a lo que podría parecer, estos meses de vacaciones no le hacen bien a mi escritura, porque me dedico a usar mi tiempo libre en juegos de PC. En febrero, sin embargo, intentaré redimirme, aunque ya llevo tres cosas puestas aca. Pido perdón por mi inactividad en enero, si es que queda gente que me lee.

No tengo mucho que decir...

2008-12-26T01:42:00.001-03:00

Pero bueno, tengan feliz -inserte celebración aquí-. No tengo mucho que decir, la verdad, pero si quieren vencer al aburrimiento podrían chequear mis links :P. Suerte.

Cosa que suena bien

2008-12-19T01:56:00.000-03:00

Rondando te vi rodeando los rieles del ferrocarril, y respirando entrecortado pregunté por qué corrías. Riendo, me respondiste que la rosa se reflejaba en la cerca. Erraste sin querer, y rompiste la razón.

La mascara perdida

2008-12-15T23:31:00.001-03:00

Todo cambia durante la noche. Cuando uno duerme, generalmente puede escucharse el ruido del viento, el movimiento silencioso de de los árboles, el olor de las plantas que se cierran. Todo parece dormir, todo parece apagarse, hasta que uno mismo cierra los ojos y pierde la noción de la realidad. Los pasos, sin embargo, suenan al alba, cerca de las doce. No sé como estoy seguro, pero creo abrir los ojos justo en aquella hora maldita que tantas historias ha generado, y cuando los abro, me acechan los pasos. Cierro los ojos intentando no ver pues se que es una amenaza, la muerte misma que se acerca a mi lecho. Sin embargo, algo me fuerza a levantar mi cara y mirar. La imagen es una sombra, una sombra adornada por una máscara.

Obra absurda: Y las hojas...

2008-12-12T23:22:00.002-03:00

Escena: El interior de una casa bien ordenada y que denota un gran nivel económico. Es de día, y las ventanas muestran un sol de verano. En el centro de la casa se encuentra un salón bien amueblado, con cuadros muy peculiares en las paredes. Cada uno de ellos muestra un estilo distinto al otro, como si se mezclaran todas las épocas del arte en una pared. Los sillones del salón están tapizados, aunque cada uno de ellos tiene un color diferente, pero extremadamente chillón. La casa no tiene cortinas. Sujeto A está apoyado en la ventana del salón, envuelto en una cortina. No parece estar vestido con nada más. La cortina muestra la imagen de Mickey Mouse, pero el dibujo es de baja calidad, como si fuera falso. Sujeto B, vestido formal, está sentado y mira serio hacia el paisaje.

Sujeto A (con tono triste): Es increíble como las personas no se dan cuenta de lo que verdaderamente importa en esta vida. Me alegra que tú me comprendas…

Sujeto B: El sol brilla, como siempre, y no me importa nada, nada en absoluto. La belleza que me rodea es absoluta.

Sujeto A: Si, porque solo tú puedes saberlo, solo tú. Me conoces, y te conozco. Recorres cada fibra de mi ser efímero, oculto.

Sujeto B: La luz ciega mis ojos, como siempre, y no veo nada. La belleza que me rodea es vana e inocua.

Sujeto A: Mi felicidad es vana, pero mientras dure, debo ser capaz de disfrutarla. Nada me llama más que saltar, pararme, sentarme o morir.

Sujeto B: Mi tristeza es vana, pero mientras dure, debo ser capaz de lamentarme. Nada me llama más que vivir, jugar con el júbilo de todas las cosas, recatarme o vivir.

Sujeto A: Pero el viento todavía mueve las hojas de los árboles.

Sujeto B: Enero todavía no ha dejado nada a su paso.

Sujeto A: ¿Qué es en lo que en realidad quieres? (mira a Sujeto B) ¿Acaso buscas saber quién eres, quién soy?

Sujeto B: No me importa. La verdad no importa. Vivimos rodeados de mentiras.

Sujeto A: Pero las cortinas… tapan el sol y vuelven a nuestro mundo privado. Hacen que el sol no nos vuelva sombras, nos hacen invisibles.

Sujeto B: La casa es bonita, bien amueblada.

Sujeto A: Y cuando el viento y el sol se vayan no podremos vivir ni por un segundo. Necesitamos de su luz cruel para nuestra existencia, revelada y publica, esa que todos ven.

Sujeto B: Tiene arte por todos lados. Nunca hemos tenido problemas con ninguno de los objetos.

Sujeto A: Y aquí estamos, acompañándonos.

Sujeto B: Y la servidumbre cobra poco y trabaja mucho. Fue bueno revisar bien entre nuestras opciones.

Sujeto A: Pero en realidad todos nos dejan en paz.

Sujeto B: Vivimos en buena tierra, tiene un valor futuro que se mantendrá por un buen tiempo. Cuando llegue la vejez, podremos vivir de nuestras rentas.

Sujeto A: Y nadie viene a visitarnos. Tal vez estamos demasiado lejos.

Sujeto B: Si, somos prósperos. Vivimos bien.

Sujeto A: A veces extraño las cortinas.

Sujeto B: Y el calor del verano no es excesivo.

Sujeto A: Y afuera, el pasto se ve tan verde. Es como si me hiciera un llamado.

Sujeto B: El vendedor dijo que podríamos ampliarla cuando lo necesitásemos. El terreno es amplio y no demasiado escarpado.

Sujeto A: Y las flores se mueven sin mi compañía, como bailando una canción prohibida.

Sujeto B: El arte me rodea como a un loco, como a un ente sin pensamientos, sin razón.

Sujeto A: Y las montañas, y la nieve, y la ciudad, y las personas que caminan solas o acompañadas o acompañadas de ellas mismas. La soledad y la compañía. Lo existente y lo inexistente. Todo se mueve, se mueve y mis ojos no alcanzan a ver a donde van.

Sujeto B: Pero este arte no es arte, es desorden, es desolación, es la muerte.

Sujeto A: Y la muerte nos llevará a todos al final, sin que podamos resistirnos.

Sujeto B (subiendo la voz): ¡Marta! ¡Trae la cena!

Sujeto A: Y las estaciones pasarán, y yo nunca podré atender a su llamado.

El sujeto B se arregla la corbata y se pone de pie, después de pasar sus manos por sobre su traje, como tratando de limpiar el polvo. Luego, de manera imprevista, abre la puerta y sale. Sujeto A mira siguiendo su silueta por la ventana.

Diciembre llega...

2008-12-04T19:52:00.003-03:00

Y aquí está de nuevo, la cercanía al fin de año, el dolor endémico de las pruebas acumuladas, el cansancio que siempre nos asalta en los peores momentos mientras las tiendas muestran motivos navideños. Todo se me viene encima de nuevo, y mis errores me muerden el trasero mientras pienso que lo único que quiero es que todo termine... y pensar que probablemente durante las vacaciones querré volver a la universidad. Espero, sin embargo, ser capaz de terminar todo esto sin malas consecuencias, y ponerme bien las pilas el próximo semestre. Con este animo hago todo lo que puedo para que las cosas salgan bien. Aunque lamento algunas cosas, y muchos de mis errores, sigo aqui, y no me he rendido. Bien, ya vendrá otro año para el estudiante eterno.

La llave perdida

2008-11-25T13:33:00.000-03:00

Entró a la casa a las siete en punto sin atarearse demasiado. Sacó sus llaves del bolsillo e hizo girar la manilla con ritmo lento pero con seguridad. La puerta abrió sin un chirrido y reveló un pasillo conectado a un salón. Se movió rápido, como buscando algo. Todo estaba en orden, limpio, como si alguien se encargara a eso en exclusiva. Cada uno de los cojines en los tres sillones en frente de él se veía esponjoso y cómodo, y sus telas combinaban perfectamente con las alfombras. Era una casa ordenada.

El visitante, apurado, no se tomó siquiera una pausa para admirar lo meticuloso del orden, y subió las escaleras sin mirar atrás. Entró a una de las habitaciones que extrañamente estaba muy desordenada y se dedico a buscar entre las cosas tiradas en el suelo. Al principio, se cuidaba de no romper ni pisar nada, pero a medida de que la impaciencia se iba apoderando de él, tiraba las cosas con desesperación. Al parecer no encontraba lo que buscaba. Destruyó toda la pieza buscando, no dejó piedra sin levantar. Casi rompe el papel de las paredes. Luego se fue. No se dio cuenta que la llave estaba sobre la mesa de la entrada. El orden de la casa lo había engañado por completo.

“¡Fuera!” dijo el presentador con tono gracioso mientras la cámara hacía un “zoom” hacia su cara, bien parecida y joven “Hasta ahora ninguno de nuestros participantes ha pasado la prueba. Quizás Joseph, nuestro próximo participante proveniente de Inglaterra, pueda lograrlo. Recuerden que la llave se esconde en un diferente lugar cada vez, y los participantes no pueden ver que ha hecho el otro. Hasta ahora, en toda la historia del programa, nadie ha podido ganar el premio gordo: una vida, con todo incluido: casa, auto, una pensión alimenticia y dinero para gastos. ¡Vamos a comerciales y volvemos!”

Al decir la última palabra, la cara del presentador cambió por completo. Envejeció diez años, y sus ojos mostraban signos de no haber dormido. Su habilidad para cambiar su apariencia no había cambiado con el tiempo, y por eso todos creían que la vejez lo esquivaba para siempre. Un Dorian Grey cualquiera, se decían. Se equivocaban. Él también quería creerse el concurso, ganarse una vida para él mismo, pues la suya, en apariencia simple y de puro lujo, había sido en realidad un conjunto de disimulaciones, de actuación permanente. Siempre estaba actuando, y solo se daba algunos segundos para ser el mismo, y solo cuando nadie estaba mirando. Secretamente esperaba que alguien ganara, para poder sentirse identificado, al menos por un momento, con la felicidad de aquella persona. Por eso, le había dicho a Joseph todos los trucos que los productores hacían durante el programa: Como movían la llave dependiendo de donde fuera la persona, como, utilizando detectives y escritores de novelas de misterio, escondían la llave de forma diferente para cada participante, dependiendo de su “background”.

Joseph, con cara segura, se había aprendido cada una de las instrucciones. Entró a la casa con seguridad, sin dudar. Buscó, con paciencia, en los lugares habituales. En la sala de estar bien ordenada, buscó en el orden. También la buscó entre el desorden, tirada como un objeto cualquiera. En los lugares más comunes donde se dejaban llaves. Entre las comisuras de los sillones… entre las sillas, debajo de la alfombra. Fue el participante que llevó todo al límite. Su paciencia era infinita. Buscaba como si fuera su único objetivo en la vida, y sin embargo no podía encontrarla.
El presentador, desde su camarín, miraba la filmación desesperanzado. Creía que al fin alguien lograría ganar, que el concurso terminaría por falta de fondos (ninguno de los directores esperaba un ganador) y que podría dedicarse a otra cosa por un tiempo. Carraspeando, se metió las manos en los bolsillos. La llave tintineo entre sus dedos por un segundo. Su corazón saltó un latido. Esto no era más que un signo. Raudo, se subió a su auto, llevándose todo lo que tenía, y se retiró al infinito. Ahora si había rejuvenecido diez años. El concurso jamás tendría un ganador.

Ensayo sobre Madame Bovary, de Flaubert: "Los muros imaginarios de la madame"

2008-11-24T16:13:00.006-03:00

¿Qué es la vida? Tal vez es esa la pregunta que se plantea Emma Bovary al casarse, y al ver que la vida alrededor suyo se volvía repetitiva y monótona. Lamentablemente no me siento capaz de responder una pregunta como esa, pero la personaje de Flaubert nos responde con su vida mucho mejor de lo que yo podría hacerlo a través de las palabras. El hombre (sin género, masculino o femenino, sin discriminación) busca al principio la libertad, salir de sus ataduras, pues depende de sus padres por completo. No se da cuenta, sin embargo, que esa dependencia es simbiótica, y que sirve para protegerlo de lo que será posteriormente el mundo exterior, lo de afuera. Cuando somos niños, la realidad se adapta a nuestras imaginaciones, muta y cambia porque todavía no nos hemos adaptado al mundo, no guardamos verdades absolutas. Al no conocer, inventamos, creamos nuestra propia cárcel y definimos sus límites, coartados por quienes nos protegen. No nos damos cuenta que esos límites nos hacen inmortales y felices, hasta que se abren, de forma repentina.

Cuando dejamos el núcleo paterno y materno que se había construido para nosotros, nos encontramos con un mundo distinto, del que no conocemos sus límites. Las puertas a la libertad han sido abiertas, pero no sabíamos que peligros nos esperaban a través de ellas. Las ideas del mundo comienzan a impregnarse en nuestras mentes y se arraigan. Absorbemos principios y los volvemos nuestros, los cambiamos, nos adaptamos. En vez de cambiar el mundo a nuestra norma, el mundo mismo nos cambia. Es en ese momento que la realidad se vuelve tediosa. Como no podemos cambiarla, y debemos vivir con ella, nos revelamos cuando está no nos favorece. Esa rebelión, en la mayoría de los casos, es secreta y se oculta tras mascaras y auto convencimiento. Cuando esto sucede, nos descargamos de otras formas, pues la realidad, nuestro verdadero enemigo, es una fuerza dispersa, imaginaria, una conjunción de elementos que en realidad no están verdaderamente unidos. El cansancio y el dolor se manifiestan en cambios de ánimo bruscos, explosiones, enojos injustificados: culpamos a quienes nos rodea. Esto es lo que sucede en el caso de Emma.

Las expectativas sobre la vida de Emma Bovary son demasiado altas, gracias a su extensiva lectura de novelas de amor. Ella busca, con todo su ser, pasiones exaltadas arriba de lo humano, cualidades imposibles y entusiasmo sin trabas. Esa explosión que busca se ve contrastada por su vida, tediosa y monótona, la vida de alguien normal. El problema, el contraste que se genera es que ella misma es una persona extraordinaria casada con una persona ordinaria, que goza de la tranquilidad completa, sin tener que moverse en absoluto.

El talento de Emma, extenso para las artes y para la literatura, se desborda ante el talento de su esposo, un medico acostumbrado a los procedimientos, que a punta de trabajo duro ha logrado algo de fama. Se sabe todo de memoria. Como decía Stendhal a través de uno de sus personajes en Rojo y Negro, la memoria es lo que le queda al que no nació con demasiado talento. Cuando se le plantea algo nuevo, Charles Bovary tropieza y falla. Un ejemplo de ello es cuando trata de curar la cojera de uno de sus pacientes, donde falla miserablemente por incluir un procedimiento nuevo, que no había estudiado lo suficiente.

El único fallo de Emma Bovary, en este caso, no es su infidelidad, su rebelión ante las normas, o su pasión explosiva. Ni siquiera es su número de deudas. Su fallo es dejar de guardar su dolor, escondido dentro de ella misma, dejándolo ir afuera, volverse el controlador de su vida. Porque si vemos bien, el caso que ante ella se presenta es de alguien que decide no soportar los problemas que le caen encima y rebelarse. Su problema es ser el único personaje romántico rodeado de personajes comunes y corrientes. Su rebelión es la rebelión de una persona poco común en un mundo común y corriente, un mundo que ella creyó distinto, que formo de forma distinta en su mente mientras era niña, mientras estaba protegida entre las murallas del claustro, mientras se preguntaba si había algo mejor antes de casarse con Charles. El mundo que en realidad no existe ha ganado la batalla.

Prueba con facebook

2008-11-20T17:21:00.003-03:00

Bueno, acabo de linkear mi blog con facebook. Como diría mi abuelo si estuviera vivo (no, no lo diría) "son increíbles los milagros de la tecnología". Me parece interesante esto, pero no creo que me traiga demasiadas más visitas. Soy tan inactivo en facebook que parezco muerto viviente. Al menos esto denotará que hago algo ademas de jugar Nations. Bueno, si les gusta este tipo de cosas, visítenme. Será un gusto verlos por acá.

Danza

2008-11-20T16:44:00.000-03:00

Ven, baila conmigo en este cielo lleno de estrellas, de agua de mar y de sombras que bailan con el fuego. El mundo será nuestra playa y las colinas nacerán para hacernos felices. Entre giros podré oler tu perfume a rosa desconocida, a tierra lejana y virgen, inexplorada. Y debajo del perfume se oculta el olor de tu corazón que palpita entre sudores en esta danza que se hace eterna. No podemos parar, y las estrellas se vuelven luces, parpadeos instantáneos de nuestros sueños que arden en las llamas de nuestros ojos. Me miras a la cara y te vas.

Perdido o encontrado

2008-11-11T14:31:00.000-03:00

Siempre he estado perdido, y no me busco, porque ya no me importa encontrarme... aunque a veces, sin darme cuenta, la realidad me golpea a la cara. He dejado al tiempo pasar, y él me ha mirado mientras me deja con cara de reproche, como del que quiere decir algo pero no tiene voz.. Siempre estoy buscando, sin darme cuenta, hacer lo menos posible, trabajar el mínimo, quedarme sentado comodamente en el sillón de la calma indolente, del que ignora sus problemas y los de los demás sin detenerse a pensar en ello, porque sabe que si piensa se involucra y se hace parte de cada problema, cada acción, cada verso, como flecha. Mis responsabilidades me han alcanzado y ahora no puedo cumplir con ellas, y las palabras son como amenazas. No puedo servir tan solo para pedir disculpas, el perdón ajeno que nunca se dispensa en vano. Debo alcanzarme, debo encontrarme y convertir el tiempo en trabajo, en esfuerzo, en realidades... pero el tiempo pasa y yo sigo mirando todo pasar. Tal vez el tiempo se ha decidido a abandonarme.

El cansancio de quien no hace nada

2008-11-10T11:32:00.003-03:00

Uhm, no lo pongan mucha atención a esto. Es más un desahogo que nada. No está dirigido a los lectores ni mucho menos. Si quieren comentar, pueden hacerlo, pero no es necesario. Me conformo con que esté aquí, ventilando XD.
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Muchas veces se me ha dicho, sin demasiada consideración, que soy flojo, que ayudo muy poco, que jamás estudio, y que soy muy poco ayudador. A veces, estas frases son ciertas, a ratos. Momentos en que el tiempo que tengo no es bien distribuido, en los que hago cosas que no debería hacer en vez de concentrarme tan solo en una, en terminar mis deberes. Otras veces, sin embargo (y es en esos momentos cuando más duelen) son falsas. Puede parecer que no hago mucho, que flojeo durante el día. Pero la verdad, si trabajo, si avanzo, si me esfuerzo. No es mi deseo que me comprendan, ni que entiendan perfectamente cuando hago cada cosa. Si desean hacerlo, bien, si no, lo aceptaré gustoso. Porque, aunque no lo crean, hasta el que parece no hacer nada se cansa, y los insultos que se le tiran terminarán haciendo mella en su vida. Atrasado, como estoy ahora, en todo lo que debo, los defectos que se me asignan me hacen más lento, más tonto, menos trabajador. A veces es uno el que se adapta a lo que dicen, y no viceversa.

La casa: desierto entre valles -Capítulo I-

2008-11-02T13:25:00.001-03:00

La noche todavía brillaba en un cielo de septiembre, y el viento templado de las ciudades marítimas no impedía ver las estrellas, que titilaban lejos, como observando, como vigilando mis pasos mientras intentaba sortear la pendiente que llevaba a la casa. La luz era escasa, incluso con la luna llena a mis espaldas, así que me ayudaba con mi celular para seguir el sendero medio borrado por la falta de uso.

Había visitado este lugar antes, con mis amigos, y juntos notamos algunos cambios. Era cierto que habían pasado años, y que podía ser que nuestros recuerdos estuvieran flagelados por nuestras imaginaciones, pero faltaban elementos. Todos pensábamos que había una torre a la derecha de una caseta, con la casa en el centro, pero en lugar de la torre solo quedaba un risco, medio cubierto por las rocas. En el centro había un árbol más ancho que alto, más expandido que crecido, como si se hubiera desarrollado demasiado rápido, antes de tiempo. Nos dedicamos a rodear la casa, dándonos cuenta de que el deterioro había aumentado con los años, y que estaba llena de hoyos en las paredes. Era como si el mundo se hubiese olvidado de su existencia, abandonándola a sus soledades infinitas. Observando a través de las ventanas sin vidrios nos dimos cuenta de que estaba llena de artilugios abandonados. Sillas destrozadas, sillones sin tela, papeles llenos de polvo, maquinas oxidadas por el tiempo. Se hacía de noche, sin embargo, y la casa nos envolvía con todo su misterio. Nuestro interés comenzó a convertirse en miedo… porque la soledad de la casa la hacía diferente, y se sentía que sus habitantes todavía la acompañaban, condenados a vivir por siempre en una ruina que algún día desaparecería, sin recuerdos ni signos, y que el desierto de rocas que la rodeaba la absorbería, llevándola a su final. Los habitantes, creíamos, eran los que hacían los ruidos esporádicos que iban aumentando a medida de que el sol se ocultaba entre las rocas.

De pronto, sentimos la tentación de entrar. El hoyo gigante de la puerta principal, que revelaba en parte lo que había al interior de la casa, nos invitaba a pasar. La oscuridad, sin embargo, parecía ser más grande dentro de ella. La entrada parecía el umbral de una cueva de profundidad infinita, como la boca de un animal salvaje, como la cara misma del miedo a la oscuridad, como ojos, como rocas, como nada. Nos ganó el instinto y corrimos lejos, abandonando el lugar a su suerte.

Me tomó algunos días acumular animo y valentía suficientes para volver durante la noche. Me sentía decepcionado por no haber terminado la exploración, y la curiosidad me carcomía las entrañas. Debía volver. Ahora, con el celular en mis manos, sentía mi valentía flaquear junto a mis piernas algo cansadas mientras más me acercaba a aquel lugar, medio mágico, medio oculto. Cuando al fin pude sortear los riscos y la subida se convirtió, momentáneamente, en planicie, la casa se mostró en todo su esplendor. La luna parecía querer evitarla por completo, porque su luz no la tocaba. La casa, completamente a oscuras, estaba sola, como siempre, esperándome. Me dije a mi mismo que era ahora o nunca. Corrí… como si nunca hubiera corrido en mi vida. Mis piernas no querían obedecerme y me cansaban inútilmente, me hacían tropezar con cualquier irregularidad en el camino. Pero llegue… y fue el silencio. Todo el ambiente se había callado, e incluso el viento había desaparecido. La puerta oscura y su agujero me hacían señas: era hora de entrar. Agachándome, descubrí que las medidas del agujero parecían estar hechas a mi medida. Dando pasos cortos, pisaba papeles y sillas rotas, esparcidas por el suelo. En mis oídos sonaba una risa disimulada, de tono bajísimo. Decidí no hacerle caso, atribuyéndola a mi imaginación y miré a mí alrededor. Entre toda la destrucción imperante, un escritorio estaba intacto. Arriba de él, papeles que reconocí como diarios. Estaban antiguos, arrugados. Revisé su fecha: era la de hoy.

Fue en ese momento que las voces se hicieron escuchar con todo su esplendor y furia. Risas, gritos, conversaciones sin sentido, pasado borrado, roto. Dolor, muerte, destrucción, años que erosionan al pasado. Mis oídos se llenaban de ruidos contradictorios mientras mi corazón explotaba de sentimientos opuestos que no eran míos, que eran lejanos, pero que sentía que desgarraban mi alma. Debía salir, salir de allí y nunca volver, dejar todo atrás. Salí sin ver, sin saber cómo y esta vez mis piernas si se coordinaron con mi cerebro. Incluso cuando ya estaba lejos, no tuve el coraje para mirar atrás.

Ensayo con un nombre

2008-10-27T22:34:00.002-03:00

Se ha dicho muchas veces que la personalidad del individuo no es una sola, sino que muchas, y se desdobla dependiendo de la situación en que se encuentre (como fuente, podemos citar a Karen Horney, quien dividía la personalidad en dos tipos: La personalidad ideal y la personalidad “real”. La primera se refería a una imagen engrandecida del yo, como por ejemplo: soy suficientemente capaz para ser jefe en mi trabajo: y la personalidad “real”, que decía, por ejemplo: soy tan solo un ejecutivo de bajo rango.) Una de estos desdoblamientos de la personalidad se manifiesta claramente en la era digital, en especial con el advenimiento de internet, los “chat rooms”, y en especial, Messenger. Nos referimos al “avatar digital” que aparece en estos programas, personaje sin tono de voz y sin cara, donde el individuo puede cambiarse completamente, ser otro. A este desdoblamiento llamaremos “Psicoavatarica”.

El internet, en estos casos, sirve como herramienta de disfraz. Como la persona puede definirse como quiera (tomando imágenes, colores, e incluso información fabricada como país de origen o sexo), es posible crear una personalidad completamente distinta. La voz ya no es un factor, y todo depende de la forma de escribir de cada uno, sus muletillas y sus acentuaciones. Al ser tan maleable el ambiente, es posible creer en los cambios de cada uno. La persona no solo puede creerse lo que quiera, sino que posiblemente, su interlocutor le crea. Es tanto así, que muchos de estos engaños pueden convertirse en crímenes, en especial contra menores. Es conocida la táctica del adulto pedófilo que se hace niño para lograr una junta. El cambio es tan radical que uno se hace otro, que el verdadero yo se pierde. Si se realiza una acción como esa de forma sostenida, y se cambia muy seguido de personalidad, es posible que nos perdamos a nosotros mismos, y que no podamos encontrarnos. Cada disfraz que tomamos nos afecta, y tal vez nos cambie un poco, nos mueva a ser verdaderamente quien nos creemos.

En conclusión, las múltiples personalidades que cambian al individuo también lo confunden. A veces el yo puede perderse, como una sombra ante la luz, y volverse irreconocible. ¿Cuál es el verdadero yo? Un gran mentiroso no se daría cuenta de su mentira.

Decir es hacer

2008-10-23T23:16:00.000-03:00

Las palabras están solas, y en su soledad, se contemplan a sí mismas. No saben quiénes son, no tienen conciencia de que existen. Son vacías, neutras, carentes de sentido, y flotan en el reino de las posibilidades. A veces, dejan de lado sus pensamientos inexistentes. Esto sucede cuando alguien habla. Lo que era solo probabilidad se convierte, de repente, en mensaje, en comunicación, en revelación y en contexto. La palabra adquiere un sentido y existe. Esa existencia, sin embargo, es limitada. La palabra flota en el aire y entra en nuestros oídos, receptores, y luego desaparece, entra otra vez en su reino de no existencia. La vida de una palabra es seguida de inmediato por su muerte. El cielo es un limbo, el infierno es desaparecer por completo. El vórtice de su abandono solo puede ser comprendido por ellas mismas.

Viaje Vitivinícola

2008-10-15T14:46:00.002-03:00

Mucho se ha escrito sobre el vino, y desde diversos enfoques. Es posible tomar los sabores y texturas entre las múltiples (casi incontables) variedades que existen tan solo en Chile, y más aún en el mundo. Se puede hablar de viñas, también, y de las diferencias de las cosechas a través de los años. También es posible analizar el vino desde una perspectiva económica, y descubrir a través de encuestas y datos duros cuanto bien le hace al país su exportación y distribución mundial. Luego, y es esta la practica más común en un ensayista, se puede extrapolar el vino a un concepto, y hacer de este una metáfora de algo más grande, como la representación de un país o de una tendencia histórica, utilizando sus diversos componentes (como sabor peculiar, diferencia de cepa, e incluso su grado alcohólico) para demostrar algún concepto. Finalmente, y creo que es esa la opción más sensata del que sabe poco o nada del vino, es posible analizar la influencia del vino en la propia vida del que escribe sobre él. Es esto lo que haré en este caso.

El vino para mi es algo lejano, efímero, que no conozco por completo y sospecho que no conoceré. Su sabor no me causa ninguna gracia, los efectos que causa al tomarlo en grandes cantidades no me parecen simpáticos, y su precio me parece inalcanzable para algo que para mí tiene tan poco valor. Puedo, sin embargo, identificarme con las personas que lo valoran. Me parecen sumamente interesantes las diferencias entre cada vino y los distintos tipos de sabores que puede incluir una sola probada. Es impresionante conocer las distintas formas de probar cada vino, y de cómo acompañarlo, ya que algunos pueden mezclarse con carnes mientras otros con pescados y aves. Ni hablar de las temperaturas en las que deben ser servidos dependiendo del tipo, y todo esto sin siquiera hablar de su color. Es un microcosmos que funciona por sí mismo de manera autónoma, e incluye nuevos visitantes cuando estos alcanzan un cierto grado de conocimiento sobre el tema. Cualquiera puede entrar, con la condición de que el vino sea de su gusto.

En mi caso, ya que el vino no me gusta, la puerta está cerrada, tan solo porque es muy difícil admirar algo que no es de mi agrado. Sería como admirar una cierta comida sin poderla comer, una mirada idealizada, que sabe que el camino es mejor que llegar a puerto, como Odiseo volviendo a Ítaca, porque la Ítaca que nos espera luego de un viaje arduo y doloroso (y aquí cito a Konstantino Kavafis, poeta griego: Si vas a emprender el viaje hacía Ítaca,/pide que tu camino sea largo,/rico en experiencias, en conocimiento…) puede ser peor que el viaje que realizamos para descubrirla, que nos traerá nuevos conocimientos, nuevos descubrimientos, que cambiaran nuestra forma de ver el mundo. Para poner otro ejemplo, sería como amar una mujer falsa, idealizada, y nunca llegar a tocarla porque sabemos que bajo de ese velo de irrealidad que deforma y embellece las cosas lo que queda es algo feo, decadente, y dolorosamente real, duro, que no deja nada a la imaginación, como la Dulcinea del Quijote. Amar sin gusto es casi algo religioso, como creer en Dios sin verlo, con la diferencia de que sabemos que la cosa que admiramos no nos gusta. Sería necesario falsificar nuestras creencias, admirar algo tan solo por lo que implica y no por lo que es, o simplemente admirar lo que los demás tienen por bueno, dejando de lado nuestra propia opinión. Es imposible, de esta forma, que yo admire al vino, bebida que no podrá gustarme mientras no supere el trauma de probarlo una y otra vez. Porque tal vez (y de esto no estoy seguro) el gusto por el vino es algo adquirido por soportar los malos ratos hasta que el paladar se acostumbre, hasta que se adapte a su sabor peculiar, cosa difícil, ciertamente.

Tal vez, la vida sea como mi experiencia con el vino. Los malos ratos que esta presenta son duros, y a menudo sumamente crueles con el individuo. Es posible, también, que estos malos ratos sean más en cantidad y duración que sus contrarios. La felicidad parece durar mucho menos que la tristeza, que puede no acabar nunca, y que puede cambiar nuestra conducta. Debemos probar el trago amargo de vivir sin que todos nuestros deseos sean satisfechos, porque el hombre siempre busca algo que no tiene, o que no encuentra, y por eso sufre. Pero esto no es todo, porque si bien los momentos felices pueden ser limitados, si los tuviéramos todo el tiempo no serían tan intensos como cuando los tenemos luego de pasar un mal rato. Puede ser que esas infelicidades no sean más que una forma de potenciar la felicidad, de hacerla más intensa, más extrema, y más disfrutable. Como mi experiencia con el vino, luego de muchos tragos amargos es posible que el sabor se endulce y se vuelva un placer y no una “tortura”, algo que se debe soportar como una carga, como un fardo, como una cruz. Por qué el hombre no puede ser feliz tan solo siendo, ni puede alcanzar su grado más alto estando estático. Si tuviéramos todo a nuestro alcance, la felicidad más absoluta sin mover un dedo, probablemente terminaríamos más tristes de lo que estamos ahora mismo, porque no sabemos apreciar hasta que perdemos, y no podemos proteger nada sin que hayamos trabajado para ello. El hombre es una especie con pocas esperanzas, siempre disconforme, que se cuestiona todo lo que vive con un descaro de creador nato. Siempre nos hemos creído los guardianes de cuanto nos rodea, usando como argumento teología (como Adán y Eva, enviados de Dios), filosofía, e incluso nuestra superioridad evolutiva, con un cerebro enorme que nos sirve para ser “racionales”, así, entre comillas, y nos permite conquistar lo que vemos. Pero, como una copa de vino, un simple golpe nos bota y nos derrama por completo.

La Madeja

2008-10-13T22:54:00.001-03:00

La vejez es como un hilo, que poco a poco se va enrollando en sí mismo hasta formar una madeja. Buscamos y buscamos la punta, pero es imposible encontrarla: se ha escondido entre ella misma, empaquetada, pequeña, efímera, entre paquetes y recuerdos que se desgastan y se convierten en engaños.

Paranoia

2008-10-11T21:50:00.001-04:00

El sol destella ante mis ojos como un torrente de luz que bloquea mi vista y destruye mis sentidos. Miradas en el pavimento, millones de ojos plantados nutriéndose de mi figura, de mis pasos, de mis miedos. Las miradas se engloban a mí alrededor como sombras, como el mismo miedo.

Tanteando la distancia

2008-10-11T20:37:00.001-04:00

Tanteando en la distancia, el tiempo lo había dejado atrás sin que se diera cuenta. Estaba lejos, muy lejos, donde sus pasos lo habían llevado cuando quisieron detenerse, sin reconocer nada, sin ver un resquicio de algo conocido. Los edificios alicaídos demostraban la soledad del lugar. De madera, altos y lúgubres, parecían ser parte de un pueblo fantasma, abandonado. Pero sabía que no estaba solo, y que debía encontrar un refugio para dormir durante la noche. Revisó sus bolsillos, y descubrió que los milagros no suceden tan solo con desearlos. Vacíos, tan vacíos como su estomago, sus bolsillos solo contenían aire y pelusas, sus únicas posesiones definitivas en un mundo que se había olvidado de el por un segundo, en el que su rebelión de nada servía y nada significaba. Se aferraba al recuerdo de la pena que creía haber causado al dejarlos. Que ellos lo recordaran le daba fuerza, y lo mantenía vivo. Caminó un rato por la calle principal, hasta encontrar un edificio alto y mucho más limpio que los demás. En el centro, tan solo decía hotel, y en sus puertas abiertas una mujer vestida con lujo se aferraba a su cigarro y al humo. Lo miró sin cambiar su expresión, fijando sus ojos en él como si mirara una roca, o a un pájaro que de casualidad recorría el suelo. Juan agachó su cabeza en signo de saludo y entró sin miramientos. En la recepción, una mujer de edad estaba sentada en un escritorio frente a un timbre. Parado frente a ella, habló:

“Sé cómo me veo y creo saber cómo soy, estimada señora, y por eso la saludo. He viajado durante meses sin lugar que me acoja tan sólo porque he escapado de donde vivo en busca de nuevas aventuras… y me he perdido, ya es imposible volver. No tengo nada que dar pero tampoco tengo nada que perder. Me gustaría trabajar aquí, a cambio de poder dormir, no importa donde, no importa como… Por eso le pido por favor que me acepte como uno de sus subordinados…”

La mujer, luego de moverse bruscamente ante el discurso, abrió bien los ojos y respondió: “Perdone, estaba durmiendo y no he escuchado nada…”

El muchacho, cansado y aturdido por la impresión, se desmayó. No recuperaría la conciencia hasta después de una semana…

Continuara…

Microcuentos

2008-10-08T16:05:00.002-04:00

Serie de cinco microcuentos escritos hace algún tiempo para una revista de mi universidad. Tienen exactamente 50 palabras, sin contar el título. Espero que les gusten (si queda alguien que me lea aquí XD)

Relojes

Los relojes titilaban en la pared, fríos, reducidos, rotos. El tictac se hacía cada vez más insoportable.
“¿Quién eres?” Te pregunté “¿Acaso mi búsqueda ha llegado a su fin? Tu respuesta llego en la doceava campanada, mientras el tiempo se detenía en un amago de despedida. Adiós en el escritorio.

Carrera

A veces me falta solo un segundo para llegar. Uno, el último. Y siempre llego tarde. Pongo las esperanzas en la repisa y las guardo entre otros recuerdos, entre las chaquetas de todos los días. El reloj palpita en mi mano mientras corro, mientras mis pasos retumban en el piso.

Palabras

Las palabras son siempre difíciles de definir, de delimitar. A veces se mueven con el fuego y no queman, son tibias como un abrazo que ahorca, dormido, solo, oscuro. Ahora mismo las uso y no sé qué digo. La soledad me acompaña en la empresa heroica de no decir nada.

Espiral

Él iba caminando por un espiral. Las paredes, pequeñas, brillaban de blanco hasta quemar los ojos. No había ventanas, y los ojos se perdían entremedio de la baranda. Las escaleras apuntaban hacia arriba. Las sombras revolvían la silueta de sus pasos. Sin pensarlo mucho, se lanzó muy rápidamente al vacío.

Silencio

Un día el silencio se me escapaba entre las paredes, cruzando el suelo como un ave, acechante. Mi sombra dejo de obedecer mis órdenes y lo siguió con presteza absoluta. Todo fue tan rápido, que la habitación comenzó a dar vueltas. Hasta la más absoluta soledad me había dejado solo.

Cruce de caminos

2008-10-03T01:08:00.001-04:00

Yo mismo lo he elegido, pues sabía lo que harías al final. Se podría decir que nunca confié en ti, que decidí tragarme tu verdad adulterada y que fue un trago amargo que aún no he digerido, que aún no deja de bloquear mi garganta. Porque mis lagrimas no significan nada ahora, y los momentos en que si te hubieran dicho lo que hoy no sale de mi boca tu reacción habría sido como la de hoy. Porque me has dado la espalda y bloqueas mi camino. Ya no puedo seguir avanzando y mis pies cansados se rebelan contra mis órdenes. Me quedo inmóvil mientras pienso que incluso esto se perdería a mitad de camino. Y en la ventana cerrada quedan las huellas que el viento ha dejado a su paso, las manos marcadas en las paredes, nuestras soledades sentadas en los sillones del olvido. Siento tus manos tocar con interés los libros que duermen en las estanterías en los que tu mirada a dejado un agujero que jamás podré parchar. Palabras perdidas en el aire, medio difusas, que ya no puedo comprender porque parece que no las dije, porque se borran, porque no son para mis oídos, porque solo quedan recuerdos, que también se borrarán al final. Porque bloqueas mi camino y eso me obliga a tomar otro sendero. Adios.

Critica de libros: Hiroshima, por John Hersey

2008-09-25T19:59:00.000-04:00

Es poco lo que queda por decir de John Hersey, periodista ganador del Pulitzer. Sus artículos estuvieron entre los primeros ejemplos del New Journalism, un nuevo modo de investigación periodística que incluía la novelización de hechos reales. Su obra más conocida, Hiroshima, no debería ser una novedad para las personas interesadas en el tema periodístico.

En primer lugar, Hiroshima parece una novela por la forma en que está escrita. En ella se narran las peripecias de algunos sobrevivientes de la bomba atómica lanzada en la ciudad de Hiroshima durante el 6 de agosto de 1945 con un tono lejano, como el de un narrador omnisciente. El escritor nunca se agrega a su obra, y prefiere mostrar todo como una cámara de video. Los hechos se narran como si el mismo autor hubiera visto todo, y se narran con un nivel de detalle sorprendente. Esto se logra utilizando entrevistas exhaustivas hechas a los sobrevivientes, y uniendo toda su narración en forma de historia. Los datos que aparecen en el libro son también recopilados de la misma forma, e ilustran de forma correcta los escenarios de la novela.

Ahora bien, los supervivientes que aparecen en la novela tienen personalidades, trabajo y inclinaciones distintas. La primera es Toshiko Sasaki, empleada del departamento de personal de la Fabrica Oriental de Estaño; el segundo es el doctor Masakazu Fuijii; la tercera es la señora Hatsuyo Nakamura; en cuarto lugar el padre Willhelm Kleinsorge; luego el doctor Terufumi Sasaki y finalmente el reverendo Kyoshi Tanimoto. El autor nos narra cómo sobrevivieron al incidente, y nos indica más o menos que pasó por sus cabezas en esos momentos. Cada una de las historias es distinta a la otra, y demuestra en parte lo potente del instinto de supervivencia humana. La novela se divide en capítulos, en los cuales narra las aventuras de cada uno de los protagonistas de forma alternada y por separado, y hace pausa, avanzando hasta cierto punto. Los capítulos subsiguientes son continuaciones de las historias.

Como novela, el escrito no se salva de ser regular, pues aunque la narración está bien construida, la intención de atenerse a los hechos hace que todo sea muy hermético y a veces algo monótono. El autor, aunque no se hace presente como un “yo”, postula de forma disimulada su opinión mientras va contando los hechos, mostrando ciertas inclinaciones. Estos comentarios hacen a los hechos algo más interesantes, y agregan una cierta postura.

Lo más interesante de este texto es, sin embargo, que los hechos narrados muestran una realidad, una cadena de hechos que no solo son verosímiles, sino también reales. Los crudos hechos de la bomba lanzada por Estados Unidos para terminar la guerra, y los inocentes que sufrieron por ella, aparecen todos aquí, narrados sin especial crudeza ni posición política. El talento para reconstruir hechos de forma novelada, y la exactitud de la información son los verdaderos puntos fuertes. El periodista logra revivir los hechos, y hacerlos suyos, de alguna forma. Altamente recomendable.

La bandera chilena tiene tres colores

2008-09-25T19:58:00.000-04:00

Título original: La bandera chilena tiene tres colores. Es una especie de articulo/ensayo. Si bien es de mi país natal, se puede aplicar a cualquiera, o al menos eso creo. Gracias de antemano al que lea.

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¿Qué es ser chileno? Supongo que muchas personas se han preguntado a sí mismas lo mismo que yo a través de los años, desde que nuestro país fue fundado, pero hasta ahora es algo que no puedo responderme a mí mismo. Ser chileno seguramente no debe limitarse a tan solo vivir en el país, pues incluso los turistas viven esa realidad, ni tan solo respetar los días marcados como celebraciones… Ni siquiera haber nacido en este pedazo de tierra delimitado que llamamos país… no. ¿Qué es ser chileno? ¿Ser patriótico, amar a nuestro país, ayudarlo como se pueda, en cualquier situación, incluso en detrimento de uno mismo? Tal vez. Pero eso es imposible, incluso para las personas más preparadas, porque la tentación es mucho más fácil de seguir que los valores en sí. Quizá es tan solo sentirse parte de una comunidad, de un país, de un grupo de personas unidas por los mismos intereses y por el mismo espacio. Porque es mucho más fácil dedicarse a ser segmentado. La política ya lo demuestra con creces, y tan solo con la primera separación básica entre izquierda y derecha. Luego, esos mismos grupos se subdividen en otros, más pequeños, cada uno con diferencias de opinión… así, todo se divide en segmentos, como la sociedad misma, cada vez más especializada. Porque todos tenemos una cierta función, como demuestran nuestras variadas profesiones y actividades, y por lo tanto eso nos divide aún más. Si seguimos con está analogía, existe otra división: la de raza, y luego, la de género. La sociedad parece una seguidilla de divisiones. Pero sin embargo, vivimos todos juntos, y compartimos, queramos o no, el mismo suelo y las mismas estructuras. Tal vez ser chileno es saber reconocer las diferencias entre nosotros, pero también saber respetarlas. Querer el bien de todos sobre el propio, el bien del país por sobre el bien personal. Porque si se busca lo personal el país mismo comienza a hundirse, y al hundirse el país nos hundimos con él. Tal vez, sin embargo, ser chileno es ser parte de nuestros defectos y de nuestras caídas, saber adaptarse y sobrevivir en un entorno diferente. O quizá, finalmente, ser chileno no es más que adoptar todo lo que he dicho en un simple paquete. La verdad, todavía no he podido responder esa pregunta.

Bosques y hombres

2008-09-22T10:09:00.001-04:00

Historia hecha en vacaciones, en una especie de juego donde todos teníamos que hacer un cuento del mismo tema. Resultó bastante bien, y por eso se los muestro =D
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Siempre le había agradado el viento de las colinas, y por eso las subía a menudo. Estaba acostumbrado a las caminatas, e iba siempre con calma, de a poco, como para que el cansancio no alcanzara a tocarlo. Ese día estaba especialmente pensativo, y no estaba seguro de dónde ir, así que se quedó en su departamento rumiando su soledad al ritmo de música clásica. El tiempo pasaba en el sillón negro, de cuero, que parecía resaltar el calor del sol hasta hacerlo infinito. Cansado, miró por la ventana. La ciudad se extendía a su modo, lleno de ese gris característico, medio derretido por el sol. Porque todo parecía derretirse en aquel día de calor: los ventiladores, su equipo de música, él mismo, haciéndose como parte de las cosas. Sus ojos, algo encandilados, se tomaron su tiempo en observar a las personas pasar. Si bien sus vidas no eran de su interés, le parecía interesante observar cómo se cruzaban en el camino de sus ojos. Los gestos eran variados, y las personas también. Se dio cuenta que observar solamente no le daría ningún fruto. Estaba a punto de levantarse cuando lo vio. Siempre había estado allí, o al menos daba esa impresión. Era frondoso, viejo, casi eterno, vigilante. El bosque de la esquina de la ciudad lo invitaba a visitarlo.

A pesar del clima, se vistió con ropa de mangas largas, como precaución, y calzó zapatos gruesos, como los que llevaba a escalar. Sin pensarlo mucho, ya había echado la llave y se aprestaba a comenzar.

El principio del bosque se veía como una puerta abierta, los árboles a los lados proyectando su sombra. Caminó como siempre, paso a paso, observándolo todo. Los árboles eran frondosos y altos, y comenzaban a apretarse a medida que avanzaba. Poco a poco se fue dando cuenta de las diferencias entre las colinas y el bosque: en las primeras la vista se hacía más amplia a medida que se avanzaba, y era posible ver a su alrededor con menos detalle. Se veía más, pero se distinguía menos, pues los ojos de los hombres no están hechos para observar muy grandes distancias. En los bosques, eso se hacía a un lado, pues al avanzar se veían cada vez menos las distancias, y sin embargo todo era detallado. Cada tronco de cada árbol tenía una diferencia, sutil pero visible, que se notaba más a medida que los árboles lo rodeaban.

“¿Quién eres?” dijo de pronto, como poseído por una extraña locura “¿como para creerte capaz de rodearme sin aviso, y hacer que mis ojos se pierdan? Porque yo no soy nadie y soy, a medida de que existo, y es la luz la que hace que mis ojos te vean. Si tu oscuridad me cubre como un manto y me hace invisible para mí mismo, no estaré seguro de mí existencia y tú tampoco: ambos nos perderemos si no encontramos la respuesta”

El bosque respondió con el silencio. El caminante paró de repente, horriblemente cansado, como si al decir esas palabras hubiese utilizado toda su energía. Parecía que le iba a ser imposible levantarse. Sus ojos se cerraron y la oscuridad fue su compañera. Los árboles parecían moverse al ritmo de sus ramas y avanzar, como expandiéndose en la distancia mientras el viajero experimentaba sensaciones que jamás había conocido. Fue como si fuera cada bandolero de los tiempos antiguos escondido con cautela entre las ramas, como si fuera cada caminante, cada viajero, cada piedra, cada flor. Creía que la muerte se lo llevaría con los pasos crujientes de los árboles movedizos, que hacían temblar la tierra. El sol, sin embargo, rebotó en sus ojos que abrió como por instinto. Seguía sentado entre los árboles expectantes. Al parecer le habían dado su respuesta.

Coleccionista de sueños

2008-09-09T23:42:00.000-04:00

En mis sueños las mujeres son efímeras. Amanecen un día como la niebla cubriéndolo todo, y haciéndolo irreal. En ese atmosfera me muevo: No sé donde estoy pero lo sé, también, en parte. Me pierdo en lugares que conozco. La niebla luego se disipa, como yo mismo, que despierto ante la luz de una nueva mañana, con tan solo los recuerdos acompañándome.

A veces las mujeres soñadas se inmiscuyen en la realidad, y está se vuelve como un sueño, del que creo que despertaré de repente, sin avisos, como el disparo a quemarropa del asesino despiadado, como la muerte sorpresiva que a veces se disfraza de vida. El tiempo en esos momentos parece congelarse, hasta que los minutos se deciden a avanzar con desgano, como sin querer pasar entre las manillas del reloj. Las imaginaciones se vuelven reales, y estiro mi mano para comprobar que existen. Luego me refreno, pues sé que la realidad es como una mariposa: si la tocas se pierde, y volará donde no pueda alcanzarla. Me dejo llevar, entonces, por los momentos, pues sé que nunca podré alcanzarlas. Porqué sé bien que no las comprendo, y que no las comprenderé nunca.

Confesión

2008-09-03T19:40:00.000-04:00

Seré honesto con ustedes, aunque eso es lo último que se espera de un escritor. Porque un escritor es un fabricador de mentiras, una combinación de falsedades que no se encuentran a sí mismas. Aún así, hablaré con la verdad, como ante un juez.

Mi lenguaje no es claro, porque siempre he supuesto que el rol del poeta (y por consiguiente de todo el que trata de agregar algo de poesía a lo que escribe) consiste en ocultar lo que quiere decir, en disfrazarlo, y de esta forma hacerlo nuevo, renovarlo por completo. Incluso con ese recurso, la poesía debería poder ser entendida por todos los que tengan una cierta conexión a ella, puesto que revela ciertos elementos nuevos en cosas comunes. De esta forma, no diré “Juan atacó a Bill y luego se sintió muy mal”, más bien diré “El aire miraba a los dos, su caras compungidas, su dolor acumulado, etc.”, y parecerá que no narro una pelea sino cualquier otra cosa, cualquiera. Existen buenos poetas que no utilizan ese recurso, no lo niego, pero en ellos tiende a aparecer lo obvio, lo cliché, lo utilizado reiteradas veces. Así, mi propia “poesía” (si es que puede llamarse de esa forma) se oculta a sí misma. Tal vez es por eso que es difícil entenderme.

En segundo lugar, sé bien que mis cuentos son mucho mejores que mis poemas, y no está en mi negarlo, sino que en ustedes, los lectores. Porque el escritor no es el que decide si lo que hace es bueno, sino que es juzgado por todo el que lo lee. La obra habla por sí misma, pero lo que dice cambia dependiendo de su intérprete. Ahora bien, a mi me parece que mis historias son demasiado repetitivas, algo grises, porque tienden a decirlo todo. Y al decirlo todo, el espacio se me acaba antes de terminar la misma historia. El impulso que me guía en un principio se va perdiendo, y se vuelve aburrimiento. Por eso dejo tantas cosas a medias. Las historias que realmente me gustan son cortas y concisas, y en por eso que me es imposible crear una verdadera novela. Tal vez más práctica me haga mejorar en esas áreas, pero no estoy seguro.

En tercer lugar, me asusta pensar que mi talento como escritor no llega a demasiado, y que en realidad debería dedicarme a otra cosa, como a los ensayos, en los que tiende a irme bien. No estoy seguro de cuánto podría mejorar, porque el talento de una persona me parece limitado, y solo los genios son capaces de traspasar esos mismos limites. Y mi límite aparece a cada momento, porque no puedo ser claro, porque cuando soy claro soy demasiado claro, y cuando no lo soy demasiado oscuro.

Seguiré escribiendo, seguiré publicando, y espero que ustedes mismos disfruten, de una forma u otra, lo que aquí pongo, aunque sea de forma mediocre. Tal vez algún día me sentiré satisfecho de lo que alguna vez hice, y estudiaré algo como ingeniería y ganare dinero, como el dinero que quería Rimbaud antes de morir y que nunca consiguió, y como él, me olvide de todo lo que he hecho y termine muriendo solo (pero rico, tal vez).

Gracias por leer. . Espero que esto sirva de algo. Si quieren pueden exponer sus propias posiciones, o destruir mis argumentos. Todo es válido.

Artículo: Papel y Tinta

2008-09-03T18:05:00.000-04:00

A veces, en estos días fríos de cambio de estación recuerdo ciertos eventos de mi niñez. Aparecen de repente, como relampagueos, flashes de luz ocultos que me llevan a viajar entre los enredos de mi mente. Todavía me veo allí, parado en aquel pasillo estrecho conectado al salón, a la hora de almuerzo, medio perdido pero también medio curioso, buscando algo que hacer. Las ventanas irradiaban luz, cegándome a momentos. La habitación estaba vacía, y era estrecha. En frente mío, un gran librero, lleno hasta el tope de libros. Para mí, eran un ente extraño, lejano, completamente distinto a lo que había conocido. Tenía cinco años, y no tenía idea sobre la lectura. Para mí esos libros no eran más que hojas, papel manchado que conseguía aburrirme. Algunos, a veces, tenían dibujos, aunque la mayoría estaban en blanco y negro. Recuerdo, aún ahora, el olor a polvo acumulado que tiende a adornar a los tomos más antiguos cuando se abren. Pasaba mis tardes, sin nada mejor que hacer, ojeando aquellos elementos extraños que nadie utilizaba. Y hoy, en frente de mi computador, me doy cuenta que la mayoría de mis lecturas son ante aquella pantalla brillante que hace que mis ojos sufran. Porque de información está lleno, de aquello no existe duda, si sabes dónde buscarla. Grandes libros y grandes autores se encuentran gratis, en buen formato y en buenas ediciones, en sitios conocidos por todos. Las enciclopedias abundan, y las definiciones de todo lo existente se acumula allí. Y a mí, que de pequeño me importaba poco y nada lo que los libros me decían, aquellas palabras que titilan ante la luz me causan una inmensa nostalgia. Traté, por un tiempo, de buscar una razón, de entender por qué. Internet y sus herramientas me entregaban un poder absoluto, conocimiento ilimitado con pocos filtros y palabras grandilocuentes, pero aún extrañaba los tomos sólidos, encuadernados, de todo tamaño y tipo y de diversas ediciones que encontraba en la biblioteca personal de mis padres. Un buen día, y luego de andar cavilando mientras caminaba casi de forma automática, me encontré con mi propia biblioteca ante mis ojos, esa que había revisado antes, y había encontrado tan escueta. No era ni la mitad de bonita de lo que había visto antes, cuando niño, pero contenía los libros que me habían parecido más interesantes, esos que valía la pena leer. Me di cuenta de que no los había leído en años. Curioso, tomé uno en mis manos, y de forma abrupta, lo recordé: Los libros contienen su poder en sus palabras, pero no solo en las palabras sino también donde están puestas. Un fondo blanco, frío como la nieve e igual de desolado no sirve para acompañar a las palabras. Porque ese es el verdadero poder de los libros: no solo nos invitan a viajar por mundos paralelos, ni nos entregan información: también incluyen lo físico, la materia, lo existente: las ideas se combinan con la realidad visible, y ambos nos entregan el empaque completo: la evasión de nuestra realidad a través de ella.

Una voz clama

2008-09-02T06:53:00.000-04:00

Sabes bien quién soy, aunque nunca me has buscado. Lo sabes, pero miras a la distancia como pensando en lo que has perdido, en las palabras que desaparecen con el viento y hacen eco, como lo ríos desechos en cascadas, en mares profundos, en roturas dentro de las profundidades. Siento el sonido de tus palabras palpitando entre mis sentidos: siento el temor de cada despedida, porque creo que es la última. Pienso que a veces sería imposible mirarte, perfil perdido y amalgamado, con todas las cosas que jamás he dicho y que tal vez algún día se harán polvo. El peso de mi propia culpa y mi propia lejanía me hace pequeño, y voy entre tus silencios como un viajero perdido en el desierto. Porque eres también como una tormenta de arena: cubres mis ojos y mi cuerpo despacio hasta hacerme invisible. Mi espalda sufre con el peso de tu cruz, que no me has condenado a cargar pero que llevo gustoso, aunque tus hombros no se aligeren. Me duelen tus dolores, tus flagelos, pero jamás seré parte de ellos: la puerta está cerrada y no me atrevo a golpear, aunque tal vez quieras abrirme el paso. Te sigo pero de lejos, con pasos de niño, pero mis pisadas son huellas en la playa que borrará el mar infinito y que no son para tus ojos ni para los míos, ni para los de nadie. Mi viaje es como el árbol que cae solo y que nadie escucha, que nadie percibe: solo él mismo sabe de su propia existencia, y de su propio dolor, el fulgor flamígero de la caída y la llamada tibia de la muerte ante el sol candente, ese que parece mirarnos a cada segundo, pero no es más que fuego que se consume a sí mismo, uno entre iguales que pueblan el universo incierto, la nada llena de estrellas que siempre han estado lejanas. Te seguiría por donde te llevaran tus pasos, ríos invisibles o montañas enraizadas a la tierra, si tan solo pudiera escuchar tu llamada. Pero soy sordo y estoy solo, y siempre lo he estado. Mi camino no se amalgama con el de nadie, ni siquiera el tuyo. Porque siempre estarás lejos y yo seré tu sombra: cuando la mañana ilumine el mundo me veras al pasar, pero la noche me deshará y no seré más que un recuerdo, volando entre el infinito, como el sol entre las nubes, sonriéndole a la tristeza como un ser infinito, pero incompleto, fragmentario al fin.

Enmascarado - Parte I

2008-08-25T09:20:00.000-04:00

Bueh, no tengo un titulo mejor xD, asi que a falta de él tendra que ser asi de aburrido. Espero que la historia no, sin embargo. Es un relato de aventuras que recién está empezando, pero que quiero escribir por partes para no aburrirme rapido y dejarlo tirado a medias. Espero que les guste, agradeceria comentarios =D

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Las nubes ya casi habían desaparecido durante la noche, y la luna se mostraba plena rompiendo en parte la melodiosa oscuridad nocturna. Por los caminos solo silbaba el viento y las hojas secas que se quemarían con el alba. Casi no se escuchaban pasos, y el particular silencio de la vigilia, lleno también de sus propios sonidos, inundaba los techos desiertos. A lo lejos, el sonido de un bastón golpeando contra las piedras. Pasos, cortos y silenciosos. Un caminante. En su cabeza, un sombrero, en sus manos guantes de seda, su cara oculta por una máscara. La oscuridad parecía fundirse con su cuerpo, que se movía rítmico. Los árboles desnudos se alejaban a su paso. La salida se veía cercana, el escape pronto y perfecto. Pero entre la hierba, un movimiento repentino disipó toda calma de su mente. El enmascarado, el oscuro, el silencioso, de pronto cambió de postura. Toda precaución se desvaneció. Sus pasos se volvieron pesados, y su cara pareció desenredarse de las sombras gracias a la luz de la luna. Tomó el bastón por su punta, levantándolo, y lo hizo girar rápidamente. Las sombras, entonces, se hicieron humanas y se lanzaron rápidamente. El enmascarado lanzó el bastón, que golpeo a una de las sombras, saltando luego hacia la izquierda. Sus brazos se movieron con habilidad, como las de quien sabe exactamente lo que va a hacer, y golpearon a uno de sus oponentes tres veces, una en el estomago y dos en cada brazo. Ya había dos caídos, pero quedaba un tercero. El enmascarado se quitó el sombrero, e hizo una reverencia profunda. Cuando parecía que iba a levantarse otra vez, había desaparecido.

El sol de la mañana desplazó a la luna, cambiando los matices. Era una mañana soleada de invierno, esas en donde el gran astro solo ilumina pero no calienta lo suficiente. Las calles, sin embargo, estaban agitadas: Era día de mercado. La ciudad principal, Amis, estaba adornada con guirnaldas para recibir las nuevas mercancías y para celebrar que hubiera llegado sin problemas. La gente lucía preocupada, sin embargo: la noche anterior, el medallón que utilizaba el alcalde, extremadamente valioso y en otros tiempos símbolo de su mandato, había desaparecido por completo. Los guardias de la ciudad habían perseguido al malhechor solo para amanecer golpeados. Uno de ellos, incluso, estaba cubierto tan solo con una manta y un sombrero: su uniforme había desaparecido. Incluso los guardias se miraban entre ellos con sospecha, preguntando nombre y rango a la mínima provocación. La noche los tenía ansiosos: sabían que el enmascarado haría su anuncio a medianoche.

Saltando entre avismos y suelos

2008-08-16T00:32:00.000-04:00

A veces, cuando me subo a mi auto, me encuentro con un vacío. Las puertas se abren con su chasquido habitual, las llaves tintinean colgando de mis dedos hasta que las inserto en el arranque. El motor, al prender, se esconde con el sonido de la radio encendida. Por inercia, dejo mi mochila en el asiento del lado y me doy cuenta que faltas. Me convenzo a mí mismo, por un momento, que no importa… que el viaje y la música me hagan olvidar la sombra, la soledad entre las comisuras, entre las suciedades de las alfombras. Porque siempre he estado solo, y no lo creía. Porque siempre he estado solo y nada me había importado. Creía defenderme con mis argumentos vacios y mi inteligencia vacua, creía correr con mis propias piernas a la velocidad de un rayo, pero no lo hacía. Como una estatua me quedé de pie esperando y creyendo que no esperaba, sin expresión, sin lágrimas, sin tiempo. Pero no estás, Lejana, y tampoco estoy yo mismo. Entre el espacio mi mente se debate con mis nervios a la velocidad del pensamiento que algún día se apagará como una lámpara rota, como un sol derramado, liquido, doloroso y quemante…

Y los días pasan agitados y llenos de mañanas y crepúsculos. Las rejas y los árboles ocultan a veces el objetivo, y las correrías entre el amanecer me hacen perderme entre las gotas de la primera lluvia. Entro y no te busco porque sé que tú no quieres buscarme, que yo mismo no quiero buscarme. Las horas avanzan sin control, y el aire sigue haciéndome más viejo mientras entra en mis pulmones. Se bien que el tiempo se acaba con cada manecilla del reloj. Las campanadas inaudibles retumban en mis oídos y me hacen desesperar. “Ya es la hora” me digo, y entro medio perdido a mis deberes. La lengua se construye a si misma entre palabras vacuas pero no vacías, conceptos encerrados por los barrotes de tinta que los encapsulan y los limitan. El hombre, en una hora, se amplía y se achica como una sombra en frente de una fogata crepitante. En frente mío, Lejana, tu sombra se hace añicos y tu cuerpo se pierde entre confusiones. Te veo por completo y no te das cuenta que lo hago. Tus pulmones también respiran mi aire, y compartimos el mismo suelo con nuestras pisadas. Dos seres distintos separados por la distancia infinita de un abismo. El abismo con el que todos se encuentran. Porque sabes bien que la vida es corta y las distancias son demasiado largas, digan lo que digan los autos, los barcos y los aviones. Sabemos bien que es imposible que dos manos se toquen, así, perfectamente y para siempre, porque el hombre es como una rosa que se marchita y no sabe que lo hace, no se da cuenta que muere aunque parezca que no muere y las soledades solo a veces se hacen una sola. Porque aunque dos almas sean por un momento una eso no significa que lo serán por siempre. Ambos viajaremos como el polvo por los caminos. Pero termina y no sabes lo que pienso. Mi salida marca la llegada de la tarde. Las hojas caen pero no me importa. El frío cala mis huesos pero tengo que seguir aquel camino perdido.

El tiempo pasa y yo mismo me desdibujo cada vez más. Cuando veo el teléfono me doy cuenta que conozco pero no entro. Toco la puerta, a veces con fuerza, a veces con mi propia debilidad, desnudo, expuesto, pero quedo afuera. No sé por qué estoy aquí, pero ya lo estoy y nada puedo hacer para evitarlo. De repente cae la estela de la noche y uno de los miserables muere ahogado en el río Sena bajo el peso de sus propias inseguridades. Mis ojos se llenan de lágrimas pero me las trago. Las estrellas no alcanzan a brillar y el crepitar de ruedas sigue sonando lento e igual. La noche ilumina mis inseguridades. Las rejas se abren otra vez para mí y entre presuroso. Me esperan y siempre me habían esperado. Siempre es tarde cuando se llega. Bajo el manto de la estufa y las luces el dialogo se convierte en pregunta y la pregunta se convierte en sendero, en senderos y encrucijadas. Me conozco a mí mismo y yo mismo me ato entre los hilos del olvido. Él lo sabe y se da cuenta, lejana, al igual que yo. Lo indica y lo acepto. Las cosas ya han terminado para mí, bien se nota, y nos vamos. El viaje es largo, pero la música nos acompaña, a los dos, Lejana, y la conoces. La radio suena a tu ritmo y no al mío, mientras las conversaciones nos dejan de lado. El tiempo pasa con sus paradas y estamos solos. A veces nuestras miradas se cruzan, pero no parece importarnos. Cuando te pides y yo acepto, cuando te bajas y yo te espero, me doy cuenta de que mis esperanzas todavía no se han perdido.

Dejame...

2008-08-15T03:26:00.001-04:00

Deja que toque tus hombros, lejana, ahora que te veo tan cerca de mí. Tu mirada se posa en el rojo del horizonte, amanecer de luces veladas. Brillas al son de las notas de una garganta, caes de lado entre las comisuras de la ventana, mientras viajas por mis recuerdos. Avalancha de imágenes, escalas entre las rocas. Pero no lo sabes, no lo esperas, no lo piensas. Te hago viajar pero no te mueves de tu sitio. Mi cabeza se balance con el sueño, y cambias, te transformas, y te pierdes, pero no te importa porque eres, tan solo. Crees conformarte con existir.

Sombra de luna

2008-07-25T11:55:00.000-04:00

Relato más o menos breve. Podría decirse que es de aventuras... aunque no estoy seguro. Espero que les guste. A mi me agradó escribirlo.

Entro al edificio sin una palabra en los labios. En el cielo las nubes invisibles rodeaban a la luna que anunciaba lluvia. Brillante, frío, húmedo, el camino con los faroles brillantes ya se había alejado a sus espaldas. El eco de sus huellas adornaba todavía los adoquines, y resonaba entre las grietas de las calles y el alcantarillado. Había estado corriendo, pues el sudor le escurría en la cara, pero parecía no importarle en absoluto. Cuando giró la perilla antigua, llena de polvo, ya había tomado su decisión. Ya adentro, se dio cuenta de que no había luz. Se dijo que era necesario guiarse por la luz de la luna que entraba por las ventanas, que mostraba lo muebles con una luz grisácea, algo etérea. Sacó la pistola de su bolsillo y la apuntó hacia delante, con cuidado. Sabía que vendrían.

Hace tiempo que sus sueños habían estado invadidos por sombras que entraban y salían mezcladas con sentimientos diversos, entre los que predominaba el miedo, que revelaba como un espejo todo lo que había hecho mal, todo lo que había arruinado por completo, incluso su propio nacimiento. Conocía su posición exacta en el mundo, que hacía cada una de sus acciones. Sabía que los pasos que daba cambiaban completamente al mundo, aunque nadie se diera cuenta. Los caminos del tiempo se torcían en su cabeza, y solo en sueños era completamente sabio. Cuando despertaba todo lo que había visto solo se manifestaba en una sensación permanente de angustia, de desesperación. Aquella mañana era distinto. Recordaba partes de su sueño que se manifestaban como el flash de una cámara: rápidos, impredecibles, impensables. Algo en si mismo le dijo que no podía continuar su día como todos. Consternado, llamó al trabajo avisando que estaba enfermo y que sería imposible para él venir. Sentado, decidió leer un libro para distraerse… pero apenas avanzaba unas pocas páginas, y tenía que parar: las imágenes de un edificio abandonado llenaban su memoria, y no lo dejaban pensar. El día fue insoportable: las imágenes lo inundaban de emociones contradictorias, de colores y dolores conocidos y desconocidos. Caminaba embelezado, recorría calles sin verlas, sus pies lo llevaban con los ojos cerrados. Ni siquiera vio lo que hizo, hasta que sintió que debía abrir los ojos. El sol lo dejó ciego por unos segundos, pero pronto, sus ojos se adaptaron a la luz… En frente suyo, el edificio abandonado, a plena luz de tarde. Derruido, y muy antiguo, el edificio no era demasiado alto. La pintura estaba completamente teñida de negro, y la estructura estaba rodeada de una cerca de madera. Un cartel medio despegado anunciaba su próxima demolición. Él no pudo dejar de mirarlo, examinando cada detalle como si su vida dependiera de ello. Los horas pasaron y seguía parado allí, observando. Cuando la noche reemplazó a las luces del día, entró al edificio sin una palabra en los labios…

Allí, con la pistola que ni siquiera sabía que tenía en las manos, apuntó a la nada, a las sombras, que se movieron cambiantes, apareciendo y desapareciendo mientras su movimiento las ocultaba. Apuntó, pero no sabía cuando ni donde disparar. Indeciso, solo pudo mirar hacía los lados, mientras veía como las sombras se fundían unas con otras y se hacían cada vez mas densas, más grandes. Pronto, la oscuridad tomo el lugar de la luz. La luna ya no se veía, y pronto todo era sombra, toda oscuridad. Era imposible luchar contra todo, contra cada cosa. Sus ojos eran inútiles, su cuerpo estaba envuelto por sus enemigos… y ya nadie podría ayudarlo. Solo él podía luchar con las tinieblas. Tomó la pistola, y apuntó.

“Solo hay una bala” se dijo “Hay que usarla bien… asegurarme de no fallar”

Su dedo acarició el gatillo y lo apretó con violencia. La bala salió rápida, impactando en su frente. Abrió los ojos, y despertó.

Viaje del Heroe

2008-06-27T18:13:00.001-04:00

Hace tiempo, en un continente pequeño y perdido, rodeado totalmente por el mar, la lluvia adornó a la tierra junto con un relámpago, como pasa a veces con las tormentas. En el centro de este pequeño territorio se encontraba un castillo. Cerca del centro del castillo estaba sentado un cierto personaje, cobijado por una chimenea bien protegida. Mientras los rayos caían, el leía un libro sin inmutarse. Le alegraban las tormentas, y lograban que se concentrara en las intrincadas tramas de las novelas que leía. Era tarde, casi era hora de que pasara el día, y por eso, estaba completamente solo.

Un golpe en la puerta, sin embargo, lo hizo salir del estado feliz en el que se encontraba. Se preguntó, al principio, quien podía ser a esas horas, y con esa lluvia. No estaba de ánimo como para moverse del sillón que parecía cada vez más cómodo, en frente de la chimenea que parecía cada vez más cálida, para abrirle a alguien que seguramente solo le traería problemas, inseguridades, lluvia y frío. Pensó que probablemente era un vago, algún pedigüeño que necesitara de su ayuda. Se conmovió… pero el libro lo absorbió en esos momentos. La trama se ponía más emocionante. Los personajes se veían inmiscuidos en intrigas enormes, peleas con o sin sentido cargadas de palabras y golpes. Distraído, siguió leyendo hasta que un sonido brusco, parecido pero diferente al de un trueno, sonó en dirección de la salida.

“Habrá sido… ¿la puerta?” pensó el curioso personaje “Tal vez está desesperado, y soy su última salvación. Creo… que tengo que pararme y…”

El golpe se repitió, con más fuerza. La madera chirrió como si estuviera a punto de ceder. El conde saltó de su asiento. Tal vez era más de lo que creía. Corrió hacía la salida con agilidad, esquivando los muebles. Su capa ancha y de color rojo flotaba mientras avanzaba. Cuando llegó a la puerta, se dio cuenta que esta ya no existía, y en su lugar la tormenta se colaba por el agujero que su destrucción había dejado. En frente suyo, brillante y efímera… había una mujer. Sus ojos eran como el relámpago, flashes de luz y oscuridad intermitentes, dolorosos, destructivos, pero bellos. Era como una noche sin luna… o un día sin sol. Como un eclipse. Todo eso se le pasó por la cabeza antes de tener una certeza: ella le quería entregar cierto mensaje, de vital importancia. Algo que solo él podía realizar. Si bien había evadido el llamado, primero, por sus distracciones… nada podía hacer ahora, con aquella visión ante sus ojos. Era como un efecto hipnótico, irresistible, que el conde no podía evadir. Como si su único objetivo en la vida fuera hacer lo que ella le decía. No era enamoramiento, ni atracción. Era como si su vida girara en torno a ella, a su luz, y a su oscuridad.
En la mente de nuestro protagonista se formaron estas palabras: “El escudo de luz se encuentra donde no lo buscas, aparece cuando no existe, es sol en medio de la lluvia, tierra en el cielo. Efímero como la tormenta que te azota. Tú sabrás como encontrarlo… puesto que para mí es imposible”. Desde ese momento supo que era imposible escapar de su destino. Corrió volviendo al sillón, sacando un elegante traje para la lluvia del armario. Luego, entrando a las habitaciones más lúgubres del castillo, encontró lo que buscaba. Sacando la espada de una armadura que parecía decorativa, la envainó en la funda que la acompañaba, y se preparó para salir, quien sabe adónde. Tal vez la suerte, o su nulo sentido de orientación, lo llevarían a alguna parte.

El primer paso fue cruzar el agujero donde antes había una puerta, y entrar de lleno a la tormenta. Cuando al fin se decidió a pasar, la tormenta comenzó a calmarse. Si bien la lluvia y los truenos seguían acompañándose, al menos ya era posible avanzar viendo hacia delante. El conde del castillo avanzó lentamente, y sin miedo, cuidándose, eso si, de caer en el barro. Miró alrededor. Incluso lo que debería conocer le pareció completamente extraño. Era como si el terreno adyacente al castillo hubiera cambiado por completo. Todo era parecido, pero diferente. Aumentó un poco el pasó, y tomó una decisión: se dejaría llevar por sus pies.

Pronto, se encontró caminando por un sendero marcado por muchos pasos. Al parecer era un pasillo común. Los árboles que lo rodeaban avisaban la entrada a un bosque. Supo en aquellos momentos que debía internarse. Dejando el camino, entró a la oscuridad generada por los árboles excesivamente verdes que lo rodeaban y se movían con el viento. Corriendo ramas con las manos, y a veces cortando su camino con su espada, avanzaba y todo se hacía cada vez más difuso. Los árboles, espesos y enormes, tapaban el cielo. Ya no llovía, al menos no para el bosque. El sonido de los animales escondiéndose a su paso era su único aviso de que el mundo seguía allí, entre las ramas, entre la tierra mojada. Pronto se encontró con que los árboles estaban cada vez más juntos, pegados, y que era imposible seguir avanzando si no los abatía de alguna forma. Sabía que era necesaria un hacha y mucho tiempo para esa labor, y con su espada solo podría rasgar un poco la corteza. Decidió descansar por unos instantes, para decidirse. Había dos opciones, pensaba. Una era volver atrás y buscar otro camino, quien sabe a donde. La otra, era desperdiciar mucho tiempo buscando una manera de continuar. Sabía que volver sería, tal vez, admitir que no podía pasar esa barrera, que el camino que eligió fue errado. Decidió tomar la segunda opción.

El conde rodeo el lugar donde estaba, buscando un agujero por el cual podría caber un hombre de su tamaño. Se dio cuenta que la barrera natural era demasiado amplia, pero no se rindió. Tomó su espada, y sosteniéndola con fuerza se lanzó contra el tronco que parecía más débil. La espada al principio pareció chocar con el árbol, pero luego lo atravesó como si este no hubiera existido. El golpe tenía tanto ímpetu que perdió el equilibrio y cayó de cara, pasando a través del árbol.

El mundo que sus sentidos le revelaban cambió completamente. Una gama de colores cambiantes y de sensaciones contradictorias lo invadieron. Era como oler el agua, o comer el viento. Todo pasaba tan rápido que parecía un sueño, algo sacado de un cuento de hadas o algo así. La velocidad no hacía más que aumentar hasta que al fin vio lo que parecía la salida, o el final de un túnel. Un hoyo negro lo llevó, al fin, a algo más reconocible. Miró hacía arriba, y se dio cuenta que había cielo. Pero ya no era de noche, y el sol brillaba intenso, sin nubes. Ya no estaba en el bosque, sino en una inmensa planicie, llena de trigo que reflejaba el sol con resplandores dorados. Se dio cuenta de que ya era imposible volver. No lo importó demasiado. La belleza de la mujer, y sus palabras adormecedoras como cunas ya lo habían convencido completamente.

Estaba (o creía estar) completamente solo, en un lugar desconocido, pero de cierta forma, místico y único. Solo extrañaba el sonido del mar en la distancia. Se sentó, y cerró luego los ojos para pensar. Probablemente tan solo seguiría el camino que sus pies le indicasen. Cuando hubo tomado su decisión, abrió los ojos y se encontró ante un hombre esbelto, alto. Se parecía mucho a el mismo, solo que en su cara se dibujaba un cierto desden por todo. Sus ojos, sin embargo, eran completamente distintos. Eran oscuros, negros, como abismos. Llevaba, también, una espada al cinto. El conde se sorprendió bastante, aunque se controló a tiempo. Cuando estaba a punto de hablarle, su par desenvainó su espada y le lanzó un estoque que el Conde apenas logró esquivar por milímetros. Al parecer ese hombre era su enemigo.

“¡Un hombre nunca se hecha atrás con su palabra, y tu no me cerrarás el paso!”. Las palabras del conde hicieron eco mientras él mismo se ponía en posición de esgrima. Sus clases desde pequeño daban algo de fruto. Los ataques de su enemigo eran fuertes y constantes, pero no precisos. El conde, con mucha menos fuerza, compensaba por su exactitud y balance. La pelea parecía pareja, sin que ninguno de los dos pudiera golpear a su adversario, pero el personaje de los negros ojos se lanzó de repente hacía delante, acortando su distancia. El conde, acostumbrado a pelear en cierta posición, perdió la concentración y bajo la guardia. Su oponente logro herirlo en el hombro justo cuando lograba retomar su distancia.

El dolor se manifestó en oleadas, como si la espada hubiera atravesado todas las capas de su piel. Tocándose el hombro con la mano y comprobando que de él manaba sangre, el conde comenzó a perder su compostura. Los ataques de su oponente se hicieron más y más intensos, y le era difícil esquivarlos.

El cielo, de repente, cambió. Ahora las nubes cubrían el sol. No llovía, pero el cielo amenazaba con truenos y relámpagos. Si los combatientes no se refugiaban, estos podrían alcanzarlos. Mientras los truenos anunciaban póstumamente la muerte de los rayos, el conde descubrió la debilidad de su oponente. Había estado estudiando cada movimiento, cada bloqueo, cada estocada, incluso a su propia costa. Al principio, su oponente la había parecido impredecible, explosivo, pero luego se dio cuenta de que se equivocaba. Seguía cierto patrón, cierto estilo, con solo algunas improvisaciones. Su debilidad estaba principalmente en su defensa: cuando lanzaba sus estoques descuidaba su pecho. El conde simuló una equivocación, y se aprovechó rápidamente, lanzando una estocada poco profunda, pero suficiente para ser decisiva. Su oponente, sin siquiera lanzar un grito, se desvaneció de repente, como si no hubiera sido más que una imagen, un reflejo.

El conde estaba confundido. No sabía donde estaba, ni porque lo había atacado tal enemigo. Su herida, además, era tan real como él, y la sangre no hacía nada para cortar el dolor. De repente, un rayo cayó en el centro del terreno y reveló una aparición: Un hombre de pelo blanco y corto estaba en frente suyo. Su voz era como los rayos y los truenos: fuerte, terrible, pero efímera, como los relámpagos que hacen brillar la oscuridad por segundos intermitentes:

“Has pasado la primera prueba, intento de héroe… Te mereces esto”

En el brazo izquierdo del conde apareció un protector, brillando, y de la nada. Se inclinó en agradecimiento, profundamente. El ser frente de él continuó:

“Levántate. Las pruebas no han terminado” Luego de haber dicho esto, levantó sus manos con rapidez, y muchas paredes las siguieron, levantándose hasta casi tocar el suelo. El conde se dio cuenta que se enfrentaba a la más clásica de las pruebas: el laberinto.

Intentó, usando la lógica, encontrar la salida correcta, pero esta no se aplicaba a esta realidad en absoluto. Cada vez que se encontraba ante una pared que le bloqueaba la salida, todas las paredes cambiaban de posición, atrapándolo cada vez más. Era imposible para un simple humano. Se le ocurrió, por un segundo, usar su bufanda como hilo, y comenzó a hacerlo mientras caminaba, pero cuando las paredes cambiaron el hilo mismo se llevó a su bufanda hasta el cielo. “Mala idea” pensó, ya algo desesperado “creo que no puedo hacer nada… pero tampoco puedo volver. No encuentro la salida, pero tampoco hay entrada. ¿Atacar las paredes? De nada sirve. Son solidas.”
Mientras cavilaba, una sombra apareció en su espalda. El conde sintió un ruido y miró hacia atrás, descubriendo un ornitorrinco, que lo miraba con cara extraña (cosa bastante esperable, puesto que un animal como aquel vive de extrañezas). El conde, al principio, pareció asustarse, pero solo mientras duró la sorpresa. Luego se sentó en el suelo y se dedico a mirarlo. No tenía nada mejor que hacer, y nunca había tenido la oportunidad de ver tan curioso animal. El ornitorrinco abrió su pico, y en vez de emitir un sonido extraño, habló con voz seria y profunda:

“Para pasar el laberinto, debes pensar hacia abajo, no hacía arriba, donde las paredes no alcanzan”

Luego de decir esto, desapareció. El conde entonces, sin miedo de ensuciar sus ropas, se lanzó al suelo, observando las comisuras que dejaban las paredes entre el suelo. Era como si estuvieran flotando. El conde tuvo una idea y metió las manos entre las comisuras, haciendo fuerza hacía arriba. Las paredes, lentamente, comenzaron a flotar cada vez más alto, cada vez más lejos, hasta que se podía pasar por debajo de ellas. Sin las paredes, la salida era fácil de ver. En el centro del laberinto, se encontraba el afamado escudo. El conde se acercó a tocarlo, pero una tormenta de electricidad circuló por sus venas. Sintió que se quemaba por dentro, que desaparecería… pero se equivoco. Luego de algunos segundos de dolor intenso, se dio cuenta que el artefacto que el supuesto dios le había dado absorbía todo, y lo dejaba libre. Tal vez por eso solo él podría cumplir esa misión: necesitaban a alguien que sintiera ese dolor, y que se atreviera a resistir el impacto. Aprovechadores, como siempre. Cuando al fin tenía el escudo en las manos, se dio cuenta de que no podía regresar. Sentado, resignado, con el objeto que tanto había buscado, cerró los ojos, y se durmió.

Un sirviente lo despertaría más tarde, diciéndole que la tormenta había roto una de las puertas del castillo, y que lo habían encontrado aturdido, con la tormenta en la cara. “Esto es demasiado caricaturesco” se dijo el conde “para simplemente no ser real”. Confirmó sus palabras al ver que en su brazo izquierdo seguía el escudo que había conseguido. “Quizás cuantas pruebas haya que pasar” se dijo “aunque esta vez… las estaré esperando”

Mira como caes

2008-06-17T21:11:00.001-04:00

Mira como caes
¡Mira como caes!
¡Mira como caes!
Entre siglos y cadenas
Entre relojes y letras
Es mejor no haberte movido
Por los senderos enredados
Tu mismo viste como fuiste
Gran demonio, desesperado
La tentación marchitó tus manos
Que tan heroicas resistieron
Construyendo barricadas con maleza
Con flores arrancadas
No sabias que el pasto existe
Acompañado, no solitario
Sin que lo arranquen
Sin peso en las espaldas
Y que el fuego que purifica
Tambien quema, y destruye
Seca las lagrimas que no caen
Que no mojan
Que no existen
¡Mira como caes!

Barca de senderos perdidos

2008-06-09T20:59:00.000-04:00

A veces los recuerdos se tiñen de melancolía, de tristezas con colores azules o blancos, que se pierden, que se tiñen, que cambian como el clima, como el viento, como el mar, como las nubes. No importa si la felicidad es breve, que resbale entre los dedos como el agua, como la lluvia, como los remos de una barca pérdida que no sabe dónde va, ni de dónde viene. Los momentos teñidos de esa felicidad dulce, como la miel, como la vida misma, son los que se recuerdan frente al fuego, frente a la estufa, o congelándonos de frío tapados con diarios antiguos que ya nadie lee, porque los diarios antiguos sufren la más terrible de las muertes… solo sirven, y mal, de tapas de camas improvisadas, como nosotros, alimento próximo de la tierra, probablemente insuficiente. Eso somos, en realidad. Momentos felices condensados de infelicidades congénitas, genéticas, hereditarias, que a veces se rompen como cristales, en mil pedazos, en mil recuerdos, en mil lágrimas que viajan por el aire y flotan y caen y desaparecen y viven por un momento y explotan como las estrellas, marcando nada a sus pasos, haciendo ciegos a nuestros ojos que no son ciegos porque observan las oscuridad que no es más que un muro, amplio e invisible pero escalable, si, escalable a cambio de la sangre de nuestras venas que se queman, que se queman, que fueron felices alguna vez y tal vez alguna vez lo sean, de nuevo, otra vez.

Sobre el fracaso

2008-06-08T00:54:00.003-04:00

Bueno gente... Hoy les quiero hablar del fracaso. Siempre me he preguntado que significa, exactamente, esa palabra, y luego de estudiar lingüística me doy cuenta de que es imposible definirla, al menos para mi. Fracasar es para algunos no alcanzar la realización de sus metas... sin embargo, aquellas metas pueden cambiar a mitad de camino, y de esta forma, el fracaso se convierte en un desvio. Para otro, fracasar es no lograr ser nada en la vida... sin embargo no tenemos idea que somos en la vida, incluso si somos exitosos. Asi... simplemente no puedo decir que conozco bien esa palabra. Todo esto solo hace surgir una pregunta ¿Acaso fracasé?

La verdad, no tengo idea, simplemente porque no sé que significa eso. Perder no es lo mismo que fracasar. Que te vaya mal no significa fracasar. Caer a un hoyo no significa fracasar... Tal vez estoy fracasando sin darme cuenta, ¿O no?

Comenten =D

Saludos a Todos

2008-05-22T00:37:00.001-04:00

Tiempo sin hablar, ah? xD
Espero que todos estén bien, yo estoy en una etapa raramente productiva, pero no estoy seguro si lo que sale de eso es demasiado bueno. La ultima historia que puse en Deviantart, "Teatro del Temporal", me gustó bastante, eso si ( [link] )

Bueno, he estado muerto con lingüística este ultimo tiempo, pero mañana es la prueba, así que esperemos que el estudio haya sido suficiente. Esop, suerte a todos xD

Playa Elipse: Segunda Parte

2008-05-13T00:01:00.001-04:00

Continuación de la Playa Elipse. Todavía no termina =D
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I: Augurio
A Smith la información le pareció, por un momento, irrelevante, hasta que escuchó sobre el doctor. El personaje en frente suyo articulaba las palabras con rapidez, como si siempre estuviera exaltado, y sus relatos tendían a una exageración sobrenatural. Además de aquella tendencia, cambiaba de tema de forma abrupta, sin aviso. Podía estar hablando de árboles, y, sin darse cuenta, opinaba luego sobre las casas, pasando poco más tarde a la cena. Por esa razón, una simple distracción podía perder al receptor. Smith, sin embargo, no descuidaba ni una palabra. Hablando de montañas, apareció un nombre: Leonard Bloomfield. El nombre era extraño en tierras lejanas como aquellas, pero Smith lo conocía. Tomando una ajada libreta llena de anotaciones y dibujos, replicó lo que había escuchado. Dando las gracias con una moneda y un gesto amable, se retiró. Afuera, en la puerta de salida, sintió un escalofrío mientras su cuerpo era todo ardor. Quedaba poco tiempo, y debía apresurar el paso.

El muelle estaba teñido de rojo aquella tarde, cuando Smith se acercó a su barco. Entrando, tomó una mochila y empacó provisiones para un mes. Su contramaestre, preocupado, le preguntó que sucedía. Smith replicó:

“Siento que mi enfermedad empeora cada día. Si no encuentro a sir Leonard pronto, esto podría volverse difícil… Le he preguntado al Profeta, pero bien sabes cómo habla. Aún así, mencionó el nombre de una conocida formación de montañas, Brikens, junto al nombre del buen doctor. Conozco bien aquellas montañas. Hace algunos años las exploré. Se puede llegar siguiendo los caminos que parten desde este muelle.”

“Pero… señor. Usted no está en condiciones de hacer un viaje de tal envergadura. Usted mismo ha dicho que está débil. Deje, al menos, que algunos de nosotros lo escoltemos”

“Sabes bien qué pasaría si lo hicieran. No, este viaje lo debo hacer solo. Mi ambición causó esto y debo pagar para redimirme. Llevaré las espadas que encontré, también. Tal vez Leonard haya oído hablar de ellas.”

“Me preocupa verlo en tierra, capitán…”

“No te preocupes, hombre. Volveré en un par de semanas. Llevo provisiones extra en caso de contingencia. Sabes bien de mis capacidades. Mientras no estoy, dedíquense a la pesca y quédense con las ganancias. Solo impongo una condición: cuando vuelva no quiero ver ni rastros de pescado en mi barco.”

Al decir estas últimas palabras, Smith esbozó una sonrisa. El contramaestre la respondió, algo aliviado. Se despidió con una seña, entrando al barco.

II: Fuego
La noche ya había alcanzado su cenit cuando Smith llegó hasta las montañas. El camino no era demasiado difícil. Al menos, no para Smith, que conocía el área como la palma de su mano. Al principio el asenso era bastante empinado pero, al llegar más alto, el camino se acababa y era necesario escalar. Midiendo sus fuerzas, Smith subió lentamente, buscando el mejor camino. Algo había cambiado desde la última vez que había explorado aquel lugar. Era como si una avalancha hubiera renovado todo el ambiente. A pesar de esto logró encontrar una ruta y llegó a la cima sin problemas. Mirando hacía su alrededor, Smith buscó alguna señal de vida. Si bien el nombre del doctor había sido mencionado junto al de las montañas, Smith no tenía idea donde podría encontrarse. Luego de un tiempo, logro divisar una columna de humo. Tomando aquel signo como su pista, se dirigió a lo que parecía su fuente. Una fogata iluminaba la silueta de un hombre. No era corpulento ni demasiado alto, y no estaba armado. Sus vestimentas eran apropiadas para el lugar. Una gruesa camisa y unos pantalones componían su protección contra el frío. En cuanto Smith se le acercó, se levantó bruscamente, diciendo:

“Te estaba esperando… Smith. Tengo una propuesta…”

“Pero… ¿Quién eres tú? Nunca te he visto.”

“Mi nombre no es importante, como no lo es el tuyo. Por favor, escucha mi propuesta primero”

“Entiendo. Te escucharé, pero con una mano en el cinto.”

“Bien, tu actitud es comprensible. Veamos. Sé donde está quien buscas, y puedo guiarte hacia donde vive. Te aseguro que no podrás encontrarlo tú solo, por mucho que lo intentes. No dudo de tus capacidades, pero te queda poco tiempo. A cambio de esta guía, te pido una cosa: enfrentémonos. Si gano, tomaré una de tus armas. Si ganas, te guiaré y ayudaré en el camino.”

“Según veo no llevas ningún arma, y es muy difícil ocultar algo más largo que un cuchillo entre tus ropas. Estarías en desventaja grave ante mi espada.”

“Las apariencias engañan. Cobíjate en mi fogata, y duerme, que es muy tarde. Mañana me comunicarás tu decisión.”

La voz del desconocido parecía sincera. Smith decidió confiar y se acercó a la fogata, diciendo: “Acepto el duelo”

III: Duelo
El desconocido dejó que Smith durmiera hasta tarde. Cuando despertó, se sintió completamente rejuvenecido, como si el sueño lo hubiera sanado. Se levantó de un brinco, preparado. Sacó de su mochila las dos espadas que había encontrado, ansioso por probarlas. El desconocido camino diez pasos, dejando un espacio entre ambos. Luego, contó hasta cinco: 5… 4… 3… 2…

¡1! Smith desenvainó sus espadas con destreza, lanzándose contra su oponente. Como no lo conocía, decidió probar su destreza con ataques rápidos y precisos. El desconocido los esquivaba con increíble habilidad, moviéndose al ritmo exacto de los ataques de Smith, como en una danza. Smith decidió cambiar velocidad por precisión, lanzando estocadas calculadas hacia donde su oponente podría moverse. El desconocido parecía estar en problemas, y apenas lograba salir del camino de Smith. Con paciencia, las estocadas de Smith se volvían cada vez más letales, hasta que el desconocido ya no pudo esquivarlo. La estocada iba directamente a su hombro, así que Smith puso toda su fuerza en ella… Pero esto no fue suficiente. La espada dio un golpe seco, haciendo un sonido metálico. Smith rebotó hacía atrás. Apenas pudo recobrar el equilibrio. Su oponente ahora estaba vestido con una armadura pesada, metálica, brillante. Había aparecido en el momento que la espada de Smith golpeo su hombro. Desapareció igual de rápido. Sonriendo, el desconocido movió sus brazos de forma extraña y una espada apareció de entre el aire. Rápido, atacó a Smith sin miramientos. Los reflejos de Smith eran excelentes, empero, y logró bloquear la mayoría de los impactos. Los demás rozaron su pecho, haciendo un daño mínimo. Su oponente luego tiró la espada al suelo, moviendo sus manos como si estuviera usando una lanza. Pronto, había una en sus manos. Smith estaba en seria desventaja, pero logró evadir sus ataques saltando arriba de la punta de la lanza, logrando que esta volara por los aires. Viendo esto, el desconocido dio una voltereta hacia atrás, moviendo las manos como si estuviera cargando un arco. Smith no pudo esquivar una de las flechas, que se le clavó en el hombro. Fue en ese momento que se dio cuenta: ese oponente estaba fuera de su nivel. Arrodillándose, dijo en tono bajo: “Me rindo”. Su oponente le dio la mano, y lo levantó, diciendo: “Ya encontraste lo que buscabas, sin saberlo. Me llevaré la espada que no usaste, para que recuerdes tus orígenes al no verlos. Siempre se extraña lo que no se tiene.”

Luego de aquel dialogo, la flecha había desaparecido junto con el viajero. Revisando su equipaje, Smith se dio cuenta que su antigua espada había desaparecido junto con todo rastro de su enfermedad. Se sentía como nuevo, rejuvenecido. Sonriendo, emprendió el retorno.

IV: Retorno
Smith caminó pensativo. Ahora el camino estaba como lo conocía, gracias a la luz del sol. El misterioso personaje le causaba dudas, pero su tono era el de alguien que decía la verdad. Nunca encontró al doctor, pero si había encontrado la cura, por manos del misterioso personaje que había enfrentado. Algo le decía que lo vería de nuevo. Tal vez era otro doctor… pero se veía demasiado joven, demasiado ágil. Era un misterio enorme, así que Smith decidió dejar de pensar en ello. De todos modos, lo estaban esperando en su barco, y luego de las palabras que aquel desconocido marino le había susurrado en el oído, sabía que debía volver a las tumbas. Sus nuevas espadas serían su nueva defensa. Satisfecho, apresuró el paso. No había sido una mala semana, después de todo.

Ausencia

2008-04-27T12:42:00.003-04:00

Como pueden ver, he desaparecido de nuevo... Y esta vez por razones de estudio. Eso es realmente raro en mi caso. Bueno, la cosa es que no, no lo he abandonado de nuevo, y aquí estoy para ponerles alguna cosa por aquí, aunque no quede mucha gente que lo lea.

Con todo este tiempo desaparecido me he estado preguntando sobre que hace la ausencia. Aquí, en la Internet, la ausencia no se nota mucho si no eres bien conocido. Si lo eres, pasa una cantidad fija de tiempo y finalmente serias olvidado, o al menos dejado de lado por la mayoría de tus adherentes. Si eres como yo, alguien leído pocas veces, pero muy agradecido de ello, tu ausencia casi no se nota, y desaparecen en un minuto los pocos que soportaban leerte. Es por ello que hay que tener especial cuidado cuando dejas de lado las cosas. Lo que uno escribe no es siempre como la muralla china, testimonio visible incluso desde el espacio, conocido por la mayoría del mundo... sino como una pila de cajas que caen con el viento, y que alguna vez alguien ha visto sin recordarlas. La tierra se las comera sin furia, pero con nostalgia.

Juego/Historia - Elige

2008-03-31T20:35:00.001-04:00

Luego de un tiempo de preparación, he logrado escribir, corregir y luego subir y organizar una historia del tipo "Elige tu propia aventura", donde el lector decide que hacer. Como no puedo ponerla aqui sin que pierda, al menos en parte, su organización, les envío un link a mi deviantart, a la página donde empieza la historia. Desde allí, ustedes mismos podrán elegir que sucede. Cualquier comentario, critica o sugerencia sera aceptado/a. De antemano, gracias por leer.

http://jesght.deviantart.com/art/Elige-Introduccion-81402088

Padre

2008-03-25T22:52:00.000-03:00

Si todo es uno, y si unos son todos, y si todos son tu, me niego por siempre a pronunciar esa palabra que tantos buscan con desconsuelo ausente, con manía amarga, con sed incontrolable, con culpa desteñida de rojo como la sangre que se mezcla consigo misma, como el origen escondido para siempre en una carcel de palabras con barrotes de filo intenso del que busca con la respuesta en los ojos y que no puede verla en los ajenos, que son propios, y son de otro, y son tuyos, al fin.

Playa Elipse

2008-03-05T02:33:00.000-03:00

Pensamientos Previos:

Este escrito es parte de una idea que tuve mientras estaba de vacaciones. Si bien creí que podía alcanzar a terminarlo antes de llegar a mi casa, no pude, y por lo tanto me demoré en poder mostrarlo aqui.

Explicaré, sin embargo, el contexto. Mi plan es hacer una especie de serie de escritos cortos sobre el mundo que se presenta en esta, la primera parte de la historia. Este texto pretende ser la primera parte de las variadas aventuras del protagonista, Smith. Es una especie de introducción al personaje y al mundo que lo rodea.

Pido, por favor, comentarios sobre este escrito, pues pienso hacer varios cuentos en este universo, y saber cuales son mis errores o mis logros me servivía mucho para seguir escribiendo. De antemano, muchas gracias.

I: Profecía

Se hace de tarde en la playa Elipse, mientras el sol comienza a esconderse detrás de los retazos de nube blanca hecha jirones. El sol golpea duro las innumerables arenas del desierto, que viajan con el viento. La playa, sin embargo, lo evade. Numerosos barcos pesqueros se pierden entre las olas difusas, tranquilas, elipsoidales como la playa que a veces bañan, entre vientos, entre sal, ente fauna marina desconocida perteneciente a las profundidades que los hilos de las cañas de pescar no alcanzan, peces a los que la carnada no tienta, peces que no muerden, peces que duermen despiertos, donde la oscuridad es lo único que existe, y el agua es un pozo de nada.

El cuadro tranquilo fue rasgado con un puñal en forma de rayo, asesinado, teñido de rojo. De la eterna somnolencia del pescador paciente surgió una profecía, una voz desentonada y fuera de lugar fue dueña del mensaje que remeció las olas, que remeció la conciencia, que ocultó el sol y engañó a la noche. Las palabras rebotaron por semanas entre los cascos de los barcos, que siguieron su camina al igual que el viento, guía de arenas.

II: Smith

Le decían Smith, pero en realidad nadie conocía su nombre. Pasaba todos los sábados trayendo mercancías lujosas que vendía a mitad de su precio. Nadie le negaba el saludo afable de hombre de mundo, caminante entre muchedumbres, conocedor de todo, explorador de lejanías indescriptibles. Sus caminatas por las calles eran eventos sociales reconocidos, donde todos los que eran alguien debían asistir.

La mayoría de las veces, sin embargo, se encontraba en su barco. Nadie le conocía tripulación, aunque la mayoría dudaba que pudiera conducir una nave del tamaño de la suya en solitario. Mientras viajaba, siempre hacia el norte, muchos comentaban que se dedicaba a explorar tierras libres de la pisada del hombre, como las multitudes de arena a las que sol asolaba sin descanso. A veces el reflejo del sol revelaba espejismos parecidos a tumbas olvidadas por el tiempo, que luego se perdían sin volver. Estos particulares engaños de la visión jamás eran iguales, lo que atraía a los pocos turistas que a veces visitaban el lugar. Algunos se quedaban, como el mismo Smith, quien había aparecido un día y al otro ya conducía su conocida embarcación.

Ese día, el ex turista no había llegado hasta entrada la noche. Como siempre, los pescadores hablaban entre ellos. Generalmente comentaban la pesca y la mezclaban con especulaciones sobre el clima. Smith jamás había participado de aquellas discusiones, y siempre había declarado que los peces nunca estimularían su interés, ni siquiera el de su paladar. Si bien el pueblo pesquero sin nombre ubicado en la playa Elipse era conocido por sus bajos precios en el mercado de compraventa de fauna marina, cualquier otro tipo de alimento, en especial la carne, escaseaba, y sus precios eran difíciles de alcanzar para un humano común. Por esa razón Smith era visto como un millonario excéntrico, pues cargaba su barco de carne fresca de res cada semana, y no volvía por días.

Como habíamos dicho, Smith entró en el pueblo durante la noche, y por esa razón muchos no lo reconocieron, y puedo, por unos momentos, pasar desapercibido. Incluso su entrada al bar no provoco demasiadas miradas. Los habituales conversaban en voz baja sobre un nebuloso asunto que muchos consideraban como un sueño colectivo. Smith escuchó, entre susurros, algo sobre una daga en forma de rayo, pero no se mostró especialmente interesado. Luego de ocupar uno de los banquillos, llamó con un gesto al barman, que lo reconoció, y pidió un vodka naranja, “on the rocks”, esta última frase pronunciada con perfecto acento inglés. No tardó en obedecerle. Smith preguntó cómo iba la vida en el pueblo, y por contestación recibió un suspiro nostálgico, como todas las otras ocasiones. Smith se sintió a gusto. Estaba cómodo, y se notaba. Al terminar su trago se despidió, amable, y dejó el pago sobre la mesa, todo en moneda extranjera. Al levantarse, tomó la conversación secreta de los pescadores como un buen augurio y se dirigió al hotel, visiblemente a gusto.

III: Tumbas

El sol alumbraba fuerte, como siempre, en el desierto de la playa Elipse. El barco de Smith se movía entre la costa buscando tierras nuevas que pisar mientras esquivaba rocas marinas, que amenazaban con destruirlo. Pronto, y con visión de marino experimentado, encontró un nicho, Gritando la orden de detenerse saltó en cuanto el barco hubo tocado la arena. Con la espada en el cinto y el objetivo en los ojos, avanzó con habilidad, mirando alrededor… buscando. Siempre buscando.
Pronto, la caminata se convirtió en corrida. A lo lejos se avistaba una tumba añosa, que parecía desaparecer entre las dunas. Smith sabía qué hacer, y apresuró su paso aún más. Saltando hacia la entrada en cuando pudo, rodó entrando en el supuesto espejismo, con la puerta azotando el suelo ante su entrada. Smith no dudó un segundo en desenvainar, revelando la naturaleza de su espada. Esta, si bien estaba bien mantenida y era extremadamente agradable a la vista, tenía una forma extraña. La empuñadura era parecida a la de un rapier, con la protección para la mano incluida, pero la hoja de la espada era demasiado grande y gruesa como para ser uno de ellos. Smith, sin embargo, parecía manejar su arma perfectamente, pues al sacarla con la mano derecha tomó posición de batalla. De esta forma, y con precaución, Smith miró a su alrededor mientras avanzaba. En las paredes, extrañas letras de idiomas desconocidos se apilaban de formas diversas. Algunas, de izquierda a derecha. Otras, de arriba hacia abajo. (O de viceversa. Es difícil notar la diferencia si la escritura no se conoce) Todas juntas daban la impresión de contar una historia. Cada cierta distancia, antorchas que parecían no consumirse alumbraban el camino, aunque la luz era tenue, y apenas alcanzaba a alumbrar el pasillo.

Pronto, y al final del angosto camino, Smith se encontró frente a un pedestal, en el que había dos espadas gemelas. Negras como la misma oscuridad que las rodeaba, brillaban como el ónix ante la luz de las antorchas. La mirada del marino se posó largo rato en las curvas que las formaban. Eran, verdaderamente, una obra de arte en sí mismas. Algo, sin embargo, lo extrañaba. Eran, de cierta forma, parecidas a su propia espada, y mostraban una hoja similar, si bien sus formas eran mucho más trabajadas. Fue en ese momento que decidió tomarlas. Su curiosidad lo hizo impulsivo, y sin pensar demasiado las toco. Fue en ese momento que las antorchas se apagaron, y un sonido peculiar, como si varios objetos livianos y huecos golpearan contra el suelo. Un espadazo hizo que las luces regresaran, revelando un esqueleto negruzco que lo atacaba sin piedad con una espada tomada con su brazo derecho, lanzando estocadas que no carecían de habilidad. Smith, sin embargo, estaba preparado, y logro bloquear la mayoría de los golpes, mientras evadía con saltos los demás. El asalto del esqueleto era implacable, y a Smith se le hacía difícil moverse en un espacio tan reducido, así que decidió cambiar de táctica, y pasó al ataque. Pronto, se concentró más en lanzar estocadas que chocaban con la espada de su adversario. El esqueleto no cedía, hasta que un espadazo le golpeó el brazo izquierdo, rompiéndolo. Los ataques del esqueleto, en ese momento, se hicieron más letales, y Smith no consiguió esquivar bien varios golpes, que le rasgaron el traje y lo hirieron, aunque con levedad. Fue en ese momento que creyó encontrar el punto débil. Concentrando su ataque en la parte del tórax, golpeó uno de los huesos del medio y lo atravesó. El esqueleto, primero temblando e intentando atacar, se deshizo en un segundo. Solo quedó una pila de huesos negruzcos tirados en el suelo.

Sin querer arriesgarse más, Smith corrió entonces tomando su botín en sus manos. Examinándolo con una mirada penetrante, creyó que al fin había encontrado lo que buscaba.

IV: Retorno

Aunque Smith creía haber encontrado lo que buscaba, sus heridas lo obligaron a volver al pueblo, donde podía encontrar un mejor tratamiento. Además, estas no parecían ser comunes y corrientes. Si bien se había puesto vendajes rudimentarios, Smith sentía un ardor intenso que le quemaba la piel y le impedía moverse con la agilidad de antaño. Preocupado, creyó que la mejor opción sería buscar un medico que pudiera curarlo, y que supiera de venenos. Tenía presente que no podía morir ahora que sostenía un tesoro tan importante en sus manos.

Cuando su barco hubo encallado en el muelle, se bajó inmediatamente para buscar al doctor. Creía saber dónde empezar, así que dirigió sus pasos hacia el este. Luego de caminar solo algunos pasos, se le apareció un marino con la mirada completamente perdida. Caminaba como tropezándose hacía Smith, con los ojos en blanco. Sus gestos parecían dirigidos a él, sin embargo. Smith se detuvo. Algo asustado, puso la mano en su empuñadura. El marino tan solo siguió caminando hasta llegar a su lado, y con una voz como de ultratumba, susurro algunas palabras en su oído. En ese momento Smith supo que su búsqueda no había hecho más que empezar.

Tardes de Rojo

2008-02-09T23:40:00.000-03:00

Esta historia está inspirada en un sueño de Am. Fue gracias a sus ensoñaciones que esta especie de historia reflexiva pudo nacer, asi que se la dedico y le agradezco. Al parecer es un muy buen inspirador, incluso si no se da cuenta. Bueno, espero que les guste:

La habitación era pequeña. Tanto, que respirar ocupaba un espacio vital para la subsistencia. Tanto, que las manos no alcanzaban a tocar un mueble antes de tocar las ventanas. Ella dormía. De cabellera rubia y larga, de semblante tranquilo pero desgastado, no hacía más que adornar el centro de la cama, respirando lento mientras construía sueños en el aire que presionaba los pulmones. Era una tierra lejana y desconocida. Los edificios eran orangutanes inmensos y las calles eran lianas, aflojadas al paso de los nativos, verdaderos tarzanes en camisas abotonadas y pantalones oscuros, disfrazados de gente común en el clima tropical.

Me gustaría que pasaran los días, que la tierra siguiera su ciclo mientras cuido a la enferma eterna, bella durmiente de los veranos de sol ardiente, pero nada cambia. Ni siquiera la respiración se ha alterado en todos estos días ficticios, en estas noches de carboncillo desteñido que se borran como palabras en el agua, como tinta echada al fuego y olvidada de inmediato. Pronto yo mismo olvido mis propios propositos. Entre visitas ficticias a lugares conocidos que desconozco, entre recuerdos que vuelan entre cajas rojas, rotas, abiertas, vacias, soy yo mismo el que no puede encontrarse. La enferma abre sus ojos, sonambula, carraspeando con la toz sin decirme nada. La felicidad se mezcla con la tristeza, asi como las nubes cubren al sol en días de verano que parecen de otoño, asi como la tarde del verano eterno que adorna esta ciudad maldita, infinita, dolorosa. No se cual es el proposito, asi que me pierdo. A veces los sueños pueden llevar a la muerte.

Semi Dios de los recuerdos

2008-02-07T14:34:00.000-03:00

Yo tengo el control. Soy yo el que maneja esto, yo el responsable de elegir que se va y que se queda, que se guarda y que se elimina. Cuidado, repeticiones, serán borradas de inmediato. ¿Negativos? No sirven, son muy pequeños y la gente no podra distinguirse reflejada un ustedes. ¿Categorías con solo una foto? Dificil decisión. Si son inutiles cuidense, su desaparición inmediata solo está a un boton de distancia, a un click de mouse de lejanía. Sean felices, fotos llenas de personajes conocidos, de edificios, de eventos y de obscuras maquinas. Son ustedes los elegidos, lo que pasan mi testeo riguroso. Nada pasa sin que yo lo sepa...

Si, soy yo el encargado de elegir y de filtrar. Seré tan solo un empleado temporal, pero tengo control sobre todo un mundo de recuerdos. Un error, y fotos se perderan para siempre. Pronto el olvido se quedará con ustedes, acompañado de la tan conocida soledad. Soy el presidente ejecutivo de las fotografías, semi dios de los recuerdos impresos. Al mismo tiempo, soy tan solo yo, un simple empleado procesando fotos.

De trabajos y fotos

2008-02-06T08:37:00.000-03:00

Esto, tal vez lamentablemente, es una repetición de lo que tengo en mi Deviantart. Me puse a extrañar los post profundoides en vez de las historias, y decidí escribir esto. No es tan largo como otros post, pero espero que les guste. Sin más preambulos:

Bueno, vengo por aqui a informar que estoy trabajando, y es por esa misma razón que no he escrito mucho ni he updateado el journal, como debería. Trataré de pasarme por aquí un poco más seguido, y ver si me sale alguna cosa que amerite ser mostrada por aca.

Si están curiosos sobre en que trabajo, les diré que es en una biblioteca. No, no me dedico a ordenar libros ni a hacer que los que hablan se callen (Esa idea es de Kaiuxol), sino que a gestionar fotos de distintos eventos de la ACHS (Asociación Chilena de Seguridad), indicando quien aparece, la fecha, las palabras clave, y las descripciones. Son MUCHAS fotos, y por lo tanto no es un trabajo demasiado facil, aunque si cansador.

Bueh, no se me ocurre que más decir xD, no tengo nada intere... esperen, si tengo. Al mirar tanta foto, uno se va dando cuenta los cambios en las expresiones, estilos de pelo, arrugas y trajes (Las fotos se remontan al año '53, minimo, hasta el presente), y si se fija bien, observar que define a cada persona. Que rasgos, que gestos, que movidas hace cuando sonríe, cuando está serio, cuando le tomaron la foto sin que se diera cuenta. Ante esto, me doy cuenta que a veces una foto puede ser muy invasiva, pues se descubren cosas que a simple vista, al ver al personaje en acción, no se descubren. Asi que... cuidado con las fotos xD, o más bien, salgan como quieran que los vean.

Bueh, Adios!

Y dejen un comentatrio, si quieren

Castillo de Grafito

2008-02-04T10:54:00.001-03:00

Siempre se me pierden los lápices. Por más que los busco, estos se siguen metiendo en los rincones más ocultos, más oscuros. A veces quedan a simple vista, pero me es imposible encontrarlos. Para mi se han hecho invisibles. La peor parte de esta historia es que desaparecen en el momento en que los necesito. Cuando estiro la mano para escribir una dirección, o cuando me están dictando un numero de teléfono, es en ese momento cuando faltan. Si estoy mirando el televisor, concentrado como todo consumidor empedernido en la imágenes bombardeadas, veo todos mis lápices en frente, riéndose, burlándose, sabiendo que nunca serán míos, que su libertad supera mis recursos económicos, mi contrato de posesión, hasta incluso mi brutal necesidad de escribir, incluyendo lo más banal. Es por eso que me he acostumbrado a recordar lo que me dicen. El entrenamiento es extremadamente difícil, pues el que recuerda está condenado a repetir por siempre lo que pasa por su memoria. Asimismo, recordar con precisión significa olvidar la creatividad, pues los recuerdos exactos se atascan en algo que ya existe, y alejan el ojo de lo subjetivo. Recordar con imprecisión significa modificar el recuerdo, agregarle cosas de cosecha propia. Cuando es vital retener la imagen exacta, que retenga todos sus matices intactos, que los datos queden apilados como estaban, la memoria tiende a ser imprecisa. Es por esta razón que todos los días mi cerebro se va estancando entre recuerdos que no son míos, que se fabrican ellos mismos con precisión asombrosa, que parecen reales. Recuerdo mentiras, recuerdo invenciones fantásticas que se destruyen como castillos de nubes. La verdad es un temporal que las dispersa, y así el olvido, imaginación mía, va apoderándose de a poco de la imagen. Conozco perfectamente sus intenciones: quiere existir porque sabe que no es más que ficciones. No es más que una palabra con un significado imposible. El cerebro no olvida. Lo único que cambia es la facilidad para acceder al banco de datos que se mueve entre señales electrónicas, entre chispas. Escribo todo esto, queridos lápices, en el refugio de mi memoria. Sé que pueden escucharme, siempre lo han hecho. Conocen bien mi tristeza, la han admirado por años. Saben bien del esfuerzo que he hecho, de la precisión que un día logré y que ahora se va por el drenaje. Están concientes de que los he buscado con furor, incluso para los datos más tontos... Entienden que me he perdido. Un pacto es todo lo que pido.

El escritor estiró la mano, sabiendo que allí delante no encontraría nada, que estaba solo. Tanteando en la mesa, esa que había conocido sus achaques y sus dolores, descubrió un objeto ovalado. Al fin, lo habían aceptado. Ahora ¿Dónde estaría el papel?

Pedazos de Vidrio (Versión II)

2008-01-31T07:16:00.000-03:00

Entre las comisuras que forman el vidrio del estante se escapan átomos de nada, que vuelan por el aire sin darse cuenta que no son, sin darse cuenta que, como el vidrio, se irán trizando, quebrándose, hasta que su fragilidad se convierta en grietas, y exploten en mil pedazos cortantes pero infinitamente pequeños, que vuelan por el aire, tan peligrosos como sutiles, tan pequeños como tristes, tan perdidos como su propio filo, sin darse cuenta que hieren, que cortan. Las cosas se hacen simples si la mirada puede posarse en el fragmento, si la vista es capaz de concentrarse en su dolor por un segundo, y, esforzándose, solucionarlo. El dolor llegará a su clímax cuando se arranque el pedazo que lo causa, cuando la sangre brote del agujero que el propio dolor ha creado. Se calmará lentamente más tarde, olvidando sin hacerlo que alguna vez fue separado a la fuerza. Las heridas más profundas dejan su marca por siempre. Como los clavos en la pared, el clavo puede sacarse, pero el agujero que este crea es irremediable, y así, los fragmentos de nada, que buscan ser pero no son, que desaparecen efímeros mientras flotan en el aire, poco saben de lo que causan. Su búsqueda es eterna, inconclusa, infinita. Recuerdan, vagamente, que alguna vez fueron felices, que alguna vez fueron parte de algo único, una pangea total y triste. Sueñan, pues duermen mientras están despiertos, que la nada es imaginable, y de esa forma la eliminan, y la nada desaparece. Clavándose en lo que encuentran, buscan formar parte de algo completo. No saben que en el mundo no hay nada completo, que la unión no puede ser perfecta, que la única forma de solucionar la soledad es dejar parte de ellos mismos atrás. Los pedazos, si se juntan, no calzan. Son pedazos de otros vidrios, fragmentos de otras soledades, dolores diversos, ajenos, ocultos. Lágrimas silenciadas, espejos rotos, vidrios trizados. El ideal, tan lejano, comienza a olvidarse, a no tomarse en cuenta. No piensan que la solución existe, cercana. Su ceguera total solo les afecta si se ven a ellos mismos.

Pedazos de Vidrio

2008-01-18T16:27:00.001-03:00

De hobbies y libertades

2008-01-12T21:52:00.000-03:00

A veces me pregunto por qué ciertas conversaciones se producen. Entre dos personas, el tono, el movimiento de gesticulación, las manos, las piernas, e incluso la posición del cuerpo influyen mucho. En el caso de MSN, u otro programa digital que permite interactuar por medio de letras, este elemento se elimina, y por lo tanto se pueden crear conversaciones imposibles en el ámbito físico o real. Pero ese no es el tema que me compete en estos momentos, aunque si tiene que ver. Como adulto joven, me parece importante tratar el tema de los hobbys, o actividades en el tiempo libre de las personas. Hoy en día, muchos jóvenes toman como elemento diferenciador de la edad o de la madurez la asistencia a fiestas o “carretes”. Si bien esto puede ser un factor importante, no tiene por que ser el único. Me explico: puede ser que una persona no asista a estas reuniones sociales y se dedique, por ejemplo, a los videojuegos. Las personas fiesteras, a veces, sienten que tienen el derecho de mirar en menos al que participa en tal actividad, llamándolo “niño chico”, antisocial, o simplemente excluyendo esa actividad de la vida adulta. En este elemento, se equivocan por completo. Es difícil definir que delimita la madurez de la infancia, pero es seguro que ir a fiestas no lo hace (o al menos no por completo). La responsabilidad, la atención, la forma de tomar decisiones, y la inteligencia, cuatro partes vitales para prosperar como adulto, no son determinadas por fiestas. Para decir esto me baso en ejemplos, en primer lugar, el exceso de alcohol. Como muchos saben, actualmente es la causa de muchos accidentes de transito, pero no solo eso, sino también de daños al organismo, demostrados especialmente por el aumento de “comas etílicos”, los cuales pueden, incluso, llevar a la muerte. Ir a una fiesta no hace a una persona responsable, ni la prepara para las consecuencias. El alcohol genera adicción si se toma en exceso, y un coma etílico es un claro exceso. En una fiesta “libre”, sin supervisión, no hay nadie que establezca los límites, y por lo tanto, son las personas en si mismas quienes deben hacerlo, y claramente, hoy en día los límites son algo que puede tirarse por la ventana sin pensarlo. En segundo lugar, la promiscuidad. Si bien las fiestas son reuniones sociales, no son las únicas. Utilizando mi primer ejemplo, los jugadores de videojuegos no viven solos en un ático, sin ver la luz del sol, sino que también pueden reunirse. Con esto me refiero a que las fiestas no son la única forma de conocer e interactuar con las personas. A veces, incluso, no es posible interactuar bien en una de ellas. Me explico: la música esta a un volumen alto, hay muchas personas y poca luz. La principal forma de conocer gente no es a través del baile, sino a través del dialogo. De esta forma, solo se conoce por contactos, por acercamientos y por apariencia física, aunque esto esta severamente limitado por la falta de luz, el alcohol en si (que puede causar importante confusiones) y la cantidad de personas. Esto lleva a buscar contactos de cualquier forma, incluso llegando a niveles inmorales. Si bien esto no pasa todo el tiempo, pasa lo suficiente para generar preocupación, como bien pueden demostrarlo la cantidad de parejas jóvenes que se hacen padres de manera sorpresiva. A veces el encuentro tranquilo en una casa puede generar amistades más sólidas que un baile o una conversación semi escuchada en una fiesta. Por ultimo, las malas influencias grupales. Es sabido que el hombre debe ser gregario, pues lo es en esencia (aunque esto sea discutible) y por lo tanto puede dejarse llevar por la influencia de los grupos. Muchas personas pueden llevar a una a cometer malas acciones, pues siempre esta flotando el pensamiento de que “si muchos lo hacen, ¿por que no yo?”.

Así, a través de estos ejemplos, trato de demostrar que ir a fiestas no es un signo de madurez, como tampoco lo es utilizar videojuegos o ver series televisivas. La actividad que uno haga no determina ni degrada la madurez de una persona, pues cada uno de ellos tiene elementos distintos, que no conectan necesariamente. Si alguien es suficientemente responsable como para no “curarse” o “reventarse” en una fiesta, o si alguien lo es como para no estar pegado a una pantalla todo el día, no es determinado por lo que hace en su tiempo libre, sino por sus propias acciones, y por la toma de decisiones acertadas. Cada persona tiene el derecho de hacer lo que quiera en su tiempo libre mientras no se dañe a si mismo o a los demás, y mientras se mantenga dentro de los limites morales, sin ser juzgado negativamente. Determinar la madurez es, en mi opinión, algo muy difícil de hacer, y nadie puede arrogarse el derecho de hacerlo de manera perfecta.

La isla siempre tiene una conexión con el mar

2007-12-27T20:01:00.000-03:00

Las palabras se pierden entre espejos. Son, y son dos veces, al reverso, al derecho, en negro o en blanco. Frente a frente, el vidrio forma una imagen infinita. El poeta se mira con cuidado, examina su cuerpo que comienza a desgastarse (liberarse) en cada imagen, a desvanecerse, a llegar donde los ojos no alcanzan. Dos espejos, uno en frente de otro, se apoyan en paredes desgastadas. Pronto todo se hace invisible, pero no por eso ha dejado de existir. El poeta tan solo se ha desecho de su cuerpo, cárcel y guardián de la esencia. Así, se inicia un viaje que a primera vista parece no terminar nunca. Se busca algo, con desesperación y esmero fatales, que nublan la mente y la pierden entre parajes oscuros. Ciénagas, pantanos, interiores de montañas inexploradas donde la oscuridad es luz, y la luz no existe. El poeta ha perdido la vista a fuerza de cerrar los ojos, que arden y lagrimean furiosamente. La sal inunda la tierra infértil, y las lágrimas crean un mar extenso. La mente se convierte en barco, y observa poco a poco lo que la rodea. Las olas rompen fuerte contra el casco, en el mástil flamea una bandera. Lo ya creado se descrea. La mente del poeta determina la geografía. Alrededor del lecho desordenado, lejos de la pieza y sus aspiraciones mundanas, protegido de la muerte y de la desolación, pero determinado por ambas, el poeta teje mientras viaja, hilando palabras que luego formarán versos. La desaparición es misteriosa y fugaz, y nadie se da cuenta de que ha sucedido. El tiempo se vuelve una invención humana, y el que escribe ya no se acoge a sus límites. Los peces de colores desconocidos saltan y vuelan entre la delgada línea entre mar y suelo, dualizando su naturaleza, entre nadar en el cielo y volar entre las aguas. La voz quebrada no puede explicarlo todo, pero lo intenta con esmero sabiendo que nadie lo escucha, conociendo mejor que todos la realidad insostenible. Algunos se conectan, sintonizan sus almas al vuelo de un pájaro, al grito de un ave que nadie ha visto. Ellos comienzan el viaje a esa selva impenetrable de la mitad de la vida. Otros lo ignoran con descaro, sabiendo que ellos mismos serán llevados por la muerte fugaz, el ente que nadie escucha pero todos conocen, ese que juega partidos de ajedrez mientras se ríe del mundo, mientras la envidia carcome sus no existentes entrañas de metáfora improbable, de realidad creada, de imaginación desbordada vestida de negro, de luna inspiradora pero eternamente lejana, de ojos que se abren, de ojos que se cierran con miedo. Pronto se ve atrapado en una cárcel, entre barrotes gruesos de negrura indescriptible. Otros han decidido parar los dardos, han estancado el barco en la isla de lo que creen que existe, entre las realidades difusas de los ideales contradichos, de las utopías realizadas que dejan de serlo cuando son mezcladas con lo real. Lo utópico no es utópico cuando la realidad participa.

La prisión oscura no logra parar al barco, y el poeta navega con la mano en la frente, reexplorando tierras inexploradas, mirando a otros ojos que se asoman entre los arbustos. A su espalda queda todo lo conocido. Con las manos en los bolsillos debe enfrentar el miedo por si mismo. Sabe perfectamente que es el primero, aunque otros lo hayan intentado desde antes, aunque otros hayan llegado. La tierra que pisa es su propia tierra, los abismos que esquiva son sus propios abismos, los ojos que lo miran son sus propios ojos que se vuelven hacia adentro. No hay perdición más absoluta que la propia, no hay soledad más completa que la comunión con uno mismo. Cuando el poeta rompe la capsula, moja la pluma de tinta. La mano empieza a moverse formando elipses y semicírculos. Los trazos se vuelven letras, las letras se vuelven frases, las frases se vuelven versos, la mente se vuelve un poema. La burocracia combate contra su espíritu, pero el libro al fin sale, esperando a ser leído…

¿Examen?

2007-12-03T16:30:00.000-03:00

A veces me pregunto que significa examinar. ¿Mirar más de cerca? ¿Determinar capacidades? Lo cierto es que estoy en periodo de examenes, sinónimo de pruebas finales en la universidad. Algunos son peligrosos, en especial los que debo hacer sobre la literatura chilena, pero todos utilizan parte amplia de mi cerebro. Tal vez sea por eso que me siento tan cansado, pero creo que no. Me parece que ese cansancio no es más que mi propia culpa, pues la mayoría de las veces uno se cansa más al no hacer nada que al esforzarse mucho, y es eso lo que yo he hecho: nada. Cuando se está mucho tiempo perdiendo el tiempo, la realidad parece perderse, hacerse irreal, borrosa. Solo cuando veo a otras personas me doy cuenta de mi error. Tal vez sea tiempo de examinarme a mi mismo, y así determinar que hacer (y que no).

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Conocedor,el Conocimiento es una Mascara

2007-11-22T23:49:00.000-03:00

Quien conoce no conoce, pues se pierde entre las raíces, entre las mascaras. Quien conoce es ciego, tropezándose con la verdad. Solo quiero ver, más allá de donde mis ojos me lo permiten, más allá de la vida y de la muerte, más allá de los infiernos ficticios que tejen una realidad inestable y temblorosa, que mira con ojos suplicantes, ojos que no son más que marcas de una tela y que pronto se pierden entre el humo de la distancia. Dos caras se van mezclando, por un segundo y se vuelven polvo, forman imágenes distantes, dibujos crípticos que hablan de una lengua perdida. Las hojas de los árboles caen y se enrojecen, las manos se vuelven ásperas, y aún te espero, sin conocerte, sin tocarte, sin que mis ojos logren formar la imagen que algún día fuiste, de lo que no fuiste, de la mascara que en ese momento cubría tu rostro. Te deshaces a cada segundo, el olvido va mancillando tu recuerdo, escala sobre las paredes y se escapa lejos, donde la luz de las estrellas no toca nada, donde la oscuridad es perfecta porque no tiene nada que envolver. Las huellas que un día dejaste en la playa, ya fueron borradas por las olas, esas que pensaba que eran para mí, pero no lo eran, pero nunca fueron, y como el mar me borro y me pierdo entre azules, entre tonos indistinguibles, entre todo, entre arena, entre brazos, entre sombras. Conocerte sin olvidarte es ahora mi objetivo.

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Viento y sal

2007-11-12T15:09:00.000-03:00

En Santiago no hay mar. Lo más cercano a aquello en nuestra ciudad es el río Mapocho, desague y cañería final de cada desecho humano, que siempre son los que más contaminan. El sol a veces es acompañado por lluvia en un clima casi tropical, a veces el calor derrite las nucas de los pelados incautos, a veces el frío aparece amenazante, y al otro día no queda nada que recuerde que por allí pasó el invierno. Lo más impactante es el viento, a veces frío, a veces calido. Refresca, si, como todos los vientos, o enfría, en tiempos invernales, pero le falta el componente principal de las ciudades costeras: no hay sal.

A veces la falta produce nostalgia de lo que no se conoce, de lo que no nos rodea, y por eso en estos momentos recuerdo el mar, con sus olas azules-verdoso, con la arena que se mete por todos lados, hasta que se hace insoportable. No es que quiera visitar la playa, simplemente es un objeto que nunca podrá rodearme. El sonido de las olas, permanente, puede ser un calmante intenso. Los barcos, que se ven lentos desde las ventanas de las casas, un analogía de la viday de la muerte. Extraño lo que no tengo, y sin embargo no lo envidio. Sentado en esta silla en frente de una pantalla que lleva mi cerebro a otro mundo, les pregunto si les pasa lo mismo.

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El calor en los días lluviosos

2007-11-05T16:25:00.000-03:00

Al fin el sol sale, cada vez más alto, brillando con toda su impresionante intensidad. Las horas se mueven entre casilleros, juegan a cambiar de posiciones, alimentan y reducen diferencias infinitas, finitas, delimintadas y serenas. Cada día el ser va cambiando, va mudandose. Cuando dos días se fusionan en uno, las tinieblas del misterio se convierten en verdad. Llueve sin llover, a las gotas se bañan de sol. Es tarde pero el sol quema la espalda, es tarde pero la lluvía baña el mediodía.

Asi, en un día, dos contradicciones se unen en un oxímoron y forman por si solas un poema, sin que nadie lo haya aún escrito. Hoy en día es posible escribir sin tinta, esbozar sin una página de papel. Cuando los cambios se unen el mundo sigue girando. Apenas notamos el terremoto que se acerca. No se quien soy. A veces soy nada. A veces sigo a Odiseo, odiado por poseidon, ahogado entre las olas que me llevan a una America desconocida y sin nombre. Antes del hombre soy hombre y no lo soy. Perdido me arrastro entre los bosques. Adios.

El Retorno

2007-09-22T11:27:00.000-04:00

Y bueno, luego de volver de unas cortas vacaciones, todo ha cambiado por completo. Entre un día y otro han caido tantas cosas, se ha revuelto todo. Y ahora me levanto y no se que hacer. La alfombra que piso no es la misma de antes, la pantalla que en estos momentos miro no es la misma que antes conoci. Y duele dejar las esperanzas, aunque se supiera que eran inutiles, aunque se supiera que aferrandose a ellas solo se podía conseguir dolor. Los pedazos de esas esperanzas rotas siguen clavadas dentro de mi, y las heridas que dejan se demoraran en cerrar. Si sigo aferrandome a ellas, tal vez no cierren nunca. Pero no me importa, el dolor me demuestra que aún sigo con vida, que todo me afecta más de lo que creo, mucho más. Tal vez esas esperanzas algún día sean retornadas, devueltas, y signifiquen algo. Mientras tanto solo espero, más solo que nunca, pero sabiendo que algún día se pasará, y tal vez las cosas sean mucho mejores.

Yo solo sigo esperando, cayendo de este vacío que yo mismo cavé. Son mis manos manchadas las que hicieron aparecer mi propia tumba. Caigo, si, pero caigo en espera. Tal vez algún día me llegue una respuesta. Sigo esperando que el adios no sea eterno...

La Luz

2007-09-10T11:03:00.000-04:00

A veces la vida es como un baile... a veces muy cerca, a veces tan lejos. Cuando la musica para y las luces se apagan nos perdemos. Necesitamos del sol (o de luz artificial) para poder ver más alla de nuestras narices. Y es por eso que perdemos la ruta. Cuando al fin nos toca movernos, buscamos siempre la luz, incluso cuando sabemos que en el lugar oscuro (donde se oculta todo el misterio, lo terrible, lo desconocido) se encuentra lo que buscamos. El miedo nos inmobiliza tan rapido que me asusta. Pero ya es tiempo de moverse por la ruta que jamas ha sido caminada. Explorar lugares que no he visto. Dejar de lado las seguridades y arriesgarse. Despues de todo, el que no se arriesga jamas descubre nada nuevo. Y lo que yo busco es necesario... hasta que la tristeza nos alcanze.

Gracias por leer, y ¡comenten! (si quieren xD)

Y otro más...

2007-09-05T13:03:00.000-04:00

Bien, al parecer este blog no va a revivir tan facíl como podría esperarse, en especial con este autor flojo que solo sube escritos al azar, sin consideración para los que lo leen (de los que ya no quedan muchos). Es lamentable, pero no por ello dejaré mi esfuerzo de lado.

Cambiando el tema, la mudanza de universidad ha sido en su mayor parte buena, pues la parte creativa es mucho más notoria en la UFT (Universidad Finnis Terrae), y los profesores y alumnos parecen bien enfocados e inteligentes. El horario que me han asignado es un poco latero, si, pero es soportable. El lugar... si, es bueno y malo a la vez. Las salas nuevas son excelentes, las viejas no. Creo que eso es todo lo que tengo que contar en este caso.

Por otro lado, tengo un asunto en mi cabeza que me tiene bastante nervioso. No lo desarrollaré ahora mismo... tal vez en el proximo post. Gracias a los que todavía leen.

¡Comenten!

Hojas de Otoño

2007-08-13T11:47:00.000-04:00

Y bien, el invierno nos saluda con una nevazon destructora y bella al mismo tiempo. Que lindo se vio todo cubierto de blanco, incluso los árboles caidos hacían gala de invierno. Y la nieve en si me hizo volver al blog, a ese pedazo de mi vida que había dejado de lado por tanto tiempo. Sin saberlo me encontre lejos de mi mismo. ¡Y cuantos cambios, cuantas cosas han pasado! Desde el cambio de universidad hasta el cambio de semestre, el cambio de mes. Mucho ha sucedido, y sin embargo no he contado nada. Lo unico que me queda por decir es que ya vendrá el otoño con sus hojas secas. Lo esperare con ansias. Todavía hay algo sublime que me agita. Debo saber la respuesta.

¡Comenten!

Sobre el miedo

2007-04-08T21:59:00.000-04:00

El miedo es lo que me activa, lo que me mueve, y lo que me hace hacer cosas que no haría normalmente, como estudiar, por ejemplo. No es que no quiera hacer aquellas cosas, es porque hay muchas cosas tentadoras y distraedoras (¿esa palabra existe?), y las que me hacen no pensar son las que gastan más de mi tiempo, porque mi mente "descansa" mientras las hago. Si no tuviera miedo de fallar los examenes de mi universidad, no estudiaria. Si no le temiera a la muerte por falta de comida, me habría dedicado a la escritura hace mucho tiempo. El miedo, ese motor, no es tan malo como parece, porque me hace enfocarme en las cosas importantes. Sin miedo, mi tiempo se gastaría en cosas como juegos de video. Despues de algún tiempo, terminaría siendo un adicto, y dentro mio, no estaría ni satisfecho ni feliz. Pero como todo, el miedo tiene lados negativos: Nos hace estar nerviosos frente a personas y profesores, ante pruebas. Debemos aprender a vivir con ese miedo, sin dejarlo controlar nuestras vidas, pero respetando los aspectos positivos.

Nuevos comienzos, nuevas oportunidades

2007-03-08T20:17:00.000-03:00

Saludos a todos los que queden mirando el blog. He vuelto de unas largas vacaciones y un largo periodo de no publicar nada en este blog. Eso, sin embargo, no significa que lo haya abandonado, y este post lo demuestra.

La primera pregunta que surge ante lo que antes he dicho es ¿Donde fuiste de vacaciones? Bueno, estuve una semana (la segunda de febrero) en un hotel de La Serena, y las ultimas dos en Las Tacas. Lo pasé muy bien, y quede bastante quemado, si les interesa. En aquellas vacaciones tuve un periodo bastante creativo y decidí publicitar mis historias un poco más. Aunque aqui comento lo que me interesa, no he puesto muchas de las historias, y por eso recomiendo a los interesados chequear mi deviantart (http://jesght.deviantart.com), donde estoy publicando de manera bilingue. Ademas de ello, estoy colgando algunas historias en distintos foros. Por otra parte, el blog no va a ser abandonado en absoluto, y espero que este sea el primero de una linea de posts. Me gustaria lograr que fueran difundidas, para asi tener comentarios que me ayuden a mejorar y a decidirme a publicar, tal vez...

Gracias a los que siguen leyendo, y Comenten!

Los cimientos del mundo

2006-12-07T20:25:00.000-03:00

Esta vez hablare de algo no tan común en comparación con mis otros topic: la fundación del mundo en cualquier obra. Pensemos en primer lugar en los libros: Cada vez que el autor pone letras sobre el papel, este crea un mundo distintos, con ciertas similitudes y ciertas diferencias. Depende de la maestria del escritor que tan bien fundado, completo, y creible sea este mundo. En el caso de las caricaturas, del manga, y del anime, la situación es un poco distinta, pues el foco que teniamos ha cambiado. Si vemos una pelicula, por ejemplo, al ser personas reales las que actuan podemos compararlas y relacionarlas con el mundo real de una manera mucho más facil. Esto trae la desventaja, empero, de que si algo increible sucede en ese entorno, lo más probable es que generemos un rechazo hacia ello, pues lo comparamos de inmediato con lo "real".

Con las caricaturas, esto ha cambiado de manera radical, pues el mundo que vemos NO es el nuestro. Es un dibujo, un "sketch" de estilos variados. En el anime y en el manga, sucede lo mismo. El dibujo no intenta parecerse a la realidad, y la estiliza, la convierte en otra. Esto causa que este tipo de expresiones no tengan que ser ad-hoc a la realidad, y por ello nada es increible, y todo en ellos puede suceder. Esta es la causa, me parece, de que las peliculas de super heroes sean de calidad tan variable: ¿Como hace un mundo increible creible, con personajes de carne y hueso? En el caso del comic americano, de donde nacen todos los heroes adaptados a pelicula, es un poco más sencillo, pues hay un simil importante con la realidad en el dibujo (Aunque el dibujo varie de manera extrema dependiendo del autor). El unico problema es el rompimiento de la realidad por los poderes que los superhombres poseen. El caso del manga, por ejemplo, es bastante distinto: El dibujo no intenta tanto parecerse a la realidad, mas bien intenta que los personajes se vean bien. El problema de esto es que todo es creible, y factible, y algunos de ellos fallan miserablemente en lograr un mundo verdaderamente autonomo. Este es un fenomeno interesante. Si tan solo tomamos el mundo de una serie tan conocida como Pokemon, podriamos explicar de alguna manera estos errores. En Pokemon, el mundo que los personajes habitan no es autonomo: Si bien existen grandes ciudades, por ejemplo, solo vemos a dos o tres personas en ellas, el sentimiento que la serie deja es de falta, de irrealidad. Es evidente que el mundo en si es irreal: criaruras con lenguaje que pueden atraparse en "pokebolas". Todo un caso para la sociedad protectora de animales. Y sin embargo, todo esto se toma como si fuera cotidiano. El problema es que si incluso nos pusieramos de acuerdo con lo que se nos presenta, y tomaramos el mundo como creible, este no esta completo. Faltan cosas cotidianas. El mundo es una repetición de sucesos con otros nombres, con otras personas, con otras criaturas. Y sin embargo estamos viendo lo mismo. Y lo que falta es la escencia, lo que hace al mundo "real". Y el sentimiento en aquella serie no existe. Faltan eventos. Faltan complejidades que el mundo no posee. Y sin embargo hay series que si lo captan. Lamentablemente los ejemplos no seran entendidos por todos. Y por ellos, dejare este post hasta aqui. Tal ves continue mi análisis más tarde.

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La mistica cotidiana

2006-12-01T18:34:00.000-03:00

Siempre las cosas más increibles suceden cuando menos se esperan. En el momento que nuestra mente se acostumbra y vuelve cotidianas cada vez más cosas antes increibles, estas dejan de suceder: dejaron de ser increibles. Ahora son parte de la realidad tangible y controlable, la cotidaniedad, que tantas mentes templa y acostumbra. La esperanza, sin embargo, no está del todo perdida, y tal vez un evento que me sucedio hace ya algún tiempo lo demuestre: Iba con una amiga en su auto, y una persona, un viejo de barba larga, le pide plata "para comprar el pan", dice 20 pesos. Mi amiga busca en sus bolsillos, y saca una moneda de cien pesos (equivalente mas o menos a un quinto de dolar) y se la pasa. De repente, casi en un pestañeo, ya no estaba. Lo busque con la mirada a tráves de las ventanas del auto, sin verlo: Había desaparecido.

El hombre tiende a asustarse cuando el control que ejerce sobre las cosas (superficial, evidentemente), deja de ser amplio, y estas se mueven por si solas... y el miedo tiñe al mundo antes conocido de tonos desconocidos. De esta forma, nos perdemos. Si todo es cotidiano y controlado, si todo es previsible, entonces la sorpresa no existe, y es reemplazada por la cotidianidad, que cuando se repite demasiadas veces se vuelve monotona. ¿Que es mejor, conocerlo todo o sorprendenos de vez en cuando con situaciones increibles?

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"The Game"

2006-11-16T20:30:00.000-03:00

Siempre es posible encontrar algo de poetico en todas las cosas... y eso mismo es lo que me sucedio hoy al estar estudiando para una prueba que tengo mañana. Mientras buscaba en Wikipedia sobre el conocido existencialista Jean Paul Sartre, me fijé que su juego favorito era uno llamado como mi topic: "The Game". Si bien hay una gran cantidad de actividades con ese nombre, una me llamó la atención de inmediato: es un juego cuyo principal objetivo es olvidarlo.

He escuchado que el cerebro en realidad no olvida nada, sino que lo que hace es organizar todo en distintas prioridades, desde las primarias, que son acequibles de inmediato, hasta las de ultima prioridad, que son cosas que son muy dificiles de recordar. Si esto fuera cierto, es imposible ganar en aquel juego del olvido, exceptuando el caso de que estuvieramos muertos, pues nuestro cerebro al no funcionar no recordaría absolutamente nada. Un juego inganable... pues si estamos muertos, la ganancia es inutil... ¿o no?

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Las "Ganas"

2006-10-29T20:45:00.000-03:00

Muchas veces pasa que uno está motivado para algo, y perfectamente comprometido con lo que va a hacer, pero de repente esa misma inspiración se va, y se convierte en frustración o en aburrimiento y desden por lo que iba a ser en el principio. Ese sentimiento me asalta mucho en relación a mis historias, y me parece que tiene que ver más bien con la flojera que a veces me posee. Lo más probable es que esto no se entienda, y por ello es más simple utilizar un ejemplo: Si alguien me pide que escriba una historia, y el tema me interesa, lo más probable es que me "inspire" de inmediato (cortesía de mi droga inspiradora xD) y comience a escribir emocionado... pero si la historia va a ser demasiado larga, entonces suele suceder que ello se acabe a mitades de ella. ¿Por qué sucede esto? Pues creo que hay dos razones principales: En primer lugar, porque me doy cuenta de que voy a tener que esforzarme bastante más para que quede bien, y eso resta algo de los animos, y en segundo porque la misma inspiración es breve. Esto, sin embargo, no significa que me deje de gustar lo que escribo: Por el contrario, de ello no me aburro. Lo que pasa es que siento que me va a salir mal, o de baja calidad.

Hay ciertos contextos que hacen que las ganas bajen aún más: Estar demasiado cansado, tener la mente en otros proyectos, o por enfermedad. Este ultimo es mi caso. Atacado por un resfriado bastante grave, ahora me duele la cabeza y mis "ganas" han alcanzado un nuevo punto bajo. Sin embargo, aunque esto suceda, no dejo que ello me deje sin hacer nada: Me fuerzo a seguir escribiendo, logrando que las ganas surjan por el esfuerzo que hago. A veces, uno no empieza con ganas pero puede lograr que estas se generen en el camino. Esperaré que eso suceda en este caso.

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El arquetipo del hombre infinito

2006-10-22T22:21:00.000-03:00

Mientras más conozco del mundo, me voy dando cuenta de ciertas cosas que me parecen intereantes, que se inculcan en mi mente incluso sin darme cuenta. Una de ellas es lo infinito que parece ser el hombre. Tal vez, en una primera lectura de estas, mis lineas, no se entienda nada en absoluto. Creo que la mejor forma de explicarme es comenzar desde el punto que hoy me inquieta: Leyendo por tareas de mi universidad sobre religiones diversas y sus origenes, me he dado cuenta de que todas tienen ciertos elementos oscuros, que requieren analizarse bien si se desea una comprension interesante. ¿A que me refiero con esto? En todas ellas, si se desea comprender su dogma, su formación, se debe creer en algo que parece a primera vista "estupido". Pensando en el Islam, religión que desciende supuestamente de influencias de grupos judios y catolicos, del profeta Mahoma inspirado directemente por Dios, Allah, el unico, esa misma inpiración milagrosa puede ser considerada simplemente como las desvariaciones de un loco. Se ha dado como ejemplo, que cuando este famoso profeta se inspiraba, echaba espuma por la boca. Los escritores catolicos lo llamaron por mucho tiempo "el epiléptico". Podría decirse lo mismo de Jesús, el mismo salvador de los catolicos. La misma escena cuando sube al monte a rezar, con dos de sus apostoles, y habla con los fundadores de la religión judia, Abraham, es tambien un buen ejemplo. ¿Son tal solo fanaticos?. La inspiracion de el fundador de la iglesia de Jesucristo de los santos de los ultimos días, conocida hoy como iglesia Mormona, es tambien un buen ejemplo de ello. Un arcangel inspiro a tal fundador con la "verdad", lo que en realidad sucedio.

La fe es lo unico que puede hacernos creer de manera fehaciente en nuestras religiones, en sus fundaciones, en su filosofía, en sus dogmas... y asi transformamos al hombre en infinito. Es posible creer las cosas mas irreales, mas disparatadas, si tenemos fe en ellas. Esto es, en todo caso, tan solo el lado positivo. Lo negativo es tambien impactante: Es imposible comprobar que nuestra religión es la correcta, que lo que creemos está bien. Que triste sería morir como un beato cristiano y encontrarse frente a frente con Allah. ¿Y si Dios es simplemente una de las muchas creaciónes humanas, como la politica, la literatura, el mundo que los rodea? Prefiero, en este caso, creer que no es asi. La compleja filosofía que acompaña a las religiones, puede trascender lo humano. Tal vez es eso lo divino.

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Way too personal...

2006-10-17T22:06:00.000-03:00

…Y hasta aquí llega el límite de la mente poco profunda. Trastocando el interés por arrogancia, intercambiando el ser por lo obvio, se ahoga en las tierras pantanosas, prefiriendo no respirar a pensar. Si la humanidad en su conjunto hubiera seguido aquellos pensamientos de comodidad, de inmovilidad absoluta… tal vez hubiéramos muerto de sed al no bajar el balde lo suficientemente hondo en el pozo.

Así, comienza al fin el reemplazo de la inteligencia por el odio, del pensar por la envidia. Su veneno consume todo lo que nos rodea. El mal del enojo oscurece al alma, llenándola de malos sentimientos. Si no se comprende, se odia. Si no se quiere, se aleja. Dejan de existir los niveles de profundidad, tan solo existe “lo que se necesita”. No hay ningún deseo de saber más.

¿Acaso lo que propongo es arrogante en exceso? ¿Es está pretensión falaz? La respuesta no es posible dilucidarla en la niebla que es el mundo, en el continuo gris de los cielos oscuros, ocultos por las nubes.

Complejo parecerá lo que antes expuse, complejo y falto de sentido, y sin embargo, si hay algo que lo guía. Algunos de mis compañeros de universidad sabrán esto, pero he estado envuelto en una pelea que ha durado mucho tiempo. Muchos de ellos me consideran equivocado, pues no he revelado a nadie mis razones. Tal vez sea tiempo de hacerlo, y para ello tan solo lanzaré un ejemplo:

Hoy, día normal de universidad, estuve en el casino (para los que no entienden, donde se almuerza) sentado con dos personas, entre ellas la antes mencionada. De alguna manera, el tema llegó a mis comentarios en clases, eventualmente riéndose de ellos. El comentario final que hizo fue sin duda el más doloroso: “Tus comentarios no son buenos, sino arrogantes”. Tal vez, por llegar a un nivel de profundidad algo más alto que el que esta persona tolera, se siente con derecho a decir tales cosas. No lo se, tal vez me equivoque. Tal vez soy yo el que no comprende la profundidad del mundo. Que se yo. Que derecho se tiene para decir aquellas cosas.

No es mentira que yo también he cometido graves errores, pero estoy en mi derecho. Yo no insulto a la gente de manera gratuita, tan solo soy frío con la gente que me cuesta soportar. ¿Es acaso un error hacer esto? Quien sabe… tal vez ustedes mismos sepan, lectores de mi blog.

¿Que hacer?

2006-10-02T14:15:00.001-04:00

He escuchado muchas veces la frase "Maldición, tengo que dejar de perder el tiempo...". Por más que la escucho, más estoy en desacuerdo con lo que ella conlleva, pues el tiempo jamas se pierde. ¿De que manera sería eso posible? Incluso quedarse sentado mirando una pared, tan solo eso, no es un gasto de tiempo, pues lo estas invirtiendo, precisamente, en mirar aquella pared. Tal vez mirarla te haga pensar en el color blanco... luego ese color puede llevarte a meditar sobre la blanqueza de las montañas cuando nieva... luego eso puede llevarte a pensar en autos de color blanco. Finalmente, no observas la pared, sino que piensas en miles de cosas, aparentemente no conectadas entre si, pero con una relación dificil de construir. Ese tiempo no se ha perdido, sino que se ha "invertido mal". Incluso, tal vez no se ha invertido mal, pues se pueden haber descubierto cosas en aquel pensamiento inconexo, que jamas se habían planteado antes. ¿Es posible, en todo caso, invertir bien el tiempo? Generalmente, por ejemplo, si nos dedicamos a leer (lo siento, estudio literatura, es mi mejor ejemplo), lo más posible es que no solo estemos concentrados en la lectura, sino pensando que haremos despues de terminar, entre otras cosas. A veces, la solución no es pensar en invertir bien el tiempo, sino saber que hacer, terminarlo y luego tan solo dejar el tiempo pasar...

Justamente ese mal uso del tiempo es el que ha logrado que no haya hecho un update decente en este blog, y que me demore en todas las demas actividades "de internet" que hago... Por ello he decidido utilizar un poco mejor el tiempo que tengo en actividades que si enriquesen mis conocimientos y me ayudan en el futuro... y creo que escribir en este blog es una de ellas. Esperen, entonces, que haga posts un poco más seguido que antes.

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¿Por qué Chaud es sexy?

2006-10-02T14:15:00.000-04:00

Hoy mismo acabo de cometer un error garrafal: publique dos veces la misma entrada. Como no puedo borrar la repetición, la unica solución que veo en este caso es simplemente hacer otro post. El problema que surge de eso, en todo caso, es que ya hablé sobre lo que tenía en mi mente en esos momentos. Sin saber de que escribir, le pedí ayuda a mi amigo Chaud, diciendole que por favor me propusiera un tema. Como tal vez podrian suponer, sugirió el tema que está expuesto en el titulo... dificil hablar profundamente de por qué una persona es sexy, pero supongo que siempre se puede hacer algo.

En primer lugar... ¿Por que se es sexy? Personas sexy hay de todo tipo, depeniendo de la interpretación que se le de a la palabra. El origen, sin embargo, parece tener indoles pseudo sexuales. Se es sexy porque los miembros del sexo opuesto tienen un deseo sobre aquel. Sin embargo, aqui utilizaremos una expresión algo más amplia: sexy como algo positivo, admirable. Plantearemos otra vez la pregunta entonces: ¿Por qué Chaud es sexy? Razones hay bastantes: En primer lugar, es una persona con la que se puede hablar de cualquier tema. Siempre se adelanta a muchas de las ideas que se tienen, osea que tambíen es una persona preparada. Jamas olvida devolver el saludo, osea que tambíen es una persona educada. Lo más importante, sin embargo, lo dejo para el final: Es horriblemente rico, pues tiene el monopolio de su empresa, Chaud Corp. Ya que te hago publicidad positiva... yo tambíen quiero algo de dinero.

Para la gente acostumbrada a los post profundoides: Si desean, pueden ignorar el contenido de este post. Es, como diría mi querido hermano, puro jugo.

Probando la sicología inversa, tan solo les diré: No comenten!

Visitas y Comentarios

2006-09-12T10:04:00.000-04:00

Bueno, interrumpo mi discurso profundoide para presentarles... El tema sobre los comentarios. Recomiendo que se tapen los... ¿Oidos? ¿Ojos?, bueno, lo que sea, porque lo que diré sera aburrido.

Como empezar... simple. Si visitan mi blog, comenten. Tengo más de 1200 visitas según mi contador (de las cuales 1000 deben ser mias), pero cada tema tiene tope 7 comentarios, incluyendo los mios. Se que no es poco, la verdad es bastante... pero como soy ambicioso y sediento de poder, quiero que TODOS me comenten, muhahahahaha. Por eso les pido por favor, que aunque su comentario solo diga "Hola", igual lo dejen, para saber que estuvieron aqui. Asi, me hacen más feliz, y ustedes revelan su existencia.

Bueno, eso. Comenten!

La tristeza como inspiración

2006-09-02T01:38:00.002-04:00

Mucho se ha investigado sobre la escritura hasta nuestros días. Muchas revoluciones de diversa índole se han sucedido, y muchas muertes se han causado por la pluma... y sin embargo es imposible llegar a un consenso de cómo debe ser la escritura "perfecta". Simplemente, los puntos de vista son tan variados que es imposible saber qué es lo verdadero. Así, la verdad como tal deja de existir... y tenemos una variedad de opciones para elegir. Ahora bien, se ha discutido mucho sobre qué estado debe tener el autor para escribir. Los surrealistas, por ejemplo, movimiento de vanguardia bastante reciente, pensaban que una forma de escritura valida era con alucinógenos o bebidas alcohólicas que dejaran a la mente en otro "estado". ¿Estaríamos de acuerdo nosotros en nuestros días con aquel pensamiento? Así, las opiniones de cómo escribir son tan variadas como difíciles. Un tema, sin embargo, bastante usado en la escritura de todos los tiempos es la tristeza: ¿Estar triste hace que tu poesía o prosa mejore de inmediato? La respuesta a primera vista es no, pues depende del enfoque que el artista de a aquel sentimiento para poder lograr un efecto deseado... sin embargo, es otro recurso más. Mucho se ha escrito esgrimiendo sentimientos como arma, sin duda podemos pensar en Neruda, dando como ejemplo "Explico algunas cosas" o las coplas de Jorge Manrique a la muerte de su padre. Lo creado bajo este sentimiento es perfectamente factible, palpable, y único. Surge ahora una discrepancia, pues si el poeta escribe mejor cuando está en un estado de tristeza, jamás podrá ser feliz: si lo es, su escritura decaerá y caerá en la nada. Atado a la tristeza, morirá abrumado por ella, destrozado por su frío abrazo. Así, el poeta se arriesga a morir por mejorar su arte. ¿Qué es mejor, entonces? ¿Morir triste escribiendo poesía bella? ¿O vivir feliz escribiendo poesía mediocre? El destino del artista es terrible, trágico, si tiene que hacer esta terrible elección... Toda la obra literaria, empero, no trata tan solo de lo triste. Se puede escribir de cualquier tema, y lograr hacerlo bello. Tal vez escribo mejor estando triste... ¿pero vale la pena correr ese riesgo? Finalmente, y alargando aún más el post, les dejo un poema que escribí hoy:

Faro
Tal vez nunca alcances el faro
Dulce alma perdida entre las palmeras
Que tus lagrimas sean sal entre los mares
Que tus manos alcancen de la playa la arena
Si así la muerte te alcanza
Dulce alma perdida entre la nieve
Tal vez arribes al luminoso faro
En la triste playa, llena de recuerdos
Las olas serán tu cuna
El sol será tu compañero
Y en tus noches la luna,
Cuando triste mires a la distancia
Acunará tu sueño intranquilo
Dulce alma perdida en el verano

Saquen sus propias conclusiones... y comenten!

La realidad y la ficcion

2006-08-11T11:36:00.000-04:00

Una vez Borges inventó un mundo: el mundo deformado por espejos, que barría con toda la realidad.

Las obras, en mi opinión, son cada una un mundo distinto, diferente a la realidad. Asi, cuando se escribe, se crea. Cada personaje que inventamos, con todas sus caracteristicas, existe en el mundo que es nuestra obra.

Asi, Borges creó su propio mundo imaginario, mezclado con el mundo "real" ¿Pero que es real? ¿Que tal si el mundo ficticio es la realidad y la realidad es lo ficticio? Imaginario y real se mezclan formando grises, matices del blanco y del negro, de cada color del arco iris.

La realidad, asi, deja de existir como un ente inamovible, aboliendo las verdades absolutas, que dejan de existir. Todo es criticable, movible, modificable. Cada individuo crea su propio mundo.

Entonces, cuando yo mismo escribo, mi realidad se convierte en mis escritos. Mis personajes viven, mueren, y luchan en su mundo, tan valido como el mio y el de ustedes.

[Para escribir este post, me basé en "Tlön, Uqbar, Orbis Tertius", de Borges. Lo pueden leer aqui: http://www.fcaglp.unlp.edu.ar/~sixto/borges/ficciones/jardin/tlon.htm]

Sobre el ser

2006-07-09T15:32:00.000-04:00

Mucho se ha escrito sobre el ser, de muchas maneras y en muchas epocas. ¿Que es lo que define lo que somos?

Para mí, luego de todo lo que he leido y escrito, me parece que somos nosotros mismos. No somos tan solo como queremos, ciertamente, pero somos nosotros mismos los que nos definimos. El ambiente y el emplazamiento juegan trucos con nuestro ser, cambiandolo, adaptandolo a nuestras circustancias, evitando que el dolor nos haga heridas dolorosas. Sin embargo, creo que nosotros mismos somos capaces de definirnos. No es facíl, es cierto, pues iriamos contra todo lo que nos afectó en la vida (para los traumas, como ejemplo podemos remitirnos a la cantidad de sicologos y pacientes que tratan este tema). Pero el hombre si tiene la capacidad de cambiar. Si no la tuviera, la adaptación a como somos hoy en día no se hubiera producido.

Ahora... es necesario respetar el modo de ser del otro. Cada uno se comporta de manera distinta a los estimulos, y cuesta entender algunas de esas reacciones. Si queremos realmente conocer al otro, es necesario acostumbrarnos a sus diferencias, aprenderlas y adaptarse a ellas, igual como el otro debe adaptarse a ti. Asi es como se crean realmente las amistades. El roce siempre va a existir... y nos haremos daño de manera involuntaria... pero mientras más conozcamos al otro, más sabremos evitar estos roces.

Comenten!

La busqueda de la rosa

2006-06-27T19:45:00.000-04:00

Buscar... entre todos una rosa carcomida por el humo de la ciudad. ¿Que color se revelará?
Los cardos pueblan el mundo como la maleza, ocultos por el gris de los edificios. ¿Será blanco, rojo, negro?

La emoción me embriaga, la tristeza me envuelve, la melancolía me atrapa. El camino es largo y la busqueda dificil. ¿Cuando será que encontraré mi rosa?

Las espinas atraviesan mi corazón, mientras busco mi lejano objetivo. Encadenado, laté fuerte. Cada latido es doloroso, anhelante. El dolor me demuestra que estoy vivo. Las memorias fragmentadas atraviezan mi cuerpo.

El camino es largo y dificil. Doy un paso. La primera jugada está hecha.

Las mascaras

2006-06-23T09:36:00.000-04:00

Las mascaras fueron un tema recurrente en el teatro Griego y posteriormente el Romano de la antiguedad, mostrando una emoción especifica. ¿Quien no conoce las mascaras de felicidad y tristeza? La sabiduría de nuestros ancestros occidentales jámas deja de sorprenderme, pues la unica manera de proteger lo que en verdad somos, aquel lado vulnerable, es mentir, actuar, ser otro.

Lo cierto es que el ser humano está rodeado de mascaras, utilizandolas como le conviene o puede. La forma de ser cambia dependiendo de la mascara que se use, ocultando de está manera rasgos de nuestra personalidad: defectos, cualidades, manías, vicios, etc. Así, es muy dificil saber que hay detras de la mascara. ¿Queremos realmente saberlo, o nos conviene más bien dejarnos llevar por lo que el otro quiere mostrar?

Sucede algunas veces que las mascaras sirven como espejos, pues hay tantas mascaras como personas en el mundo, y podemos vernos reflejados en ellas. La mascara que usa una persona contigo es tambien el reflejo de como la ves, generando un circulo vicioso.

Sucede que se utilizan tanto estos disfraces, que podemos olvidar quienes somos en realidad. Según Freud (muy criticado por estos días, sin embargo a veces hay que escucharlo aunque sea un maniatico del sexo) hay tres "yo" dentro de una persona: El yo que nosotros conocemos, el que los demas conocen y uno completamente desconocido. ¿Cual es el verdadero? Ninguno y todos. Somos la suma de todos esos "yo", y más que solo aquella suma.

PD: Sé que este post se parece un poco al de los escudos, y siento que estoy dando vueltas en un tema parecido, pero por lo menos no se trata de puertas...

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Idea

2006-06-20T19:34:00.000-04:00

Hoy desperte con una idea en mi cabeza... esta bien, no con una idea, con varias en realidad... aunque no son realmente dignas de comentar. Todo comenzo con mis ganas de estudiar historia. En realidad, pocas veces he tenido GANAS de estudiar algo, y la historia tampoco es algo que me apasione. Al final, leí menos de lo que esperaba pero sin embargo avanze su buen tanto. ¿Que tiene esto que ver con todos los post anterior y algo profundoides? No tengo la menor idea... pero se supone que es un blog y que postee lo que desee, ¿no?

Tal vez esa idea se me vino a la cabeza por culpa de lo que pasó en el topic anterior... ¿Como son en realidad las puertas, y quien decide cerrarlas? Las puertas cerradas me tienen metido en un gran enredo, y no soy yo digno de abrirlas. Eso es lo que se me viene a la mente hoy, cuando mi propia inspiración está en un minimo y no deberia estar escribiendo nada.

Bueno, los dejo con un update algo raro. Si quieren pueden comentar.

Las puertas

2006-06-10T19:13:00.000-04:00

Es divertido... cuando uno cree cerrar una puerta, y sin embargo guarda la llave cerca de uno, de manera instintiva, listo para abrirla en cualquier momento. Asi, la puerta que creí cerrada podría abrirse en cualquier momento, en cualquier lugar.

¿Como resistirse a la emoción de abrir una puerta cerrada, si no recuerdas lo que antes había tras ella? Asi, con la emoción de un niño pequeño, abres la cerradura y giras la perilla como si fuera la primera vez que alguna vez la hubieras traspasado, sin resistir la tentación y emoción que te embriaga. Es imposible, de esta forma, mantener las puertas cerradas... mientras la llave este cerca tuyo.

¿Realmente quería cerrar aquella puerta? ¿O tan solo pusé el cerrojo por miedo?

¡Comenten! (Aunque ni yo entiendo este post)

De los escudos

2006-06-07T13:15:00.000-04:00

Dentro del mundo hay muchos escudos, y el primero que se me viene a la mente al mencionar aquella palabra son los fisicos, usados por los guerreros desde tiempos inmemoriales... pero ese no es el tema que deseo desarrollar. Los escudos de los que hablo son los que la gente se autoimpone.

Las personas no pueden enfretarse al mundo sin tener algun tipo de defensa, una manera de devolver los traumas que se suceden cada día, de soportar las penurias y de combatir la soledad. Asi, cada persona crea su propia manera de defenderse, de soltar las tensiones. Algunos devuelven lo malo que les llega, directamente. Otros soportan lo malo hasta explotar. Lo cierto es que hay muchas maneras de hacerlo, pero creo que no exista nadie que no lo cree.

El problema de los escudos es que no permiten conocer a la gente como es, sino como ella se muestra. Cada escudo modifica a la persona, y no muestra su ser real. ¿Que es lo real, ademas? Lo cierto es que no nos conocemos siquiera a nosotros mismos, y por ello se nos hace dificil presentarnos como somos. Como diria Freud, hay tres yo, el que los demas ven, el que tu mismo ves, y el que no ve nadie. Asi, es imposible conocerse por completo, ni a nosotros mismos, ni a los demas.

Si queremos lograr una comprensión más acabada de nosotros mismos, debemos bajar nuestros escudos ante personas que desean conocernos. Aunque el riesgo es alto, los beneficios pueden ser aún mejores.

Comenten!

La vereda interminable

2006-06-04T00:55:00.000-04:00

Era una noche estrellada y de luna entera. Los pasos resonaban en el frio asfalto. La vereda parecía no terminar jamas, y a su lado no pasaba ningún auto. Mientras más avanzaba, menos veía. Era como si cada paso ahogara la luz, como si cada contacto apagara uno de los astros. Pronto la oscuridad envolvio todo.

"¿Como saber si todo en realidad existe, si no hay luz que lo revele? La unica forma es sentirla, olerla, vivirla... pero es como si el aire ya no existiera. La gris ciudad ya no tiene sus aromas caracteristicos, y mis manos ya no sienten. Estoy a la deriva, y ya nada en mi existe..." Pensaba, sin interrumpir su caminar.

La realidad se distoricionaba a cada paso, y en un momento todo dejo de existir. Ya no había nada, tan solo tenía la certeza de seguir caminando. Era lo unico que quedaba. El eco de sus pasos era cada vez mas silencioso, hasta que en un momento se hizo inaudible...

Nadie sabe si llego a su destino, o si simplemente tenía uno. Seguramente sus pies siguen chocando con el duro azfalto, perdido en el laberinto que es la ciudad...

¿Les gusto la historia? Comenten!

Día de Lluvia

2006-05-26T11:25:00.000-04:00

He escuchado varias veces que hoy será un año seco. El calor y la sequedad tienen sus puntos buenos, pues la piscina, los asados, y poder andar con poca vestimenta (algunos encuentran usar mucha ropa incomodo). Para mi, el calor es algo positivo... pero como me gusta mucho quedarme en mi casa y usar mi computador, llega a molestarme. Podría decirse que soy una especie de vampiro...

Ayer, sin embargo, contra todas mis esperanzas, una leve llovizna (eso no es lluvia, diria la Izha) alentó mis esperanzas de por fin entrar en el invierno propiamente tal. La lluvia siempre me pone melancolico: la caida de la lluvia es tan poetica, pues tiene tan variados significados... que llega a impresionar. Dentro de estas metaforas estan:

Lagrimas del Cielo: El cielo llora, una expresión bastante ehmm cursi, pero sin embargo llamativa y triste: ¿Por que llora el cielo?

La Renovación y el ciclo: Cuando llueve, cientificamente, es una acumulación de toda la humedad presente en la tierra que vuelve al cielo y cae de nuevo. Todo eso representa el ciclo interminable de la vida, y de como todo vuelve empezar.

Les dejo estas dos metaforas, bastante conocidas, para que ustedes mismos creen las suyas. ¿Que les evoca la caida de la lluvia? Comenten

En otras noticias, en el blog de mi amiga Izha se está publicando su obra: Javier y Melissa. Es bastante buena, y les recomiendo que la lean.

El río de muchos brazos o los caminos de la pluma

2006-05-22T22:29:00.000-04:00

Hace poco pude comprobar en el foro de hael me plz, donde, como muchos saben, publico mi historia, que hay diversos modos de escritura, y que cada uno tiene tambien miles de divisiones (aunque, gracias a mi carrera y la cantidad de libros que esta me obliga a leer, ya lo sabía)... Mi modo de escritura es mayoritariamente descriptivo, y cuando escribo algún cuento o obra me gusta describir el ambiente y el estado de los personajes, y luego entremedio agregar las conversaciones o dialogos. La diferencia de mi estilo comparandolo con muchas personas (como Sparda o Am, del foro antes citado) es realmente notoria, y ante estas diferencias me he fijado que la gente tiende a escribir los dialogos como obras dramaticas (o de teatro), escribiendo el nombre del personajes y luego mostrando lo que dicen.

Si bien no hay nada erroneo en la diferencia de estilos, me parece que se ve más ordenado cuando los parrafos son más largos o descriptivos, y que la belleza poetica que es posible inculcarle a la obra cuando la escribes es más grande cuando uno se fija bien en los detalles. Lo cierto es, aparte de toda esta comparación algo mediocre, es que la escritura es un río de muchos brazos, o un sendero con muchos caminos. Asi, si se busca el objetivo de escribir bien, se puede llegar a la meta de muchos modos distintos: Cada uno puede seguir un distinto camino de la pluma.

Por eso, incito a mis lectores que escriban todo lo que puedan, aunque parezca salirles mal, o eso crean, pues la practica logra meritos inesperados, pues la mayoría de los escritores no nacen con el talento de la escritura, sino que lo pulen como a un diamante en bruto, y asi esta llega a brillar como en las novelas famosas que hoy todos conocemos (no, no hablo de best sellers)

Comenten!

Las barreras de la soledad

2006-05-16T23:57:00.000-04:00

Es facil llegar a sentirse solo... aunque estes rodeado de personas que son tus amigos. En mi caso, aquella soledad llega de pronto por lo unico de cada persona. Es cierto que esa diferencia que tienen los seres humanos unos con otros es algo positivo, pero tambien tiene una negatividad evidente: La imposiblidad de que nadie te comprenda completamente. Esto lo digo pues si la persona no es igual a ti, te comprende a su manera, y nunca a la tuya... esa manera que uno tiene de entenderse a si mismo no se repetira con nadie. Aquello lleva a una infinita tristeza y a una gran felicidad, el lado triste es por la certeza de que nunca te entenderan completamente (allí surge una frase repetida por mi mil veces: ¿Si uno no se comprende a si mismo, como te entenderán los demas?), la felicidad es porque la copia es imposible.

Generalmente, ademas, cuando dos personas se conocen, lo que más los junta no son sus similitudes sino sus diferencias. Esto lo puedo decir con autoridad pues conozco a personas a las cuales aquello les ha pasado (*cough* tu sabes quien eres *cough*), aunque esa autoridad no es incuestionable o ello llevaría a una falacia.

La soledad, entonces, nos rodea rauda, la gracia es que la superemos con nuestras diferencias y similitudes, y con nuestros odios y afectos. Asi, entonces, la victoria será nuestra y no del irreductible pesimismo que rodea al ambiente de hoy.

Pido por favor que comenten (no, no me canso de repetirlo), y que se metan a mis link :)

Sobre... Las cosas de las que los demas no quieren escuchar

2006-05-12T20:05:00.000-04:00

Despues de un post algo EMO, ahora cambiare un poco el tema: Esta vez es mi deseo hablar sobre lo que los demas no quieren escuchar. No me refiero, empero, a que el post sea una lata de leer, sino a temas que cierta gente no escucha: es posible dar un ejemplo, Politica. Muchas personas, entre las que me cuento, no les gusta mucho el tema, pues lleva a discuciones eternas y peleas inutiles, ademas de que en mi caso, el conocimiento en esa area es limitado.

Llevo a colacion este tema pues aunque me cueste, intento ser abierto a las ideas de los demas, escuchando cualquier tema del que me hable. Si una amiga quiere hablar de su vida amorosa o de la muñeca Barbie, intento escucharla e interesarme en lo que está diciendo, pero algunas veces hay temas de los que yo divago que cierta gente no desea escuchar. Como hablar, por ejemplo, de videojuegos a alguien que no le interesan, le cuentas: Tal juego es de tal manera, es como vivir una pelicula; pero tu idea es desechada de inmediato, pues no desea que entre en sus neuronas...

¿Es tan dificil, empero, escuchar e interesarse en todo lo que otra persona quiere decir? Supongo que conlleva a dificultades, pues hay ciertas cosas que no queremos oir en absoluto. Todo esto lleva a que sea más dificil entenderse entre personas, pues si el tema que más te gusta no esta entre sus intereses, tendras que dejarlo de lado para no molestarla.

La lección que hay que intentar aprender es que todo lo que dice una persona, sin importar su indole, puede llevarnos al aprendizaje, pues solo de distintas experiencias se aprende. Espero que, aunque el post este algo enredado, comprendan lo que quiero decir.

¡Gracias a todos los lectores del blog, les pido por favor que comenten!

PD: Según mi barra de visitas, hay un par de visitantes que son de EE.UU, a ellos les digo: Thank you for your visit xD

Rosa

2006-05-08T16:06:00.000-04:00

Una vez escribí sobre una rosa:

Rosa

Como a una rosa
Te vi arrancada de raíz
Rota, débil, anhelante
Atada a la vida como
El borracho al vino.

Como a una rosa
Vi tu moribunda belleza
Como las estrellas en el cielo
“La que brilla mas fuerte
Es la primera en morir”

Como a una rosa, te vi morir
Anhelante, esperando lo que nunca vino
Tus raíces estaban cortadas
Y el abrazo de la tierra
No salvó tu corazón, anhelante

(Y así, nadie logró saber
El sueño que albergaba en su seno
La muerte rompió su vida
Destrozando rosadas memorias
Y esparciéndolas al infinito)

Quizas, el desojado en todo esto fui yo... ¿Pero como puede una rosa perder sus petalos?
Tal vez, como los elfos, raza más bella entre todas las presentes en el mundo de Tolkien, pues ellos caen tan solo cuando pierden toda esperanza. Su vida es sabia e infinita, y su muerte solo puede ser cuasada de dos modos: En el campo de batalla, o si no pueden encontrar las ganas de vivir.

Parte de la vida es saberse util: Si los demas admiran o agradecen, o al menos pretenden hacerlo, el alma se siente satisfecha, de algún modo. Yo, por lo menos, tengo la tendencia de culparme a mi mismo por todos los fallos que tengo, y creo, por eso, conocerlos bien: El principal es que soy un flojo vitalicio, y lo peor de mi es que no cambio tal conducta. ¿Por que no lo hago? Es dificil saberlo... mientras me lo pregunta mi mente se deshoja como la rosa de ese poema, y aquella mente se pregunta: ¿Soy util para los demas?

Es poetica la muerte de los elfos, pero la mia no será tan lirica, de ninguna forma...

Conocerse a si mismo

2006-04-30T00:10:00.000-04:00

Tal vez la mejor manera de saber cuanto te conoces a ti mismo es una autobiografía. En mi caso, me mandaron escribir una en un ramo llamado Expresión Oral, donde se supone que debe ser "Actuada". Se supone, en todo caso, que es ironica y graciosa. Los que nunca me han oido hablar, empero, tal vez no entiendan la primera parte, por esto explico que mi voz es bastante peculiar, por decir lo menos. Despues de dejar todo esto aclarado, les presento, para el placer de sus ojos y sus mentes (esto es ironico), la autobiografía de Héctor Browne, conocido como Jesght en internet:

"Como muchos deberían saber, la voz que tengo no ha sido nunca la más normal del mundo. Ya desde chico he sido mandado al fonoaudilogo varias veces pues tenía una tendencia de arrastrar las “s”, y en esta clase se ha hecho notar especialmente el raro timbre que está (mi voz) tiene.

Aunque supongo que esta “biografía actuada” debe tener un timbre humorístico, espero que mi voz sea algo suficiente para causarles risa. Me ha pasado toda la vida que la gente comenta por lo bajo, o se ríe, de mi forma de hablar tan peculiar. Cambiando el tema especifico de mis defectos, es necesario pasar ya a la historia de mi vida:

Si bien nací en una clínica, como cualquier humano, con el nombre de Santa María, ya desde el principio sucedió algo peculiar: Nací junto a mi hermano mellizo, quien tiene un parecido sorprendente conmigo. Si bien los mellizos suponen un parecido de hermano, en mi caso la gente nos considera prácticamente iguales, lo que causa situaciones bastante divertidas, pues los dos tenemos un tono de voz bastante parecido, y nuestras conversaciones son siempre, o discusiones, o con gritos. La gente siempre se voltea a vernos pues, en primer lugar, somos parecidos, y en segundo, pues nos escuchan hasta en Abudabí.

Mi educación comenzó en un jardín de niños del cual ya no recuerdo el nombre. Soy tan bueno para recordar detalles como esos como lo soy en dar discursos y en articular, lo cual me causa muchos problemas con la gente, pues es fácil ofenderse si un amigo tuyo no recuerda tu nombre aunque lo conozcas desde hace algún tiempo. Desde el principio, en este jardín nos separaron, pues el ruido y las peleas que causábamos eran muchas y variadas, y aquella separación se mantuvo, y más tarde se acentúo, incluso hasta hoy en día.

Al terminar el jardín, entramos a un colegio llamado “The newland School”, con educación bilingüe, y ahora ranqueado sexto en los mejores colegios de Chile, titulo que creo no tiene demasiado bien merecido. Mi infancia allí fue bastante feliz: Es donde hice mis primeros amigos, pero también donde tuve mis peores conductas. En cuarto básico, ya me habían expulsado por superar el record de anotaciones negativas, como se llamaban en mis tiempos, y tuve que cambiar mi lugar de estudios a un colegio “semi-Francés” llamado “La Fontaine”. Si bien allí tenía ciertos amigos, jamás pude tener un grupo fijo, y mi constante inmadurez (si, lo admito) causaba peleas innecesarias y enojos injustificados. Allí es donde me enamoré por primera vez, con un amor de niño. Fue platónico, empero, y mis sueños jamás llegaron a realizarse. En tercero medio el colegio estaba en franca decadencia, lo cual hizo que me mudara por tercera vez, a uno llamado “San Pedro de Nolasco”. Allí logré formar un grupo establecido de amigos, donde (en mi opinón) nuestro mejor logro fue jugar blackjack durante todo cuarto medio. ¡Oh, que días aquellos! Es aquí, además, donde me enamoré por segunda vez. Tal vez a nadie le interese saberlo, pues no doy ningún detalle que pueda incluirse en una telenovela, o en el chacotero sentimental, pero confórmense con saber de que si la tengo en MSN…

Por ultimo, y con notas bastante mediocres por mi excesiva falta de esfuerzo, di la prueba PSU, donde me fue bastante bien, y logré entrar a La Universidad Adolfo Ibáñez a estudiar literatura, donde estoy parado en este momento dando este discurso, intentando interesarlos sobre la historia de mi vida. He hecho aquí muchos amigos, aunque recuerdo el nombre de la mitad de ellos. Una amiga está en esta clase, su nombre es Isabel, pero su sobrenombre es Izha. ¿Viste? Me acordé de tu nombre… y me acordé de hacer esta biografía, aunque como siempre la entregue a destiempo. Después de está descripción bastante breve de cómo ha sido mi vida, los dejo con ustedes mismos para que piensen en lo que han oído, o tal vez estén demasiado distraídos comentando lo gracioso de mi voz. ¡Muchas Gracias!"

PD: Está es una presentación, y es por eso que termina con un muchas gracias. Se supone que debo "actuar" mientras la presento.

Ehmmm... Sobre Banners?

2006-04-29T01:08:00.000-04:00

Despues de un rato averiguando como se hacía, he puesto banners para algunos sitios de mi preferencia... El Primero es el comic de un juego llamado Ragnarok Online, llamado Hael me plz!!1 por Andrej. Es un webcomic muy entretenido y recomiendo que lo visiten, aún si no han probado el juego en cuestión. El otro link es un fanfic (para los que no saben, una historia basado en algo existente, en este caso el mismo juego antes citado) de mi autoría llamado "La espada de la lluvia borrosa", que se encuentra en el foro de Hael me Plz!!1. Para poder leerla, lo cual recomiendo que hagan (me hago publicidad) es necesario registrarse en este... les pido de favor a los que no la han leido aún que lo hagan para enterarse como es mi estilo narrativo (eso sonó academico versión 2.0).

Despues de este mini-post, los dejo en paz. Comenten si lo desean (y yo si deseo que comenten: retorica)

De pruebas y de pan caliente

2006-04-25T16:52:00.000-04:00

Hay muchas cosas que me agradan en este mundo, y muchas comidas que satisfacen mi paladar, pero entre ellas, creo que una de las que ha tenido más influencia en mi ha sido el pan. Creo que es muy dificil encontrar algo mejor que el pan recien hecho, caliente y guardado en una bolsa de papel (las de plastico se mojan por el vapor que exhala el pan). El ambiente perfecto para comer una delicia como la mencionada anteriormente es un día frio y de preferencia nublado (aunque se puede disfrutar en cualquier epoca del año), donde el pan llega a calentar tus frias manos, y ademas tu estomago. El viernes pasado fue uno de esos días, donde ademas de cumplir todas las condiciones antes citadas, nos reunimos en la casa de una amiga (Izha), y lo pasamos bastante bien esperando trabajar pero sin hacerlo en absoluto. Oh, la belleza (y a la vez crueldad) de extender el plazo de estudio (esto es ironico xD).

Despues de todo aquello, hoy martes se me juntan todos los errores del pasado cercano: tres pruebas se acercan mañana, ademas de un trabajo que pospuse y una lectura que debo avanzar. Tal vez suene como mucho, pero nuestras culpas nos buscan en los peores momentos... Esperemos que alcanze a estudiar para todo lo antes citado, y que mi rendimiento no sea demasiado bajo.

El post de hoy quedo algo corto, pero es porque es una especie de descanso ante todo lo que tengo que leer. Comenten si lo desean!